Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOG ottende. KAPITEL V.
Moderen.
Jeg tror ikke, at der er noget sødere i verden end de ideer, som
vågen i en mors hjerte ved synet af hendes barns lille sko, især hvis det er
en sko til festivaler, for søndag, for
dåb, sko broderede til de meget tunge, en sko, hvor barnet ikke har
endnu ikke taget et skridt.
Det sko har så megen nåde og daintiness, det er så umuligt for den at gå, at det
ser ud til moderen, som om hun så sit barn.
Hun smiler over det, hun kysser den, hun taler til det, spørger hun sig selv, om der
kan faktisk være en fod så lille, og hvis barnet være fraværende, de smukke sko tilstrækkeligt
at placere den søde og skrøbelige væsen, før hendes øjne.
Hun tror, hun ser det, gør hun ser det, komplet, levende, glade, med sin sarte
hænder, sin runde hoved, sine rene læber, sin fredfyldte øjne, hvis hvide er blå.
Hvis det er om vinteren, det er derovre, kravler på tæppet, er det møjsommeligt klatring
på en skammel, og moderen skælver at den ikke skal nærme sig ilden.
Hvis det er sommer tid, er det kravler omkring gården, i haven, plukker op på græsset
mellem brosten, stirrer uskyldigt på de store hunde, de store heste, uden at
frygt, leger med skaller, med
blomster, og gør gartneren brokke sig, fordi han finder sand i blomsterbede
og jord i stierne.
Alt griner, og skinner og spiller omkring det, lide det, selv pust af luft
og glimt af solen, som kappes med hinanden i disporting blandt de silkebløde
slangekrøller dens hår.
Skoen viser alt dette til moderen, og gør hendes hjerte smelter som brand smelter voks.
Men når barnet er tabt, disse tusinde billeder af glæde, charme, af ømhed,
der trængsel omkring det lille sko, er blevet så mange forfærdelige ting.
Den smukke broderede sko er ikke længere noget, men et instrument for tortur, som
evigt knuser hjertet af moderen.
Det er altid den samme fiber, der vibrerer, den ømmeste og mest følsomme, men
i stedet for en engel kærtegnede den, er det en dæmon, som er revet på det.
Man kan morgen, da solen stod op på en af disse mørke blå himmel, over for hvilket
Garofolo elsker at placere sine nedkørsler fra Kors, eneboer af Tour-Roland
hørte en lyd af hjul, af heste og jern i Place de Greve.
Hun var noget ophidset af det, knyttede hendes hår på hendes ører, for at overdøve
selv, og genoptaget hendes kontemplation, på knæ, for livløs genstand, som
havde hun elskede i femten år.
Denne lille sko blev universet til hende, som vi allerede har sagt.
Hendes tanke var lukket inde i det, og var bestemt aldrig mere at forlade det undtagen på
døden.
Den dystre hule af Tour-Roland alene vidste, hvor mange bitre forbandelser, rørende
klager, bønner og hulker hun havde viftede til himmelen i forbindelse med denne charmerende
briks af rose-farvet satin.
Aldrig var mere fortvivlelse skænket en smukkere og mere yndefulde ting.
Det virkede som om hendes sorg brød frem mere voldsomt end normalt, og hun
kunne høres udenfor jamrer i en høj og monotone stemme, som lejer hjertet.
"Åh min datter!" Sagde hun, "min datter, min stakkels, kære lille barn, så jeg skal
aldrig se dig mere! Det er forbi!
Det altid forekommer mig, at det skete i går!
Min Gud! min Gud! det ville have været bedre ikke at give hende til mig, end at tage hende væk
så hurtigt.
Vidste du ikke, at vores børn er en del af os selv, og at en mor, som har
mistede sit barn ikke længere tror på Gud? Ah! Stakkel, at jeg er at være gået ud, at
dag!
Herre!
Herre! at have taget hende fra mig altså, du kunne aldrig har kigget på mig med hende,
da jeg var glade opvarmning hende på min ild, da hun lo, mens hun ammede, når jeg
gjorde hende små fødder krybe op mit bryst på mine læber?
Oh! hvis du havde kigget på det, min Gud, ville du have taget medlidenhed med min glæde, du vil
ikke har taget fra mig den eneste kærlighed, som dvælede i mit hjerte!
Var jeg da, Herre, så elendigt et væsen, at man kunne ikke se på mig før
fordømme mig -? Ak! Ak! her er skoen, hvor er foden?
hvor er resten?
Hvor er barnet? Min datter! min datter! hvad gjorde de gør
med dig? Herre, giv hende tilbage til mig.
Mine knæ er slidt i femten år på at bede til dig, min Gud!
Er det ikke nok?
Giv hende tilbage til mig en dag, en time, et minut, et minut, Herre! og derefter kastede mig
til den dæmon i al evighed!
Oh! hvis jeg kun vidste, hvor skørtet på tøjet stier, ville jeg klamrer sig til det med
begge hænder, og du ville være forpligtet til at give mig mit barn tilbage!
Har du ingen medlidenhed med hendes smukke lille sko?
Kunne du fordømmer en dårlig mor til denne tortur i femten år?
Godt ***! god *** fra himlen! min lille Jesus er blevet taget fra mig, har
blevet stjålet fra mig, de slugte hende på en hede, de drak hendes blod, de revnede
hendes knogler!
God ***, har ondt af mig. Min datter, jeg vil have min datter!
Hvad er det for mig, at hun er i paradis? Jeg vil ikke have din engel, jeg vil have mit barn!
Jeg er en løvinde, jeg vil have min hvalp.
Oh! Jeg vil vride på jorden, vil jeg bryde sten med min pande, og jeg
vil skide mig selv, og jeg vil forbande dig, Herre, hvis du holder mit barn fra mig! du ser
tydeligt, at mine arme er alle bidt, Herre!
Har den gode Gud ingen nåde -? Oh! giv mig kun salt og sort brød, Lad mig bare have
min datter til at varme mig som en sol! Ak!
Herre min Gud.
Ak! Herre min Gud, jeg er kun en modbydelig synder, men
min datter fik mig til fromme.
Jeg var fuld af religion af kærlighed til hende, og jeg så dig igennem hendes smil som
gennem en åbning til himlen.
Oh! hvis jeg kunne kun én gang, bare én gang mere, en enkelt gang, satte denne sko på hendes kønne
lille lyserøde mund, ville jeg dø velsigner dig, god ***.
Ah! femten år! hun vil være voksen nu -! ulykkeligt barn! hvad! det er virkelig
sandt, så skal jeg aldrig se hende mere, ikke engang i himlen, for jeg ikke skal gå der
mig selv.
Oh! hvad elendighed til at tænke, at her er hendes sko, og at det er det hele! "
Den ulykkelige kvinde kastet sig over, at sko, hendes Trøst og hendes fortvivlelse for
så mange år, og hendes livstegn var husleje med hulken, som på den første dag, fordi for
en mor, der har mistet sit barn, er det altid den første dag.
At sorg aldrig bliver gammel. Den sorg tøj kan vokse hvid og
slidte, hjertet er stadig mørke.
I det øjeblik, passerede den friske og glade råb af børn foran cellen.
Hver gang, at børn krydsede hendes vision eller slog hende i øret, den stakkels mor kastede
sig ind i det mørkeste hjørne af hendes grav, og man ville have sagt, at
hun forsøgte at kaste sit hoved ind i sten for ikke at høre dem.
Denne gang, tværtimod, trak hun sig oprejst med en begyndelse, og lyttede
ivrigt.
En af de små drenge lige havde sagt, - "De kommer til at hænge en sigøjner i dag."
Med den pludselige spring af denne edderkop, som vi har set boltre sig på en flue på
rysten på sit web, hun ilede til sin luft-hul, der åbnede som læseren ved,
på Place de Greve.
En stige var faktisk rejste været oppe mod den permanente gibbet, og
bødlens assistent blev mangesidighed sig med justering af kæder, der var blevet
rustne af regnen.
Der var nogle mennesker stod ca. De griner gruppe børn var allerede
langt væk. Den fyrede nonne søgte med øjnene nogle
forbipasserende, som hun måske spørgsmål.
Alle på én gang, ved siden af hendes celle, opfattede hun en præst gør et påskud for at læse
offentlige Breviarium, men der var meget mindre optaget af "talerstol af blyindfattede
jern, "end med galgen, mod hvilket
han kastede en hård og trist blik fra tid til anden.
Hun genkendte Monsieur de Stiftsprovsten af Josas, en hellig mand.
"Fader," spurgte hun, "hvem er de i færd med at hænge derinde?"
Præsten så på hende og gjorde ikke noget svar, hun gentog sit spørgsmål.
Så sagde han, -
"Det ved jeg ikke." "Nogle børn sagde, at det var en sigøjner,"
gik på eneboer. "Jeg tror det," sagde præsten.
Så Paquette la Chantefleurie brast i hyæne-agtig latter.
"Søster," sagde Stiftsprovsten, "ser du så hader sigøjnere hjerteligt?"
"Skal jeg hader dem!" Udbrød eneboer, "de er vampyrer, stealers for børn!
De slugte min lille datter, mit barn, mit eneste barn!
Jeg har ikke længere noget hjerte, de åd det! "
Hun var frygtelig. Præsten så på hende koldt.
"Der er en i særdeleshed, som jeg hader, og som jeg har forbandet," sagde hun genoptog, "det
er en ung en, af den alder, som min datter ville være, hvis hendes mor ikke havde
spist min datter.
Hver gang, at unge Viper passerer foran min celle, hun sætter mit blod i en
gære. "
"Nå, søster, juble," sagde præsten, isnende som et gravkapel statue, "det er den
en, som du er ved at se dø. "Hans hoved faldt på hans bryst, og han flyttede
langsomt væk.
Den eneboer vred hendes arme med glæde. "Jeg forudsagde det for hende, at hun ville
bestige derhen! Tak, præst! "Sagde hun.
Og hun begyndte at tempoet op og ned med lange skridt, før rivning af hendes vindue,
hendes hår pjusket, hendes øjne blinker, med hendes skulder slående mod
væg, med den vilde luften af en kvindelig ulv i
et bur, som længe har været sulten, og der føler en time for hende Repast nærmer sig.