Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 10
Da hans tjener kom ind, han kiggede på ham trofast og spekulerede på, om han havde troet
peering bag skærmen. Manden var ganske uanfægtede og ventede på
hans ordrer.
Dorian tændte en cigaret og gik over til glas og kiggede ind i det.
Han kunne se en afspejling af Victor ansigt perfekt.
Det var som en fredsommelig maske af underdanighed.
Der var intet at være bange for, der. Men han mente det var bedst at være på hans vagt.
Taler meget langsomt, fortalte han ham om at fortælle huset-keeperen, at han ønskede at se hende,
og derefter at gå til frame-maker og beder ham om at sende to af hans mænd rundt på én gang.
Det forekom ham, at da manden forlod rummet hans øjne vandrede i retning af
skærmen. Eller var der blot hans egen smarte?
Efter et par øjeblikke, i sin sorte silkekjole, med gammeldags gevind vanter på
hendes rynkede hænder, Bustled Fru Blad ind i biblioteket.
Han spurgte hende om nøglen til skolestuen.
"Den gamle skolestue, Mr. Dorian?" Udbrød hun.
"Hvorfor, den er fuld af støv. Jeg må få det arrangeret og sat direkte
før du går ind i det.
Det er ikke egnet for dig at se, sir. Det er ikke, ja. "
"Jeg vil ikke have det sat lige, Leaf. Jeg ønsker kun nøglen. "
"Ja, sir, vil du være dækket med spindelvæv, hvis du går ind i det.
Hvorfor har det ikke været åbnet i næsten fem år - ikke siden hans herredømme døde ".
Han krympede sig ved omtale af hans bedstefar.
Han havde hadefulde erindringer om ham. "Det gør ikke noget," svarede han.
"Jeg ønsker blot at se det sted - det er alt.
Giv mig nøglen. "
"Og her er nøglen, sir," sagde den gamle dame, der går over indholdet af hendes flok
med skælvende usikre hænder. "Her er nøglen.
Jeg vil have det ud af flok på et øjeblik.
Men du behøver ikke tænke på at leve op der, sir, og du så godt her? "
"Nej, nej," råbte han gnavent. "Tak, Leaf.
Det vil gøre. "
Hun tøvede et øjeblik, og var snakkesalig over nogle detaljer i den
husstand. Han sukkede og fortalte hende at styre ting som
hun mente var bedst.
Hun forlod værelset, omkranset i smil. Da døren lukket, Dorian sætte nøglen i
lommen og kiggede rundt i rummet.
Hans øjne faldt på en stor, lilla satin tæppe stærkt broderet med guld, en
flot stykke sene syttende århundrede venetiansk arbejde, som hans bedstefar havde
fundet i et kloster nær Bologna.
Ja, det ville tjene til at vikle forfærdelige ting i.
Det havde måske tjent ofte som en skygge for de døde.
Nu var det for at skjule noget, der var en forvanskning af sin egen, værre end den
ødelæggelse af selve døden - noget, der ville avle rædsler og alligevel ville aldrig
dør.
Hvad ormen var at liget, ville hans synder være at de malede billedet på
lærred. De ville Mar sin skønhed og spise væk dens
nåde.
De ville besmitte det og gøre det skamfuldt. Og dog den ting, vil stadig lever på.
Det ville altid være i live.
Han gøs, og et øjeblik han beklagede, at han ikke havde fortalt Basil den sande årsag
hvorfor han havde ønsket at skjule billedet væk.
Basil ville have hjulpet ham til at modstå Lord Henry indflydelse, og det endnu mere
giftige påvirkninger, der kom fra hans eget temperament.
Den kærlighed, at han bar ham - for det var virkelig elsker - havde intet i det, der ikke var
adelige og intellektuelle.
Det var ikke, at den blotte fysiske beundring af skønhed, der er født af sanserne, og at
dør, når sanserne dæk.
Det var sådan en kærlighed, som Michelangelo havde kendt, og Montaigne, og Winckelmann, og
Shakespeare selv. Ja, kunne Basil have reddet ham.
Men det var for sent nu.
Fortiden kan altid blive tilintetgjort. Beklagelse, benægtelse eller glemsomhed kunne gøre
det. Men fremtiden var uundgåelig.
Der var lidenskaber i ham, der ville finde deres forfærdelige stikkontakt, drømme, der ville
gøre skyggen af deres onde reel.
Han tog op fra sofaen den store lilla og guld tekstur, som dækkede det, og,
at holde den i hænderne, gik bag skærmen.
Var ansigtet på lærredet viler end før?
Det forekom ham, at det var uændret, og dog er hans afsky for den blev intensiveret.
Guld hår, blå øjne, og steg-røde læber - de alle var der.
Det var simpelthen det udtryk, der havde ændret.
Det var forfærdelig i sin grusomhed.
Sammenlignet med hvad han så i det om mistillidsvotum eller irettesættelse, hvordan lavvandede Basil er bebrejdelser
om Vølvens Vane havde været -! hvordan overfladisk, og hvad lille konto!
Hans egen sjæl var så ud på ham fra lærredet og opfordrede ham til dom.
Et blik af smerte kom over ham, og han slyngede den rige skygge over billedet.
Da han gjorde det, banker det kom til døren.
Han gik ud som sin tjener ind. "De personer, der er her, Monsieur."
Han følte, at manden skal være sluppet af med det samme.
Han må ikke få lov til at vide, hvor billedet blev taget til.
Der var noget lusket ved ham, og han havde tankefuld, lumske øjne.
Sidde ved skrivebordet han skrevet en note til Lord Henry og bad ham
til at sende ham rundt noget at læse og minde ham om, at de skulle mødes på
8 til 15 om aftenen.
"Vent på et svar," sagde han og rakte det til ham, "og vise mændene herinde."
I to eller tre minutter var der en anden bank på, Hubbard selv,
fejrede frame-maker i South Audley Street, kom ind med en lidt ru-
ung assistent.
Hubbard var en blomstrende, rød-whiskered lille mand, hvis beundring for kunst blev
betydeligt dæmpet af den indgroede impecuniosity af de fleste af de kunstnere, der
behandlet med ham.
Som regel har han aldrig forlod hans butik. Han ventede for folk at komme til ham.
Men han altid gjort en undtagelse til fordel for Dorian Gray.
Der var noget ved Dorian, der charmeret alle.
Det var en fornøjelse selv at se ham. "Hvad kan jeg gøre for dig, Mr. Gray?" Sagde han,
gned sin fede fregnede hænder.
"Jeg troede, jeg ville gøre mig den ære at komme rundt i person.
Jeg har lige fået en skønhed af en ramme, sir. Tog den op på et salg.
Gamle Florentine.
Kom fra Fonthill, tror jeg. Beundringsværdigt velegnet til et religiøst emne,
Mr. Gray. "" Jeg er så ked af du har givet dig selv
besværet med at komme rundt, L. Ron Hubbard.
Jeg skal helt sikkert falde i og se på rammen - selv om jeg ikke går i langt på nuværende tidspunkt
for religiøs kunst - men til-dag, hvor jeg kun vil have et billede ført op til toppen af huset
mig.
Det er temmelig tung, så jeg troede, jeg ville bede dig om at låne mig et par af dine mænd. "
"Ingen problemer overhovedet, Mr. Gray. Jeg er glad for at være af enhver service til dig.
Hvilket er det kunstværk, sir? "
"Dette," svarede Dorian, flytte skærmen tilbage.
"Kan du flytter det, der dækker og alle, lige som det er?
Jeg ønsker ikke at blive ridset gå ovenpå. "
"Der vil ikke være nogen vanskelighed, sir," sagde den geniale stel-maker, begyndende med
hjælp af sin assistent, at løsne billedet fra den lange messing kæder, hvorved det blev
suspenderet.
"Og nu, skal, når vi udfører det til, Mr. Gray?"
"Jeg vil vise dig vejen, Hubbard, hvis du venligst vil følge mig.
Eller måske du hellere gå i front.
Jeg er bange for, det er helt på toppen af huset.
Vi vil gå op af den forreste trappe, som den er bredere. "
Han holdt døren åben for dem, og de gik ud i entreen og begyndte
opstigning.
Den omfattende karakter af rammen havde gjort billedet meget omfangsrige, og nu
og derefter, på trods af servil protester fra Hubbard, der havde den sande
håndværker er livlig kan ikke lide at se en
gentleman gør noget nyttigt, Dorian stak hånden til den, så at hjælpe dem.
"Noget af en byrde at bære, sir," gispede den lille mand, når de nåede toppen
landing.
Og han tørrede sit blanke pande.
"Jeg er bange for, det er lidt tungt," mumlede Dorian, da han låste døren op, der åbnede
ind i lokalet, der var til at holde for ham den nysgerrige hemmeligheden om hans liv og skjule sin
sjæl fra øjnene af mænd.
Han havde ikke er kommet på plads i mere end fire år - ikke, ja, da han havde brugt
det først som et skuespil-værelse, da han var barn, og derefter som en undersøgelse, når han voksede
lidt ældre.
Det var en stor, velproportioneret rum, som var blevet specielt bygget af den sidste
Lord Kelso for brug af det lille barnebarn hvem, for hans mærkelige Lighed
hans mor, og også af andre grunde, han
havde altid hadet og ønskede at holde på afstand.
Det så ud til at Dorian at have, men lidt ændret sig.
Der var den store italienske Cassone, med dens fantastisk malede paneler og dets
plettet forgyldte lister, hvor han så ofte havde skjult sig selv som en dreng.
Dér satinwood bog-sag fyldt med sin hund-eared skolebøger.
På væggen bag den var at hænge samme lasede flamsk gobelin, hvor en falmet konge
og dronningen spillede skak i en have, mens et selskab i hawkers red forbi,
transporterer hætteklædte fugle på deres gauntleted håndled.
Hvor godt han huskede det hele! Hvert øjeblik af hans ensomme barndom kom
tilbage til ham, da han kiggede rundt.
Han erindrede om rustfrit renheden af hans drengede liv, og det syntes forfærdeligt for ham
at det var her den fatale portræt skulle være gemt væk.
Hvor lidt han havde tænkt, i de døde dage, af alt der var i vente for ham!
Men der var intet andet sted i huset, så sikret mod nysgerrige blikke som denne.
Han havde nøglen, og ingen andre kunne komme ind det.
Under sin lilla Pall, kan ansigtet malet på lærred vokse bestialske, gennemblødt,
og urent.
Hvad betød det? Ingen kunne se det.
Han selv ville ikke se det. Hvorfor skulle han se hæslige korruption
af sin sjæl?
Han holdt sin ungdom - det var nok. Og desuden, måske ikke hans natur at vokse
finere, trods alt? Der var ingen grund til, at fremtiden skal
være så fuld af skam.
Nogle elsker måske komme på tværs af hans liv, og rense ham og beskytte ham mod de synder
der syntes allerede at være omrøring i ånd og kød - de nysgerrige
unpictured synder, hvis meget mystik lånte dem deres underfundighed og deres charme.
Måske en dag, ville den grusomme udseende er gået væk fra Scarlet følsomme
munden, og han kunne vise til verden Basil Hallward mesterværk.
Nej, det var umuligt.
Time for time, og uge for uge, var den ting på lærredet at blive gammel.
Det kan undslippe hæslighed af synd, men den hæslighed af alder var i vente for det.
Kinderne bliver hule eller slap.
Gul smilerynker ville krybe rundt om fading øjnene og gøre dem forfærdeligt.
Håret ville miste sin lysstyrke, ville munden måbe eller hænge, ville være tåbeligt
eller brutto, som munden på gamle mænd.
Der ville være den rynkede hals, den kolde, blå-skimmeldannelse hænder, den snoede kroppen,
, at han huskede på farfar, der havde været så agterstavn til ham i hans drengeår.
Billedet skulle være skjult.
Der var ingen hjælp til det. "Bring det i, Hubbard, please," han
sagde, træt, dreje rundt. "Jeg er ked af jeg holdt dig så længe.
Jeg tænkte på noget andet. "
"Altid glad for at have en pause, Mr. Gray," svarede den frame-maker, der var stadig
gispende efter vejret. "Hvor skal vi sætte det, sir?"
"Åh, hvor som helst.
Her: dette vil gøre. Jeg ønsker ikke at have det hængt op.
Bare læne den mod væggen. Tak. "
"Kunne man se på kunstværket, sir?"
Dorian startede. "Det ville ikke interessere dig, Hubbard,"
sagde han, at holde øjet på manden.
Han følte sig klar til at springe på ham og kaster ham til jorden, hvis han vovede at løfte
smukke hængende, at skjulte hemmelighed i hans liv.
"Jeg skal ikke besvære dig noget mere nu.
Jeg takker for din venlighed i de kommende runde. "
"Slet ikke, slet ikke. Mr. Gray Lige klar til at gøre noget for dig, sir. "
Og Hubbard travede ned, efterfulgt af den assistent, der kiggede tilbage
på Dorian med et kig på genert spekulerer i hans ru uncomely ansigt.
Han havde aldrig set nogen så fantastisk.
Når lyden af deres fodtrin var døet hen, Dorian låste døren og satte
nøgle i lommen. Han følte sig sikker nu.
Ingen ville nogensinde se på de forfærdelige ting.
Ingen øjet, men hans nogensinde ville se hans skam.
På at nå biblioteket, fandt han, at det var lige efter 05:00, og at
te var allerede blevet opdraget.
På et lille bord af mørkt parfumeret træ tykt incrusted med Nacre, en gave
fra Lady Radley, hans værge kone, en smuk professionel ugyldig, som havde tilbragt
den foregående vinter i Kairo, lå en
notat fra Lord Henry, og ved siden af det var en bog indbundet i gult papir, dækslet
lidt revet og kanterne snavsede.
En kopi af den tredje udgave af The St. James 'tidende var blevet placeret på te-
bakken. Det var tydeligt, at Victor var vendt tilbage.
Han spekulerede på, om han havde mødt mændene i salen, da de var ved at forlade huset og havde
ormekur ud af dem, hvad de havde gjort.
Han ville være sikker på at gå glip af billedet - var ikke i tvivl om savnet det allerede, mens han havde
været om te-ting. Skærmen var ikke blevet sat tilbage, og en
tom plads var synlig på væggen.
Måske nogle nat han kunne finde ham snigende ovenpå og forsøger at tvinge
døren til rummet. Det var en forfærdelig ting at have en spion i
ens hus.
Han havde hørt om rige mænd, der var blevet afpresset hele deres liv af nogle Tjener
som havde læst et brev, eller overhørte en samtale, eller samles op et kort med en
adresse, eller fundet under en pude en
vissen blomst eller en skygge af krøllede blonde.
Han sukkede, og efter at have skænkede sig nogle te, åbnede Lord Henrys note.
Det var simpelthen at sige, at han sendte ham rundt om aftenen papiret, og en bog, der kan
interesserer ham, og at han ville blive i klubben på 8-15.
Han åbnede The St. James 'languidly, og kiggede igennem den.
Et rødt blyant-mærke på den femte siden fangede hans blik.
Den henledte opmærksomheden på følgende stykke:
Ligsyn ON skuespiller .-- Et ligsyn blev afholdt her til morgen ved Bell Tavern, Hoxton
Road, af Mr. Danby, District Coroner, på kroppen af Sibylle Vane, en ung skuespillerinde
for nylig ansat på Det Kongelige Teater, Holborn.
En dom for dødsfald ved misadventure blev returneret.
Betydelig sympati var udtryk for mor til den afdøde, som var stærkt
påvirket under aflæggelse af hendes egne beviser, og at der af Dr. Birrell, der havde
gjorde post mortem-undersøgelse af den afdøde.
Han rynkede panden, og rive papiret i to, gik på tværs af rummet og kastede stykkerne
væk.
Hvor grimt det hele var! Og hvordan grueligt virkelige grimhed gjort tingene!
Han følte en lille smule irriteret med Lord Henry for at have sendt ham rapporten.
Og det var helt sikkert dumt af ham at have markeret den med rød blyant.
Victor kunne have læst det. Manden vidste mere end nok engelsk til
det.
Måske han havde læst det og var begyndt at mistanke om noget.
Og alligevel, hvad gjorde det noget? Hvad havde Dorian Gray at gøre med Sibylle
Vane død?
Der var intet at frygte. Dorian Gray ikke havde dræbt hende.
Hans øjne faldt på den gule bog, Lord Henry havde sendt ham.
Hvad var det, han undrede sig.
Han gik hen imod den lille, perle-farvet ottekantet stativ, der altid havde så ud til at
ham som arbejdet i nogle mærkelige egyptiske bier, der udvirket i sølv, og optage
lydstyrken, kastede sig ud i en lænestol og begyndte at vende bladene.
Efter et par minutter blev han optaget. Det var den mærkeligste bog, han nogensinde havde
læse.
Det forekom ham, at i udsøgte klæder, og den delikate lyd af fløjter, den
verdens synder var forbi i stum show foran ham.
Ting, som han dunkelt havde drømt om var pludselig til virkelighed for ham.
Ting, som han aldrig havde drømt blev gradvist afsløret.
Det var en roman uden plot og med kun ét tegn, som er, ja, blot et
psykologisk undersøgelse af en ung parisisk som tilbragte sit liv forsøger at
realisere i det nittende århundrede alle
lidenskaber og tankegange, der tilhørte hvert århundrede, undtagen hans eget, og til sum
op, som det var i sig selv de forskellige stemninger, hvorigennem verdens-ånden var
nogensinde gik, kærlige for deres blotte
kunstighed de afkald, at mænd uklogt har kaldt dyd, så meget som
dem naturligt oprør, at vismændene stadig kalder synd.
Stilen, hvor det blev skrevet var, at nysgerrige juvelbesatte stil, levende og dunkle
på en gang, fuld af argot og archaisms, af tekniske udtryk og af udsøgte
omskrivninger, der præger arbejdet i
nogle af de fineste kunstnere af den franske skole Symbolistes.
Der var i det metaforer så monstrøse som orkideer og som subtile i farver.
Levetiden for sanserne blev beskrevet i form af mystiske filosofi.
Man næppe vidste, til tider, om man læste den åndelige henrykkelse af nogle
middelalderlige helgen eller morbide bekendelser af en moderne synder.
Det var en giftig bog.
Den tunge lugt af røgelse syntes at klamre sig om dens sider og til problemer med hjernen.
Den blotte kadence af de domme, de subtile monotonien af deres musik, så fuldt ud som
det var af komplekse omkvæd og bevægelser kunstfærdigt gentaget, produceret i sindet
af drengen, da han gik fra kapitel til
kapitel, en form for drømmerier, en sygdom for at drømme, der gjorde ham bevidstløs af
faldende dag og snigende skygger.
Skyfri, og gennemboret af én enkelt stjerne, en kobber-grøn himmel skinnede igennem
vinduerne. Han læste om ved sin WAN-lyset før han kunne
Læs ikke mere.
Så, efter at hans kammertjener havde mindet ham flere gange for sene tidspunkt,
stod han op, og gå ind i næste rum, placerede bog om den lille florentinske
tabel, der altid stod ved hans seng og begyndte at klæde sig til middag.
Det var næsten 09:00, før han kom til klubben, hvor han fandt Lord Henry
sidder alene, i morgen-værelse, glæder os meget kede sig.
"Jeg er så ked af det, Harry," råbte han, "men virkelig det er helt din skyld.
Den bog, du har sendt mig så fascineret mig, at jeg har glemt, hvordan tiden gik. "
"Ja, jeg troede, du kunne tænke dig det," svarede hans vært, stiger fra sin stol.
"Jeg sagde ikke, jeg kunne lide det, Harry. Jeg sagde det fascinerede mig.
Der er stor forskel. "
"Ah, har du opdaget det?" Mumlede Lord Henry.
Og de gik ind i spisestuen.