Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 11.
OM
I lang tid fortsatte såret at brænde.
Mange rejsende Siddhartha skulle færge over floden, der var ledsaget af en
søn eller en datter, og han så ingen af dem uden misunde ham, uden at tænke: "Så
mange, så mange tusinde i besiddelse af denne sødeste gode formuer - hvorfor gør jeg ikke?
Selv dårlige mennesker, endda tyve og røvere har børn og elsker dem, og er ved at blive
elsket af dem, alle undtagen for mig. "
Således simpelthen, altså uden grund han nu troede, således svarer til den barnlige
mennesker, han var blevet.
Anderledes end før, han nu så på mennesker, mindre intelligente, mindre stolte, men i stedet
varmere, mere nysgerrige, mere involveret.
Da han færget rejsende af den almindelige slags, barnlige mennesker, forretningsmænd,
krigere, kvinder, har disse mennesker ikke synes fremmed for ham som de plejede at: han forstod
dem, han forstod og delte deres liv,
som ikke var styret af tanker og indsigt, men alene ved drifter og ønsker, han
havde lyst til dem.
Selvom han var nær perfektion, og var forsynet med hans sidste sår, er det stadig syntes at
ham, som om disse barnlige folk var hans brødre, deres Forfængeligheder, ønsker til
besiddelse af, og latterlige aspekter var ikke
længere latterligt til ham, blev forståeligt, blev elskelige, blev endda
værdig veneration for ham.
Den blinde kærlighed en mor til sit barn, den dumme, blinde stolthed af en indbildsk
far til hans eneste søn, den blinde, vilde ønske om en ung, forfængelig kvinde til smykker
og beundrende blikke fra mænd, alle disse
indtrængende, alt dette barnlige ting, alle disse simple, tåbelige, men uhyre
stærkt, stærkt levende, stærkt fremherskende drifter og lyster var nu ikke
barnlige forestillinger for Siddhartha mere,
Han så mennesker, der lever for deres skyld, så dem opnå uendelig meget for deres
skyld, rejser, ledende krige, lider uendelig meget, idet
uendelig meget, og han kunne elske dem for
det, så han livet, at det er levende, den uforgængelige, Brahman i hver af
deres lidenskaber, hver af deres handlinger.
Værdig til kærlighed og beundring var disse mennesker i deres blinde loyalitet, deres blinde
styrke og udholdenhed.
De manglede ikke noget, der var intet den kyndige en, tænkeren, måtte lægge
ham over dem bortset fra én lille ting, en enkelt, lille, lille ting:
bevidsthed, den bevidste tanke om den enhed af alt liv.
Og Siddhartha selv tvivl i mange en time, uanset om denne viden, dette tænkte
skulle værdiansættes således i høj grad, om det ikke ville måske også være en barnlig idé
af tænkende mennesker. af tænkning og barnlige mennesker
I alle andre henseender, var de verdslige mennesker af samme rang med de vise mænd var
ofte langt overlegen i forhold til dem, ligesom dyr også kan, trods alt, i nogle øjeblikke synes
at være overlegen til mennesker i deres hårde,
vedholdende ydeevne hvad der er nødvendigt.
Langsomt blomstrede, langsomt modnet i Siddhartha realisering, den viden,
Hvad visdom egentlig var, hvad målet for sin lange søgen var.
Det var ikke noget, men en vilje af sjælen, en evne, en hemmelig kunst, til at tænke alle
øjeblik, mens leve sit liv, tanken om enhed, for at være i stand til at føle og indånde
den enhed.
Langsomt denne blomstrede i ham, skinnede tilbage på ham fra Vasudeva gamle, barnlige
ansigt: harmoni, viden om den evige perfektion af verden, smilende, enhed.
Men såret stadig brændte, længselsfuldt og bittert Siddhartha tænkte på sin søn,
plejes hans kærlighed og ømhed i sit hjerte, må smerten til at gnave på ham,
begået alle tåbelige handlinger af kærlighed.
Ikke i sig selv, vil denne flamme ud.
Og en dag, når såret brændte voldsomt, Siddhartha færget over
flod, drevet af en længsel, kom ud af båden og var villig til at gå til byen og
at lede efter sin søn.
Floden flød blødt og roligt, det var den tørre sæson, men stemmen lød
mærkeligt: Det lo! Det lo klart.
Floden lo, det lo klart og tydeligt på den gamle færgemanden.
Siddhartha stoppet, han bøjede sig over vandet, for at høre endnu bedre, og han så
hans ansigt afspejlet i de stille bevægelige farvande, og i dette afspejlede ansigtet der
var noget, der mindede ham om,
noget han havde glemt, og da han tænkte over det, fandt han det: dette ansigt
lignede et andet ansigt, som han brugte til at kende og elske og også frygt.
Det lignede sin fars ansigt, Brahman.
Og han huskede, hvordan han for lang tid siden, som en ung mand, havde tvunget sin far
lad ham gå til skriftebørn, hvordan han havde seng, hans farvel til ham, hvordan han havde gået og
havde aldrig kommet tilbage.
Havde hans far ikke også lidt den samme smerte for ham, som han nu lidt for sin
søn? Havde hans far ikke længe siden død, alene,
uden at have set hans søn igen?
Havde han ikke behøver at forvente den samme skæbne for sig selv?
Var det ikke en komedie, en mærkelig og dum sag, denne gentagelse, det kører
rundt i en skæbnesvanger cirkel?
Floden lo. Ja, så var det, det hele kom tilbage, hvilket
ikke var blevet lidt og løst frem til sin afslutning, blev den samme smerte lidt igen og
igen.
Men Siddhartha vil have tilbage i båden og fragtes tilbage til hytten, tænker på hans
far, tænker på sin søn, lo ved floden, i modstrid med sig selv, tenderer
mod fortvivlelse, og ikke mindre pasning
mod griner sammen på (? uber) sig selv og hele verden.
Ak, blev såret ikke blomstrende endnu, blev hans hjerte stadig kæmper hans skæbne,
munterhed og sejren endnu ikke var skinnede fra hans lidelser.
Alligevel følte han sig håb, og når han var vendt tilbage til hytten, følte han en
uovervindelige ønske om at åbne op for Vasudeva, at vise ham alt, føreren af
lytte, til at sige alt.
Vasudeva sad i hytten og vævning en kurv.
Han ikke længere anvendes færgen-båd, blev hans øjne begyndt at blive svage, og ikke kun hans
øjne, hans arme og hænder samt.
Uændret og blomstrende var kun den glæde og muntre velvilje af hans ansigt.
Siddhartha satte sig ved siden af den gamle mand, langsomt begyndte han at tale.
Hvad de aldrig havde talt om, han nu fortalte ham, hans tur til byen, på
den tid, den brændende sår, hans misundelse ved synet af glade fædre, hans
viden om tåbelighed af sådanne ønsker, hans forgæves kamp mod dem.
Han rapporterede alt, var han i stand til at sige alt, selv de mest pinlige
dele, alt kan siges, alt vist, alt hvad han kunne fortælle.
Han præsenterede sit sår, fortalte også, hvordan han flygtede i dag, hvordan han færget over
vand, en barnlig løbe væk, er villige til at gå til byen, hvor floden havde leet.
Mens han talte, talte i lang tid, mens Vasudeva lyttede med en rolig
ansigt, Vasudeva sin lytning gav Siddhartha en stærkere fornemmelse end nogensinde før, han
fornemmede, hvordan hans smerte, hans frygt flød over
til ham, hvordan hans lønlige håb flød over kom tilbage på ham fra hans modpart.
For at vise hans sår i denne lytteren var den samme som bader det i floden, indtil det
var afkølet og blive ét med floden.
Mens han endnu talte, stadig indrømme og bekende, Siddhartha følte
mere og mere, at det ikke længere var Vasudeva ikke længere et menneske, der var
lytte til ham, at denne ubevægelig
lytteren blev absorbere hans tilståelse ind i sig selv som et træ regnen, at denne
ubevægelig mand var selve floden, at han var Gud selv, at han var den evige
selv.
Og mens Siddhartha stoppet tænke på sig selv og hans sår, denne erkendelse af
Vasudeva har skiftet karakter overtog ham, og jo mere han følte, at det
og trådte ind i det, jo mindre vidunderlige det
blev, jo mere han indså, at alt var i orden og naturligt, at
Vasudeva havde allerede været sådan i lang tid, næsten altid, at kun han havde
ikke helt anerkendt det, ja, at han selv næsten var nået til samme tilstand.
Han følte, at han nu var ser gammel Vasudeva som folk ser guderne, og
at dette ikke kan vare, og i sit hjerte, begyndte han bød sin afskedstale til Vasudeva.
Grundig alt dette, han talte uophørligt.
Da han var færdig med at tale, Vasudeva vendte sine venlige øjne, der var vokset
lidt svag, på ham, sagde ikke noget, lad hans stille kærlighed og munterhed,
forståelse og viden, skinne på ham.
Han tog Siddhartha hånd, førte ham til sædet af banken, satte sig ned med ham, smilede
ved floden. "Du har hørt det grine," sagde han.
"Men du har ikke hørt alt.
Lad os høre, du vil høre mere. "De lyttede.
Softly lød floden, synge i mange stemmer.
Siddhartha kiggede ned i vandet, og billeder viste sig for ham i strømmende vand:
hans far syntes, ensomme, sørgende for hans søn, han selv syntes, ensom, han
også bundet med lænker
længsel efter at hans fjerne søn, hans søn syntes, ensom så godt, drengen, grådigt
farende det brændende løbet af hans unge ønsker, hver en overskrift for hans
mål, hver besat af målet, hver en lidelse.
Floden sang med en stemme lidelse, længselsfuldt den sang, længselsfuldt, det flød
mod sit mål, sin stemme lamentingly sang.
"Kan du høre?"
Vasudeva stumme blik spurgte. Siddhartha nikkede.
"Lyt bedre!" Vasudeva hviskede.
Siddhartha gjort en indsats for at lytte bedre.
Billedet af sin far, sit eget billede, billedet af sin søn sammen, Kamala image
også vist og blev dispergeret, og billedet af Govinda og andre billeder, og
de sammen med hinanden, vendte alle
i floden, ledes alt, som er den flod, for målet, længsel, ønsker,
lidelse, og floden stemme lød fuld af længsel, fuld af brændende smerte, fuld
af unsatisfiable ønske.
For målet, floden var på vej Siddhartha så det skyndte, floden,
som bestod af ham og hans kære og af alle mennesker, han havde set, alle
disse bølger og farvande, der blev skyndte sig,
lidelse, mod mål, mange mål, vandfaldet, søen, vandfald, havet,
og alle mål blev nået, og alle mål blev fulgt op af en ny, og vandet
omdannes til damp og steg til himlen,
forvandlet til regn og skyllede ned fra himlen, forvandlet til en kilde, en strøm, en
flod, ledes frem igen, flød på igen.
Men længslen stemme havde ændret sig.
Det er stadig lød, fuld af lidelse, søge, men andre stemmer kom det,
stemmer glæde og lidelse, gode og dårlige stemmer, latter og ked af dem, en
hundrede stemmer, tusind stemmer.
Siddhartha lyttede. Han var nu ikke andet end en lytter,
helt koncentreret om at lytte, helt tom, følte han, at han havde nu
færdig med at lære at lytte.
Ofte før, havde han hørte alt dette, disse mange stemmer i floden, men i dag lød
ny.
Allerede, kunne han ikke længere fortælle de mange stemmer fra hinanden, ikke de lykkelige dem fra
grædende dem, ikke dem, for børn fra de mænd, de alle hørte sammen,
den klagesang af længsel og
latter af den kyndige ene, skrig af raseri og stønnen af den døende
dem, alt var en, alt var flettet og tilsluttet, viklet en
tusind gange.
Og alt sammen, alle stemmer, alle mål, alle længsel, al lidelse, al
glæde, alt, hvad der var godt og ondt, alt dette sammen, var verden.
Alt det sammen var strømmen af begivenheder, var musik af livet.
Og da Siddhartha lyttede opmærksomt til denne flod, denne sang af en
tusinde stemmer, da han hverken lyttet til de lidelser eller latter, når han
ikke binde sin sjæl til en bestemt
stemme og nedsænket hans selv i det, men da han hørte dem alle, opfattede
Hele den enhed, så den store sang de tusind stemmer bestod af en enkelt
ord, som var Om: perfektion.
"Kan du høre," Vasudeva blik spurgt igen. Lyst, blev Vasudeva smil skinner,
flydende strålende over alle de rynker af hans gamle ansigt, da Om flød i
Luften over alle stemmer af floden.
Klare hans smil skinnede, da han så på sin ven, og klart den samme
smil var nu begyndt at skinne på Siddhartha ansigt så godt.
Hans sår blomstrede, hans lidelse skinnede, havde han selv fløjet ind i
enhed. I denne time, stoppede Siddhartha kæmper
hans skæbne, stoppede lidelse.
På hans ansigt blomstrede i glæde af en viden, som ikke længere modsætter sig
nogen vilje, som ved perfektion, hvilket er i overensstemmelse med strømmen af begivenheder, med
den strøm af liv, fuld af sympati for
andres smerte, fuld af sympati for fornøjelsen for andre, der afsættes til
flow, der tilhører enhed.
Når Vasudeva steg fra sædet af banken, da han kiggede ind i Siddhartha øjne
og så munterhed af den viden, skinnede i dem, han sagte rørte ved hans
skulder med hånden i denne omhyggelige og
udbud måde, og sagde: "Jeg har ventet på denne time, min kære.
Nu, at det er kommet, lad mig gå.
I lang tid har jeg ventet på dette tidspunkt, i lang tid, har jeg været Vasudeva
færgemanden. Nu er det nok.
Farvel, hytte, farvel, flod, farvel, Siddhartha! "
Siddhartha gjorde et dybt bue foran ham, der bød sin afskedstale.
"Jeg har vidst det," sagde han roligt.
"Du vil gå ind i skoven?" "Jeg går ind i skoven, jeg går ind
den enhed, "talte Vasudeva med et strålende smil.
Med et lyst smil, forlod han; Siddhartha iagttog ham forlader.
Med dyb glæde, med dyb højtidelighed han så ham forlade så hans trin fuld af
fred, så hans hoved fuld af glans, så hans krop fuld af lys.