Tip:
Highlight text to annotate it
X
Fædre og sønner af Ivan Turgenjev KAPITEL 11
En halv time senere Nikolai Petrovich gik ind i haven til hans foretrukne lysthus.
Han var fyldt med melankolske tanker.
For første gang han så klart afstand, der skiller ham fra hans søn, og han
forudså, at det ville blive større hver dag.
Så de blev brugt forgæves, de vintre i Petersborg, hvor han nogle gange havde gransket
for hele dagevis i løbet af de seneste bøger; forgæves havde han lyttet til talen
af de unge mænd, jublede og da han
lykkedes at glide et par af hans egne ord i diskussioner.
"Min bror siger, at vi har ret," tænkte han, "og om side al Forfængelighed, det endnu synes
mig, at de er længere fra sandheden end vi er, men alligevel føler jeg
de har noget bag dem, som vi
mangler nogle overlegenhed over os ... er det ungdommen?
Nej, det kan ikke kun være det; deres overlegenhed kan være, at de viser færre
spor af slaveowner end vi gør. "
Nikolai Petrovich hoved sank fortvivlet, og han gik sin hånd over hans ansigt.
"Men at give afkald på poesi, ikke at have nogen fornemmelse for kunst, for naturen ..."
Og han så rundt, som om at forsøge at forstå, hvordan det var muligt at have nogen
følelse for naturen.
Det var allerede aften, solen var gemt bag en lille klump af Aspens, der voksede
omkring en fjerdedel af en mile fra haven, dens skygge strakte ubestemt tid på tværs af
De ubevægelige felter.
En lille bonde på en hvid pony red ad mørke smalle sti i nærheden af træ;
hele hans tal var klart synlig selv at plasteret på skulderen, selv om han
var i skyggen, det ponyens hove steg og faldt med yndefuld selvstændighed.
Solens stråler på den anden Side faldt helhed på klump af træer, og piercing
gennem dem kastede sådan et varmt lys på de asp træstammer, at de lignede fyrretræer,
og deres blade var næsten mørkeblå,
mens over dem steg en lyseblå himmel, farvet af den røde solnedgang glød.
Svalerne fløj højt, vinden var ganske død ned, nogle sene bier summede dovent
blandt de lilla blomster, hang en sværm af mitter, som en sky over en enlig gren
der stod ud mod himlen.
"Hvor smukt, min Gud!" Tænkte Nikolai Petrovich, og hans foretrukne vers næsten
steg til hans læber, da han huskede Arkady s Stoff und Kraft - og forblev
tavs, men han stadig sad der, opgiver
sig til den triste trøst ensomme tanker.
Han var glad for at drømme, og hans liv på landet havde udviklet sig, at tendensen i ham.
Hvor kort tid siden, han havde drømt som dette, venter på sin søn på
udstationering station, og hvor meget havde ændret sig siden den dag, deres forbindelser, og derefter
ubestemt, var nu blevet defineret - og hvordan defineres!
Hans døde kone kom tilbage til sin fantasi, men ikke som han havde kendt hende i så mange
år, ikke som en god domesticeret husmor, men som en ung pige med en slank
talje, en uskyldig spørgende blik og et
tæt snoet grisehale på hendes barnlige halsen.
Han huskede, hvordan han havde set hende for første gang.
Han var stadig studerende dengang.
Han havde mødt hende på trappen af hans logi, og kører ind i hende ved et uheld
Han forsøgte at undskylde, men kunne kun mumle "Pardon, Monsieur," mens hun bøjede sig,
smilede, så pludselig virkede bange og
løb væk, kiggede hurtigt tilbage på ham, kiggede alvorligt og rødmede.
Efterfølgende de første sky besøg, de råd, de halve smil og forlegenhed;
den usikre sorg, de op-og nedture og til sidst, at overvældende glæde ... hvor
havde det hele forsvundet væk?
Hun havde været sin kone, havde han været glad som få på jorden er glade for ... "Men," han tænkte,
"De søde flygtige øjeblikke, kunne, hvorfor man ikke leve et evigt udødeligt liv i
dem? "
Han gjorde ingen forsøg på at afklare sine tanker, men han følte, at han længtes efter at fastslå, at
salig gang med noget stærkere end hukommelse, han længtes efter at føle sin Marya nær
ham, at mærke hendes varme og vejrtrækning;
allerede kunne han har lyst til hendes faktiske tilstedeværelse ...
"Nikolai Petrovich," lød Fenichka stemme tæt ved.
"Hvor er du?"
Han begyndte. Han følte ingen anger, ingen skam.
Han har aldrig indrømmede endda muligheden for sammenligning mellem hans kone og Fenichka,
men han var ked af, at hun havde tænkt på at komme til at lede efter ham.
Hendes stemme havde bragt tilbage til ham, når hans grå hår, hans alder, hans daglige
eksistens ...
Den fortryllede verden udspringer af dunkle tåger af fortiden, som han netop havde
trådte, dirrede - og forsvandt. "Jeg er her," svarede han, "Jeg kommer.
Du kører sammen. "
"Der er de, spor af slaveowner," blinkede gennem hans sind.
Fenichka kiggede ind i løvhytten uden at tale til ham og gik bort igen, og han
bemærket med overraskelse, at natten var faldet, mens han drømte.
Alt omkring var mørkt og tyst, og Fenichka ansigt havde skinnede foran
ham, så bleg og svag.
Han stod op og var ved at gå hjem, men de følelser rører hans hjerte ikke kunne
beroligede så hurtigt, og han begyndte at gå langsomt om haven, til tider grublende
opmåling af jorden, og derefter hæve hans øjne
til himlen, hvor massevis af stjerner blinkede.
Han fortsatte med at gå, indtil han næsten var træt ud, men den rastløshed i ham, en
længsel *** melankoli begejstring, var stadig ikke formildet.
Åh, hvor Bazarov ville have leet ad ham, hvis han havde vidst, hvad der skete med ham
så! Selv Arkady ville have fordømt ham.
Han blev en mand på 44, en landmand og en godsejer, udgyde tårer, tårer
uden grund, det var hundrede gange værre end at spille cello.
Nikolai Petrovich stadig gik op og ned og kunne ikke gøre op hans sind til at gå ind
huset, ind i den hyggelige fredelige reden, som så på ham, så gæstfrit fra sin
tændte vinduer, han havde ikke styrke til at
løsrive sig fra mørket, haven, fornemmelsen af frisk luft på sin
står, og fra den triste rastløs spænding.
På en tur i den vej, han mødte Pavel Petrovich.
"Hvad er der galt med dig?" Spurgte han Nikolai Petrovich.
"Du er lige så hvid som et spøgelse, du skal være syg.
Hvorfor tager du ikke går i seng? "Nikolai sagde et par ord til sin bror
om hans sindstilstand og flyttede væk.
Pavel Petrovich gik videre til enden af haven, også dybt i tanke, og også han,
løftede blikket mod himlen - men hans smukke mørke øjne afspejlede kun
lyset af de stjerner.
Han blev ikke født en romantisk idealist, og hans kræsent tør endnu glødende sjæl,
med sit skær af fransk skepsis, var ikke afhængige af at drømme ...
"Ved du hvad?"
Bazarov sagde til Arkady samme aften.
"Jeg har haft en glimrende idé.
Din far sagde i dag, at han havde modtaget en invitation fra det
berømte slægtning til din. Din far ikke ønsker at gå, men hvorfor
skulle vi ikke være slukket til X?
Du kender den mand inviterer dig så godt. Du kan se, hvad godt vejr er det, vi vil
slentre rundt og se på byen. Lad os få en udflugt til fem eller seks dage, ingen
mere.
"Og du kommer tilbage her bagefter?" "Nej, må jeg gå til min fars.
Du ved, han lever omkring 20 miles fra X.
Jeg har ikke set ham eller min mor i lang tid, jeg skal heppe de gamle folk op.
De har været god for mig, min far især, han er forfærdeligt sjovt.
Jeg er deres eneste en.
"Vil du bo længe med dem?" "Jeg tror det ikke.
Det vil være kedeligt, selvfølgelig. "Og du kommer til os igen på din vej
tilbage. "
"Jeg ved ikke ... vi vil se. Nå, hvad siger du?
Skal vi gå? "" Hvis du kan lide, "svarede Arkady languidly.
I hans hjerte blev han henrykt ved sin vens forslag, men syntes det en pligt
at skjule sin følelse. Han var ikke nihilist for ingenting!
Den næste dag, han afsted med Bazarov til X.
De yngre medlemmer af husstanden på Maryino var ked af deres afgang;
Dunyasha selv græd ... men de ældre åndede mere frit.