Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 9
Da han sad ved morgenmaden næste morgen, var Basil Hallward vist ind i
værelse. "Jeg er så glad for jeg har fundet dig, Dorian," han
sagde alvorligt.
"Jeg ringede i aftes, og de fortalte mig, du var i operaen.
Selvfølgelig vidste jeg, at var umuligt. Men jeg ville ønske du havde forladt ord, hvor man havde
virkelig gået til.
Jeg passerede en forfærdelig aften, halvt bange for, at en tragedie kan blive fulgt af
en anden. Jeg tror, du måske har telegraferet til mig
da du hørte det først.
Jeg har læst om det helt tilfældigt i en sen udgave af The Globe, at jeg samlede op på
klubben. Jeg kom her på en gang og var elendigt på
ikke at finde dig.
Jeg kan ikke fortælle dig, hvordan hjerte-broken jeg er ved det hele.
Jeg ved, hvad du skal lide. Men hvor var du?
Vidste du går ned og se pigens mor?
For et øjeblik troede jeg at følge dig der.
De gav den adresse i avisen. Et sted i Euston Road, er det ikke?
Men jeg var bange for at trænge ind på en sorg, at jeg ikke kunne lette.
Stakkels kvinde! Hvad en tilstand, hun skal være i!
Og hendes eneste barn, også!
Hvad sagde hun om det hele? "
"Min kære Basil, hvordan kan jeg vide det?" Mumlede Dorian Gray, nipper nogle bleg-gule vin
fra en sart, guld-beaded boble af venetiansk glas og ser forfærdelig
keder sig.
"Jeg var i operaen. Du skulle være kommet på der.
Jeg mødte Lady Gwendolen, Harrys søster, for første gang.
Vi var i hendes boks.
Hun er helt charmerende, og Patti sang guddommeligt.
Tal ikke om gyselig emner. Hvis man ikke tale om en ting, det har
aldrig sket.
Det er simpelthen udtryk, som Harry siger, der giver virkeligheden til tingene.
Jeg kan nævne, at hun ikke var kvindens eneste barn.
Der er en søn, en charmerende fyr, tror jeg.
Men han er ikke på scenen. Han er en sømand, eller noget.
Og nu, fortæl mig om dig selv og hvad du maler. "
"Du gik til opera?" Sagde Hallward, talte meget langsomt og med en anstrengt
strejf af smerte i stemmen.
"Du gik til operaen, mens Sibylle Vane lå død i nogle beskidte Lodging?
Du kan tale med mig om andre kvinder, der bliver charmerende, og Patti synger guddommeligt,
før den pige, du elskede har endda stilheden i en grav til at sove i?
Hvorfor, mand, der er rædsler i vente for den lille hvide krop hendes! "
"Stop, Basil! Jeg vil ikke høre det! "Råbte Dorian, springe til
hans fødder.
"Du skal ikke fortælle mig om ting. Sket er sket.
Hvad er fortid er fortid. "" Du kalder igår fortiden? "
"Hvad har den faktiske tid, der kom med det at gøre?
Det er kun overfladiske mennesker, der kræver år at slippe af med en følelse.
En mand, der er herre over sig selv kan afslutte en sorg så let, som han kan opfinde en
fornøjelse. Jeg ønsker ikke at være prisgivet min
følelser.
Jeg ønsker at bruge dem, til at nyde dem, og at dominere dem. "
"Dorian, det er forfærdeligt! Noget har forandret dig helt.
Du ser nøjagtig den samme vidunderlige dreng, der, dag efter dag, bruges til at komme ned til min
studiet for at sidde i hans billede. Men du var enkle, naturlige og
kærlig dengang.
Du var den mest uspolerede væsen i hele verden.
Nu, jeg ved ikke hvad, der er kommet over dig. Du taler som om du havde intet hjerte, ingen medlidenhed i
dig.
Det er alle Harry indflydelse. Jeg kan se det. "
Drengen skylles op og gik til vinduet, kiggede ud for et par øjeblikke på
grøn, flimrende, sol-fastsurret haven.
"Jeg skylder en hel del at Harry, Basil," sagde han omsider, "mere end jeg skylder dig.
Du skal kun lært mig at være forgæves "" Nå, jeg straffet for det, Dorian. - Eller
skal være en dag. "
"Jeg ved ikke, hvad du mener, Basil," udbrød han og vendte rundt.
"Jeg ved ikke, hvad du ønsker. Hvad vil du? "
"Jeg ønsker, at Dorian Gray Jeg plejede at male," sagde kunstneren trist.
"Basil," sagde drengen og gik hen til ham og lagde hånden på hans skulder, "du
er kommet for sent.
I går, da jeg hørte, at Vølvens Vane havde dræbt sig selv - "
"Dræbte sig selv!
Herregud! er der ingen tvivl om det? "råbte Hallward, se op på ham
med et udtryk af rædsel. "Min kære Basil!
Du behøver da vel ikke, at det var et vulgært ulykke?
Selvfølgelig er hun begik selvmord. "Den ældre mand begravede sit ansigt i sine hænder.
"Hvordan bange," mumlede han, og en gysen løb igennem ham.
"Nej," sagde Dorian Gray, "der er noget bange ved det.
Det er en af de store romantiske tragedier af alder.
Som regel fører folk der handler mest almindelige liv.
De er gode ægtemænd eller trofaste koner, eller noget kedelig.
Du ved hvad jeg mener - middelklasse dyd og alle den slags ting.
Hvor forskellig Vølvens var!
Hun levede sin fineste tragedie. Hun var altid en heltinde.
Den sidste aften spillede hun - om natten, du så hende - hun har handlet dårligt, fordi hun havde
kendte virkelighed kærlighed.
Da hun vidste sin uvirkelighed, hun døde, da Julie kunne have døde.
Hun gik igen ind i kunstens sfære. Der er noget af det martyr om hende.
Hendes død har alle de patetiske ubrugelighed af martyrium, alle dens spildte skønhed.
Men som jeg sagde, må du ikke tror, jeg har ikke lidt.
Hvis du var kommet i går på et bestemt tidspunkt - omkring halv fem,
måske, eller en 5:45 - du ville have fundet mig i tårer.
Selv Harry, der var her, der bragte mig de nyheder, faktisk anede ikke, hvad jeg var
går igennem. Jeg led utrolig.
Så er det gået bort.
Jeg kan ikke gentage en følelse. Ingen kan, undtagen sentimentalists.
Og du er frygtelig uretfærdig, Basil. Du kommer herned for at trøste mig.
Det er charmerende af dig.
Du finder mig trøstet, og du er rasende. Sådan som en sympatisk person!
Du minder mig om en historie Harry fortalte mig om en vis filantrop, der tilbragte
20 år af sit liv i forsøget på at få nogle forurettelse afhjælpes, eller nogle uretfærdige
loven ændret - jeg har glemt hvad det var.
Endelig lykkedes det ham, og intet kunne overskride sin skuffelse.
Han havde absolut intet at gøre, næsten døde af Kjedsomhed, og blev bekræftet
Misanthrope.
Og desuden, min kære gamle Basil, hvis du virkelig ønsker at trøste mig, lær mig snarere
at glemme, hvad der er sket, eller for at se det fra en ordentlig kunstnerisk synspunkt.
Var det ikke Gautier, der bruges til at skrive om la trøst des Arts?
Jeg husker at afhente en lille vellum-dækket bog i dit studie en dag og
chancing på denne herlige sætning.
Nå, jeg ikke kan lide, at unge mand, du fortalte mig om, da vi var nede ved Marlow sammen,
den unge mand, der plejede at sige, at gul satin kunne trøste én for alle
elendighed i livet.
Jeg elsker smukke ting, at man kan røre ved og håndtere.
Gammel brokader, grøn bronzer, lak-arbejde, udskårne ivories, udsøgte omgivelser,
luksus, pragt - der er meget, der skal fik fra alle disse.
Men den kunstneriske temperament, som de skaber, eller i hvert fald afsløre, er stadig
mere til mig.
At blive tilskuer til ens eget liv, som Harry siger, er at slippe den lidende
af livet. Jeg ved, du er overrasket over min tale med
du kan lide denne.
Du har ikke indset, hvor jeg har udviklet. Jeg var en skoledreng, når du kendte mig.
Jeg er en mand nu. Jeg har nye lidenskaber, nye tanker, nye
ideer.
Jeg er anderledes, men du må ikke lide mig mindre.
Jeg er forandret, men du skal altid være min ven.
Selvfølgelig er jeg meget glad for Harry.
Men jeg ved, at du er bedre end han er. Du er ikke stærkere - du er for meget
bange for livet - men du er bedre. Og hvor glade vi plejede at være sammen!
Du må ikke forlade mig, Basil, og ikke skændes med mig.
Jeg er hvad jeg er. Der er intet mere at sige. "
Maleren følte sig sært bevæget.
Drengen var uendelig kær ham, og hans personlighed havde været den store dreje
punkt i hans kunst. Han kunne ikke bære tanken om at bebrejde
ham mere.
Trods alt var hans ligegyldighed formentlig blot en stemning, der ville forgå.
Der var så meget i ham, det var godt, så meget i ham, der var adelig.
"Nå, Dorian," sagde han omsider med et trist smil, "Jeg vil ikke tale med dig igen
om denne forfærdelige ting, efter i dag. Jeg kun stole på dit navn vil ikke blive nævnt
i forbindelse med det.
Den ligsyn skal finde sted i eftermiddag.
Har de kaldt dig? "
Dorian rystede på hovedet, og et kig i ærgrelse over hans ansigt på
omtale af ordet "ligsynet." Der var noget så grov og vulgær
om alt af den slags.
"De kender ikke mit navn," svarede han. "Men hun gjorde?"
"Kun mit kristne navn, og at jeg er helt sikker på hun aldrig nævnt til nogen.
Hun fortalte mig en gang, at de alle var temmelig nysgerrig efter at lære, hvem jeg var, og at hun
uvægerligt fortalte dem mit navn var Prins Charming.
Det var temmelig af hende.
Du skal gøre mig en tegning af Vølvens, Basil. Jeg vil gerne have noget mere af hende
end mindet om et par kys, og nogle brudt patetiske ord. "
"Jeg vil forsøge at gøre noget, Dorian, hvis det ville behage dig.
Men du må komme og sidde for mig selv igen.
Jeg kan ikke komme videre uden dig. "
"Jeg kan aldrig sidde til dig igen, Basil. Det er umuligt! "Udbrød han, startende
tilbage. Maleren stirrede på ham.
"Min kære dreng, Sikke noget vrøvl!" Råbte han.
"Mener du at sige, at du ikke kan lide, hvad jeg gjorde for dig?
Hvor er det? Hvorfor har du trukket skærmen foran
det?
Lad mig se på det. Det er det bedste, jeg nogensinde har gjort.
Tager skærmen væk, Dorian. Det er simpelthen beskæmmende af din Træl
skjule mit arbejde på den måde.
Jeg følte det rum så anderledes ud, da jeg kom ind "
"Min tjener har intet at gøre med det, Basil.
Du behøver ikke forestille mig jeg lade ham arrangere mit værelse for mig?
Han afregner mine blomster for mig nogle gange - det er alt.
Nej, jeg gjorde det selv.
Lyset var for stærk på portrættet. "" For stærk!
Sikkert ikke, min kære? Det er et beundringsværdigt sted for det.
Lad mig se det. "
Og Hallward gik mod hjørnet af lokalet.
Et skrig af rædsel brød fra Dorian Gray læber, og han styrtede mellem maleren og
skærmen.
"Basil," sagde han og så meget bleg, "du må ikke se på det.
Jeg ønsker ikke at du skal. "" Ikke se på mit eget arbejde!
Du er ikke alvorlige.
Hvorfor skulle jeg ikke se på det? "Udbrød Hallward leende.
"Hvis du prøver at se på det, Basil, på tro og love, jeg vil aldrig tale med dig
igen, så længe jeg lever.
Jeg er ganske alvorlig. Jeg kan ikke give nogen forklaring, og du er
ikke at bede om noget. Men husk, hvis du trykker på dette skærmbillede,
Alt er forbi mellem os. "
Hallward var himmelfalden. Han kiggede på Dorian Gray i absolutte
forbløffelse. Han havde aldrig set ham sådan før.
Drengen var faktisk blege af raseri.
Hans hænder var knyttede, og eleverne i hans øjne var som diske af blå ild.
Han var rystede over det hele. "Dorian!"
"Tal ikke!"
"Men hvad er der i vejen? Selvfølgelig vil jeg ikke se på det, hvis du ikke
vil have mig til, "sagde han, temmelig koldt, vendte om på hælen og gik over mod
vinduet.
"Men, virkelig, det virker lidt absurd, at jeg ikke skulle se mit eget arbejde, især da jeg
har tænkt mig at udstille det i Paris i efteråret.
Jeg skal nok nødt til at give den et andet lag lak før dette, så jeg skal se
det en dag, og hvorfor ikke i dag? "" at udstille det!
Du ønsker at udstille det? "Udbrød Dorian Gray, en underlig følelse af terror snigende
over ham. Var verden vil blive vist hans hemmelighed?
Var folk til at måbe over mysteriet om hans liv?
Det var umuligt. Noget - han vidste ikke hvad - skulle
gøres på én gang.
"Ja, jeg tror ikke, du vil protestere imod.
Georges Petit kommer til at samle alle mine bedste billeder til en særudstilling i
Rue de Seze, som vil åbne den første uge i oktober.
Portrættet vil kun være væk en måned.
Jeg tror, du kunne nemt skåne det for den tid.
I virkeligheden er du sikker på at være ude af byen. Og hvis du holder det altid bag en skærm,
Du kan ikke passe meget om det. "
Dorian Gray gik hånden over panden.
Der var perler af sved der. Han følte, at han var på randen af en
forfærdelig fare.
"Du fortalte mig for en måned siden, at du aldrig ville udstille det," råbte han.
"Hvorfor har du skiftet mening? Du folk, der går ind for at være konsistent
har lige så mange stemninger, som andre har.
Den eneste forskel er, at dit humør er temmelig intetsigende.
Man kan ikke have glemt, at du sikret mig mest højtideligt, at intet i verden
ville få dig til at sende det til enhver udstilling.
Du fortalte Harry nøjagtig det samme. "
Han stoppede pludselig, og et glimt af lys kom ind i hans øjne.
Han huskede, at Lord Henry havde sagt til ham en gang, halvt alvorligt og halvt i spøg,
"Hvis du ønsker at have en mærkelig fjerdedel af en time, få Basil til at fortælle dig, hvorfor vil han ikke
udstille dit billede.
Han fortalte mig, hvorfor han ikke ville, og det var en åbenbaring for mig. "
Ja, måske Basil, havde også hans hemmelighed. Han ville spørge ham og prøve.
"Basil," sagde han, der kommer i løbet af ganske tæt og så ham lige i ansigtet, "vi
har hver af os en hemmelighed. Lad mig vide din, og jeg skal fortælle dig
minen.
Hvad var din grund til at nægte at udstille mit billede? "
Maleren gøs på trods af sig selv.
"Dorian, hvis jeg fortalte dig, kan du lide mig mindre, end du gør, og du vil helt sikkert
grine ad mig. Jeg kunne ikke bære din gør nogen af disse
to ting.
Hvis du ønsker mig aldrig til at se på dit billede igen, jeg er tilfreds.
Jeg har altid dig til at se på.
Hvis du ønsker det bedste arbejde, jeg nogensinde har gjort for at være skjult fra verden, er jeg
opfyldt. Dit venskab er mig kærere end nogen
berømmelse eller omdømme. "
"Nej, Basil, skal du fortælle mig," insisterede Dorian Gray.
"Jeg tror, jeg har ret til at vide." Hans følelse af rædsel var gået bort, og
nysgerrighed havde fundet sin plads.
Han var fast besluttet på at finde ud af Basil Hallward er mysterium.
"Lad os sætte os ned, Dorian," sagde maleren, ser bekymret.
"Lad os sætte os ned.
Og bare svar mig et spørgsmål. Har du bemærket i billedet noget
nysgerrig -? noget, der formentlig i første omgang ikke slå dig, men det afslørede
sig til at du pludselig? "
"Basil!" Sagde drengen, knugede armene på sin stol med rystende hænder og
stirrede på ham med vilde forskrækkede øjne. "Jeg ser du gjorde.
Må ikke tale.
Vent til du hører, hvad jeg har at sige. Dorian, fra det øjeblik jeg mødte dig, din
personlighed havde den mest overordentlig stor indflydelse på mig.
Jeg var domineret, sjæl, hjerne og magt, af dig.
Du blev for mig den synlige inkarnation af denne usete ideel hvis minde hjemsøger os
kunstnere som en udsøgt drøm.
Jeg tilbad dig. Jeg voksede jaloux på hver eneste, som du
talte. Jeg ønskede at have jer alle til mig selv.
Jeg var kun glad, når jeg var sammen med dig.
Da du var væk fra mig, du stadig var til stede i min kunst ....
Selvfølgelig, jeg aldrig lade dig vide noget om dette.
Det ville have været umuligt.
Du ville ikke have forstået det. Jeg har næsten ikke forstået det selv.
Jeg vidste kun, at jeg havde set perfektion ansigt til ansigt, og at verden var blevet
vidunderligt at mine øjne - alt for vidunderligt, måske, for i sådanne gale tilbeder der er
fare, med fare for at miste dem, ikke mindre end faren ved at holde dem ....
Uger og ugerne gik, og jeg blev mere og mere optaget af dig.
Så kom der en ny udvikling.
Jeg havde trukket dig som Paris i fine panser, og som Adonis med jægeren kappe og
poleret orne-spyd.
Kronet med tunge lotus-blomster du havde siddet på stævnen af Adrians pram, stirrede
tværs af de grønne uklare Nilen.
Du havde lænet sig over den stadig pulje af nogle græske skov og set i vandets
tavse sølv Marvel af dit eget ansigt. Og det hele havde været, hvad kunst skal være -
bevidstløs, ideel, og fjernbetjening.
En dag, en fatal dag, jeg nogle gange tror jeg, fast besluttet på at male et fantastisk portræt af
dig, som du rent faktisk er, ikke i kostumet af døde aldre, men i din egen kjole, og i
din egen tid.
Om det var realismen i den metode, eller blot spekulerer i din egen personlighed,
dermed direkte præsenteret for mig uden tåge eller slør, kan jeg ikke fortælle.
Men jeg ved, at da jeg arbejdede på det, hver flake og film af farve syntes mig at
afsløre min hemmelighed. Jeg blev bange for at andre ville vide af min
afgudsdyrkelse.
Jeg følte, Dorian, at jeg havde sagt for meget, at jeg havde sat for meget af mig selv i det.
Så var det at jeg besluttede aldrig at give det billede, at blive udstillet.
Du var lidt irriteret, men så skal du ikke var klar over alt, hvad det betød for mig.
Harry, til hvem jeg talte om det, grinede ad mig.
Men jeg tænkte slet ikke på det.
Når billedet var færdigt, og jeg sad alene med det, jeg følte at jeg havde ret ....
Nå, efter et par dage der er tilbage mit studie, og så snart jeg havde sluppet af med den
utålelige fascination af sin tilstedeværelse, forekom det mig, at jeg havde været dum i
forestille sig, at jeg havde set noget i den,
mere end at du var særdeles flot og at jeg kunne male.
Allerede nu kan jeg ikke hjælpe med følelsen af, at det er en fejltagelse at tro, at den passion man føler
i skabelsen nogensinde virkelig vist i det arbejde man skaber.
Kunst er altid mere abstrakt, end vi har lyst til.
Form og farve fortæller os om form og farve--det er alt.
Det ofte forekommer mig, at kunsten skjuler kunstneren langt mere fuldstændig end den nogensinde
afslører ham.
Og så da jeg fik dette tilbud fra Paris, besluttede jeg mig for at gøre din portrættet
vigtigste ting i min udstilling. Det har aldrig faldet mig ind, at du ville
afslå.
Jeg kan se nu, at du havde ret. Billedet kan ikke vises.
Du må ikke blive vred på mig, Dorian, for hvad jeg har fortalt dig.
Som jeg sagde til Harry, én gang, er du lavet til at blive tilbedt. "
Dorian Gray trak et langt åndedrag. Farven kom tilbage til hans kinder, og en
Smil spillede om hans læber.
Den fare var forbi. Han var sikker for tiden.
Men han kunne ikke undgå at føle uendelig medlidenhed for maleren, som netop havde gjort denne
mærkelige bekendelse til ham, og spekulerede på, om han selv nogensinde ville blive så domineret af
personligheden af en ven.
Lord Henry havde charmen ved at være meget farligt.
Men det var alt. Han var for klog og for kynisk at blive
virkelig glad for.
Ville der nogensinde være en, der ville fylde ham med en mærkelig afgudsdyrkelse?
Var det en af de ting, at livet havde i vente?
"Det er usædvanligt for mig, Dorian," sagde Hallward, "at du skulle have set denne
i portrættet. Har du virkelig se det? "
"Jeg så noget i det," svarede han, "noget, som forekom mig meget nysgerrig."
"Nå, har du ikke noget imod at mine ser på de ting nu?"
Dorian rystede på hovedet.
"Du må ikke spørge mig, Basil. Jeg kunne umuligt lade dig stå i front
af det billede. "" Du vil en dag, vel? "
"Aldrig."
"Nå, måske du har ret. Og nu farvel, Dorian.
Du har været den ene person i mit liv, som har virkelig påvirket min kunst.
Uanset hvad jeg har gjort, at der er godt, jeg skylder dig.
Ah! du ikke ved, hvad det kostede mig at fortælle jer alle, at jeg har fortalt dig. "
"Min kære Basil," sagde Dorian, "hvad har du fortalt mig?
Ganske enkelt, at du følte at du beundrede mig for meget.
Det er ikke engang en kompliment. "
"Det var ikke ment som et kompliment. Det var en tilståelse.
Nu, hvor jeg har gjort det, noget synes at være gået ud af mig.
Måske skal man aldrig sætte sin tilbedelse i ord. "
"Det var en meget skuffende tilståelse." "Hvorfor, gjorde, hvad du forventer, Dorian?
Du kunne ikke se noget andet i billedet, har du?
Der var intet andet at se "" Nej;? Der ikke var andet at se.
Hvorfor spørger du?
Men du skal ikke tale om tilbedelse. Det er tåbeligt.
Du og jeg er venner, basilikum, og vi skal altid være det. "
"Du har fået Harry," sagde maleren trist.
"Åh, Harry!" Sagde Drengen, med en krusning af latter.
"Harry tilbringer sine dage ved at sige, hvad der er utrolig og hans aftener i at gøre, hvad
er usandsynlig. Lige den slags liv, jeg gerne vil føre.
Men jeg tror ikke, jeg ville gå til Harry, hvis jeg var i knibe.
Jeg vil hurtigere gå til dig, Basil. "" Du vil sidde til mig igen? "
"Umuligt!"
"Du ødelægger mit liv som kunstner ved at nægte, Dorian.
Ingen mand kommer på tværs af to ideelle ting. Kun få kommer på tværs af en. "
"Jeg kan ikke forklare dig det, Basil, men jeg må aldrig sidde til dig igen.
Der er noget fatalt om et portræt. Det har en sit eget liv.
Jeg vil komme og have te med dig.
Det vil være lige så behagelig. "" Yndigste lille for dig, jeg er bange, "mumlede
Hallward beklagende. "Og nu farvel.
Jeg er ked af du ikke vil lade mig se på billedet igen.
Men det kan ikke blive hjulpet. Jeg forstår godt hvad du mener om det. "
Da han forlod lokalet, smilede Dorian Gray til sig selv.
Dårlig Basil! Hvor lidt han kendte den sande grund!
Og hvor mærkeligt det var, at i stedet for at have været tvunget til at afsløre sin egen
hemmelig, havde han lykkedes, nærmest ved en tilfældighed, i vriste en hemmelighed fra sin ven!
Hvor meget denne mærkelige bekendelse forklarede ham!
Maleren er absurd anfald af jalousi, hans vilde hengivenhed, hans ekstravagante Lovtaler,
hans nysgerrige reticences - han forstod dem alle nu, og han havde ondt.
Der forekom ham at være noget tragisk i et venskab så farvet af romantik.
Han sukkede og rørte ved klokke. Portrættet skal være gemt væk på alle
omkostninger.
Han kunne ikke løbe sådan en risiko for opdagelse igen.
Det havde været gal af ham for at have givet ting at være, selv for en time, i en
rum, som nogen af hans venner havde adgang.