Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 6.
MED den barnlige PEOPLE
Siddhartha gik til Kamaswami købmanden, blev han rettet ind i et rigt hus, tjenere
førte ham mellem ædle tæpper ind i et kammer, hvor han ventede på føreren af
hus.
Kamaswami ind, en hurtigt, problemfrit at flytte mand med meget gråt hår, med meget
intelligente, forsigtige øjne, med en grådig mund.
Høfligt, værten og gæsten hilste på hinanden.
"Jeg har fået at vide," købmanden begyndte, "at du var en Brahman, en lærd mand,
men at man søger at være i tjeneste for en købmand.
Kunne du er blevet nødlidende, Brahman, så at du søger at tjene? "
"Nej," sagde Siddhartha, "Jeg har ikke blevet subsistensløse, og har aldrig været nødlidende.
Du skal vide, at jeg kommer fra Samanas, med hvem jeg har levet længe
tid. "" Hvis du kommer fra Samanas, hvordan
Du kan være andet end fattige?
Er ikke de Samanas helt uden ejendele? "
"Jeg er uden ejendele," sagde Siddhartha, "hvis dette er hvad du mener.
Sandelig, jeg er uden ejendele.
Men jeg er så frivilligt, og derfor er jeg ikke fattig. "
"Men hvad er du planlægger at leve af, at være uden ejendele?"
"Jeg har ikke tænkt på det endnu, sir.
I mere end tre år, har jeg været uden ejendele, og har aldrig tænkt
om, af hvad jeg skal leve. "" Så du har levet af ejendele
andre. "
"Formentlig det er sådan det er. Jo også en købmand lever af, hvad
andre mennesker selv. "" Nå sagde.
Men han ville ikke tage noget fra en anden person for noget, han ville give sit
merchandise til gengæld. "" Så det synes at være virkelig.
Alle tager, alle giver, sådan er livet. "
"Men hvis du ikke har noget imod mig at spørge: er uden ejendele, hvad ville du gerne
give? "
"Alle giver, hvad han har. Krigeren giver styrke, købmanden
giver merchandise, læreren lære, landmanden ris, Fisher fisk. "
"Ja ja.
Og hvad er det nu, hvad du har at give? Hvad er det, at du har lært, hvad du er
stand til at gøre? "" Jeg kan tænke.
Jeg kan vente.
Jeg kan hurtigt. "" Det er alt? "
"Jeg tror, det er alt!" "Og hvad er brugen af det?
For eksempel, den fastende - hvad er det godt for? "
"Det er meget godt, sir. Når en person har intet at spise, faste
er den smarteste ting, han kunne gøre.
Når for eksempel, havde Siddhartha ikke lært at faste, ville han nødt til at acceptere
enhver form for tjeneste, før denne dag er op, om det kan være med dig eller hvor,
fordi sulten ville tvinge ham til at gøre det.
Men ligesom denne, kan Siddhartha vente roligt, han ikke kender utålmodighed, han ikke kender
nødsituation, i lang tid, han kan tillade sult at belejre ham og kan grine
den.
Dette, sir, er, hvad fasten er godt for. "" Du har ret, Samana.
Vent et øjeblik. "
Kamaswami forlod rummet og kom tilbage med en rulle, som han rakte til sin gæst, mens
spørger: "Kan du læse dette?"
Siddhartha kiggede på rulle, som en salgs-kontrakten var blevet skrevet ned, og
begyndte at læse dens indhold. "Excellent," sagde Kamaswami.
"Og vil du skrive noget for mig på dette stykke papir?"
Han rakte ham et stykke papir og en pen, og Siddhartha skrev og returneret
papir.
Kamaswami læses: "Skrivning er god, tænkning er bedre.
At være smart er godt, at patienten er bedre. "
"Det er udmærket, hvordan du er i stand til at skrive," købmanden roste ham.
"Mange ting vil vi stadig nødt til at diskutere med hinanden.
For i dag, jeg beder dig om at være min gæst og til at leve i dette hus. "
Siddhartha takkede og accepterede, og boede i forhandlere huset fra nu af.
Tøj blev bragt til ham, og sko, og hver dag, en tjener udarbejdet et bad
ham.
To gange om dagen, blev en rigeligt måltid serveret, men Siddhartha kun spiste en gang om dagen, og spiste
hverken kød heller ikke han drikker vin.
Kamaswami fortalte ham om sit håndværk, viste ham merchandise og storage-værelser,
viste ham beregninger. Siddhartha fik at vide mange nye ting, han
hørt en masse og talte lidt.
Og tænker på Kamala ord, han var aldrig underordnes den handlende, tvang
ham til at behandle ham som en ligeværdig, ja endda mere end lige.
Kamaswami gennemført sin forretning med omhu og ofte med lidenskab, men Siddhartha
betragtede alt dette som om det var et spil, de regler, som han prøvede hårdt på at
lærer præcist, men hvis indhold ikke rører ved hans hjerte.
Han var ikke i Kamaswami hus for længe, da han allerede deltog i hans udlejere
forretning.
Men hver dag, på den time udpeget af hende, besøgte han smuk Kamala, iført smuk
tøj, fine sko, og snart han bragte hende gaver så godt.
Meget han lært af sin røde, smart munden.
Meget han lært af sin bud, smidig hånd.
Ham, der var, med hensyn til kærlighed, stadig en dreng og havde en tendens til at kaste sig blindt og
insatiably i lyst som i et bundløst hul, ham hun underviste, grundigt start
med det grundlæggende, om, at skole
tanke, som lærer, at glæden ikke kan tages uden at give nydelse, og
at hver gestus, hvert kærtegn, hver berøring, hvert blik, hver plet af kroppen,
uanset hvor lille den var, havde sin hemmelighed, hvilket
ville bringe lykke til dem, der vide det og slippe det.
Hun lærte ham, at elskere må ikke skilles fra hinanden, efter at fejre kærligheden,
uden en beundre den anden, uden at være lige så slået som de har været
sejret, så der med ingen af dem
skal starte føle træt eller keder sig og få det onde følelse af at have misbrugt eller
er blevet misbrugt.
Dejlige timer han tilbragte sammen med den smukke og smarte kunstner, blev hendes elev, hun
kæreste, hendes veninde.
Her med Kamala var værd, og formålet med hans nuværende liv, nit med erhvervslivet
af Kamaswami.
Købmanden gik til opgaver for at skrive vigtige breve og kontrakter på ham
og fik det til en vane at diskutere alle vigtige anliggender med ham.
Han så snart, at Siddhartha vidste lidt om ris og uld, skibsfart og handel,
men at han handlede på en heldig måde, og at Siddhartha overgik ham,
købmand, i ro og sindsro, og
i kunsten at lytte og dybt forstå hidtil ukendte mennesker.
"Denne Brahman," sagde han til en ven, "ikke er nogen egentlig købmand, og vil aldrig være en,
Der er aldrig nogen lidenskab i hans sjæl, når han driver vores forretning.
Men han har den mystiske kvaliteten af de mennesker, for hvem succes kommer helt af sig selv,
om dette kan være en god stjerne for hans fødsel, magi, eller noget han har lært
blandt Samanas.
Han har altid synes at være blot at spille med ud business-anliggender, de aldrig helt
bliver en del af ham, de aldrig herske over ham, han er aldrig bange for fiasko, han er
aldrig ked af et tab. "
Den ven rådede købmanden: "Giv ham fra den virksomhed, han udfører for dig en
tredjedel af overskuddet, men lad ham også være ansvarlig for den samme mængde af de tab,
når der er et tab.
Derefter vil han blive mere nidkær. "Kamaswami fulgt rådgivning.
Men Siddhartha brød lidt om dette.
Da han lavede en fortjeneste, accepterede han det med sindsro, da han lavede tab, han lo
og sagde: "Nå, se på dette, så denne ene viste sig dårligt!"
Det virkede faktisk, som om han var ligeglad om virksomheden.
På et tidspunkt rejste han til en landsby for at købe en stor høst af ris der.
Men da han kom derhen, var ris allerede blevet solgt til en anden købmand.
Ikke desto mindre, Siddhartha opholdt sig flere dage i den landsby, behandlede de landmænd
til en drink, kobber-mønter gav deres børn, deltog i fejringen af en
bryllup, og vendte meget tilfredse fra sin rejse.
Kamaswami bebrejdes ham, at han ikke havde vendt tilbage lige med det samme, at han havde spildt
tid og penge.
Siddhartha svarede: "Stop skælde ud, kære ven!
Intet er nogensinde blevet opnået ved skældud. Hvis tabet er opstået, så lad mig bære, at
tab.
Jeg er meget tilfreds med denne tur.
Jeg har fået at vide mange slags mennesker, er en Brahman blevet min ven, børn
har siddet på mit knæ, har landmændene vist mig deres marker, ingen vidste, at jeg var en
købmand. "
"Det er altsammen meget godt," udbrød Kamaswami indigneret, "men i virkeligheden er du en
købmand trods alt, burde en til at tænke! Eller har du måske kun rejst til din
morskab? "
"Sandelig," Siddhartha lo, "Sandelig, jeg har rejst til min fornøjelse.
For hvad ellers?
Jeg har fået at vide, mennesker og steder, har jeg modtaget venlighed og tillid, jeg har
fundet venskab.
Se, mine kære, hvis jeg havde været Kamaswami, ville jeg have rejst tilbage, bliver irriteret
og i en fart, så snart jeg havde set, at mit køb var blevet umuliggjort,
og tid og penge ville faktisk være gået tabt.
Men som denne, har jeg haft et par gode dage, jeg har lært, haft glæde, jeg har hverken skadet
mig selv eller andre ved irritation og hastværk.
Og hvis jeg nogensinde vil vende tilbage dertil igen, for måske købe en kommende høst, eller
uanset formål kan det være, vil venlige mennesker får mig i en venlig og
glad måde, og jeg vil rose mig selv for
som ikke viser nogen hastværk og utilfredshed på det tidspunkt.
Så lad det som det er, min ven, og ikke skader dig selv ved at skælde!
Hvis den dag vil komme, når du vil se: denne Siddhartha er skader mig, så taler et
ord og Siddhartha vil gå på hans egen vej.
Men indtil da, lad os være tilfreds med hinanden. "
Forgæves var også den handlendes forsøg på at overbevise Siddhartha, at han skal spise
sit brød.
Siddhartha spiste sit eget brød, eller rettere de begge spiste andre menneskers brød, alle
folks brød. Siddhartha aldrig lyttet til Kamaswami s
bekymringer og Kamaswami havde mange bekymringer.
Om der var en business-aftale i gang, som var i fare for at fejle, eller om
en overførsel af merchandise syntes at være gået tabt, eller en debitor syntes at være ude af stand
til at betale, kunne Kamaswami aldrig overbevise sin
partner, at det ville være nyttigt at sige et par ord til bekymring eller vrede, at have
rynker på panden, for at sove dårligt.
Når en dag, Kamaswami holdes op mod ham, at han havde lært alt, hvad han vidste fra
ham, svarede han: "Vil du venligst ikke narre mig med sådanne vittigheder!
Hvad jeg har lært af dig er, hvor meget en kurv af fisk omkostninger, og hvor meget interesser
kan opkræves på lånt penge. Det er dine fagområder.
Jeg har ikke lært at tænke fra dig, min kære Kamaswami, du burde være en
søger at lære fra mig. "Ja hans sjæl var ikke med handel.
Forretningen var god nok til at give ham penge for Kamala, og det tjente
ham meget mere end han behøvede.
Udover dette, var Siddhartha interesse og nysgerrighed kun beskæftiger sig med
mennesker, hvis virksomheder, håndværk, bekymringer, fornøjelser og handlinger dårskab bruges til at
være så fremmed og fjernt til ham som månen.
Men let lykkedes det ham at tale med dem alle, at leve med dem alle, i
lære af dem alle, han stadig var klar over, at der var noget, der
adskilt ham fra dem, og denne adskillelse faktor blev ham er en Samana.
Han så mennesket går trough liv i en barnlig eller animallike måde, som han
holdt og også foragtede samtidigt.
Han så dem sled, så dem der lider, og bliver grå af hensyn til ting
der syntes ham at helt uværdigt for denne pris, for penge, for lidt
fornøjelser, for at blive lidt beæret, han
så dem skælde ud og fornærmende hinanden, så han dem klagede over smerter, hvor
en Samana kun smile, og lider på grund af afsavn, som en Samana
ville ikke føle.
Han var åben til alt, disse mennesker bragte sin vej.
Velkommen var købmand, der tilbød ham linned til salg, velkomst var debitor, der
søgte et andet lån, velkomst var tiggeren der fortalte ham i en time historien om hans
fattigdom og der var ikke halvt så dårlig som enhver given Samana.
Han havde ikke behandle den rige udenlandske handelsskibe noget anderledes end den tjener, der barberet
ham og street-leverandør, som han lod snyde ham ud af nogle småpenge, når du køber
bananer.
Da Kamaswami kom til ham, at klage over sine bekymringer eller til at bebrejde ham
om hans virksomhed, han lyttede nysgerrigt og lykkeligt, blev forvirret af ham,
forsøgte at forstå ham, samtykke, at han
var en lille smule ret, kun så meget, som han betragtes som nødvendig, og vendte sig bort
fra ham, over den næste person, der ville bede for ham.
Og der var mange, der kom til ham, mange at gøre forretninger med ham, mange til at snyde ham,
mange til at trække nogle hemmelige ud af ham, mange til at appellere til hans sympati, mange til at få sin
rådgivning.
Han gav råd, han begræd, han gaver, han lod dem snyde ham en smule, og dette
Hele spillet og den lidenskab, som alle mennesker har spillet dette spil besat hans
tanker lige så meget som de guder og brahmanerne bruges til at besætte dem.
Til tider følte han sig, dybt i hans bryst, en døende, rolig stemme, der formanede ham
roligt, beklagede roligt, han næppe opfattede det.
Og så, i en time, blev han opmærksom på det mærkelige liv, han førte, af ham
gøre masser af ting, som kun var et spil af, selv om den er glad og føler
glæde til tider, det virkelige liv stadig forbi ham og ikke røre ham.
Som en bold-spiller spiller med hans nosser, han spillede med sine business-aftaler, med
mennesker omkring ham, så dem, fandt fornøjelse i dem, med hans hjerte, med
kilden til hans væsen, han var ikke med dem.
Kilden løb et sted, langt væk fra ham, løb og løb usynligt, havde intet at
gøre med sit liv mere.
Og flere gange han pludselig blev bange på grund af sådanne tanker og
ønskede, at han også ville blive begavet med evnen til at deltage i alt dette
barnlig-naive erhverv i dagtimerne
med lidenskab og med hans hjerte, virkelig at leve, virkelig til at handle, virkelig at nyde og til at
lever i stedet for bare at stå ved som tilskuer.
Men igen og igen, han kom tilbage til smukke Kamala, lært kunsten af kærlighed,
praktiseret dyrkelsen af begær, hvor mere end i noget andet at give og tage
bliver en, snakkede med hende, lært af hende, gav hende råd, modtaget rådgivning.
Hun forstod ham bedre end Govinda bruges til at forstå ham, hun var mere lig
ham.
Engang sagde han til hende: "Du er ligesom mig, er du anderledes end de fleste mennesker.
Du er Kamala, intet andet, og inde i dig, der er en fred og flugt, som
du kan gå på hver time på dagen og være hjemme hos dig selv, som jeg også kan gøre.
Kun få mennesker har det, og alligevel kunne få det. "
"Ikke alle mennesker er smart," sagde Kamala. "Nej," sagde Siddhartha, "det er ikke
grunden.
Kamaswami er lige så smart som jeg, og har stadig ingen tilflugt i sig selv.
Andre har det, der er små børn med hensyn til deres sind.
De fleste mennesker, Kamala, er som et faldende blad, der er blæst og dreje rundt
gennem luften, og vakler, og vælter til jorden.
Men andre, et par stykker, er som stjerner, de går på en fast kursus, ingen vind når dem, i
selv de har deres ret og deres kursus.
Blandt alle de lærde og Samanas, hvoraf jeg kendte mange, var der en af dette
art, en perfektioneret en, vil jeg aldrig kunne glemme ham.
Det er, at Gotama, den ophøjede en, der breder sig, at lære.
Tusindvis af tilhængere lytter til hans lære hver dag, følg hans
instruktioner i timen, men de er alle faldende blade, der ikke i sig selv har de
lære og lov. "
Kamala så på ham med et smil. "Igen, du taler om ham," siger hun
sagde, "igen, du har et Samaná tanker."
Siddhartha sagde ingenting, og de spillede spillet om kærlighed, en af de 30 eller
fyrre forskellige spil Kamala vidste.
Hendes krop var fleksibel ligesom en Jaguar og ligesom stævnen af en jæger, han, som havde
lærte hende, hvordan at elske, var vidende om mange former for begær, mange
hemmeligheder.
I lang tid spillede hun med Siddhartha, lokkede ham, afviste ham,
tvang ham, omfavnede ham: nydt hans mesterlige færdigheder, indtil han blev besejret og
hvilede udmattet ved siden af hende.
Den kurtisane bøjede sig over ham, tog et langt kig på hans ansigt, i hans øjne, som havde
vokset træt. "Du er den bedste elsker," siger hun
eftertænksomt, "jeg nogensinde har set.
Du er stærkere end andre, mere smidig, mere villige.
Du har lært min kunst godt, Siddhartha. På et tidspunkt, når jeg bliver ældre, ville jeg gerne
at bære dit barn.
Og dog, min kære, har du stadig en Samana, og alligevel ikke elsker mig, du elsker
ingen. Er det ikke det så? "
"Det kan meget vel være det," Siddhartha sagde træt.
"Jeg er ligesom dig. Du har heller ikke elsker - hvordan kan man ellers
praktisere kærlighed som et håndværk?
Måske kan folk i vores slags ikke elske. De barnlige folk kan, det er deres
hemmelighed. "
>
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 7.
SANSARA
I lang tid havde Siddhartha levede sit liv i verden og af lyst, men
uden at være en del af det.
Hans sanser, som han havde dræbt ud i varme år som Samana, havde vækket igen, han havde
smagt rigdom, havde smagt begær, havde smagt på magten, men alligevel havde han stadig var
i sit hjerte i lang tid en Samana;
Kamala, at være smart, havde indset dette ganske ret.
Det var stadig kunsten at tænke på, for at vente, for faste, der havde styret hans liv;
stadig folk i verden, de barnlige mennesker, var forblevet fremmed for ham
som han var fremmed for dem.
Årene gik, omgivet af det gode liv, Siddhartha næppe følt dem falmer
væk.
Han var blevet rige, for et stykke tid han havde et hus af sin egen og sin egen
tjenere, og en have, før byen ved floden.
De folk kunne lide ham, kom de til ham, når de havde brug for penge eller rådgivning, men
der var ingen tæt på ham, bortset fra Kamala.
Det store, lyse tilstand af være vågen, som han havde oplevet, at en gang på
højden af sin ungdom, i de dage efter Gotama prædiken, efter adskillelsen
fra Govinda, at spændt forventning, at
stolt staten stå alene uden undervisning og uden lærere, smidige
vilje til at lytte til den guddommelige røst i hans eget hjerte, var langsomt blevet en
hukommelse, havde været flygtig, fjerne og
rolig, den hellige kilde, mumlede, der plejede at være tæt på, som bruges til at murre i
selv.
Ikke desto mindre er mange ting, han havde lært fra Samanas, havde han lært af
Gotama, han havde lært af sin far Brahman, havde været i ham i en lang
tid bagefter: moderat levende, glæde
tænkning, timers meditation, hemmelig viden om sig selv, af hans evige
enhed, som er hverken krop eller bevidsthed.
Mange en del af dette havde han endnu, men en del efter den anden var blevet oversvømmet, og
havde samlet støv.
Ligesom en drejeskive, når det er sat i gang, vil holde på at dreje til en
lang tid, og kun langsomt miste sin handlekraft og kommer til et stop, således Siddhartha Sjæl
havde holdt på at dreje på hjulet
askese, hjulet af tænkning, hjulet af differentiering i lang tid,
stadig dreje, men det viste sig langsomt og tøvende, og var tæt på at komme til en
stilstand.
Langsomt, ligesom fugt ind døende stammen af et træ, udfylde det langsomt og
gør det råd, verden og dovendyret havde indgået Siddhartha sjæl, langsomt det fyldte
hans sjæl, gjorde det tungt, gjorde det træt, sætte den på vågeblus.
På den anden side, var hans sanser blive levende, der var meget, de havde lært,
meget de havde oplevet.
Siddhartha havde lært at handle, til at bruge sin magt over mennesker, for at nyde sig selv med en
kvinde, havde han lært at bære smukke klæder, til at give ordrer til tjenere, til
bader i parfumeret vand.
Han havde lært at spise ømt og forsigtigt tilberedt mad, selv fisk, selv
kød og fjerkræ, krydderier og slik, og at drikke vin, som forårsager dovenskab og
glemsomhed.
Han havde lært at spille med terninger, og på et skakbræt, for at se dansende piger, at
har selv gennemført omkring i en sedan-stol, til at sove på en blød seng.
Men alligevel havde han følt anderledes og bedre end de andre, han altid havde
set dem med nogle hån, nogle spottende foragt, med den samme foragt
som en Samana konstant føler for de mennesker i verden.
Da Kamaswami blev skrantende, da han blev irriteret, da han følte sig fornærmet, da han var
ærgre af hans bekymringer, som en købmand, havde Siddhartha altid set det med
hån.
Bare langsomt og umærkeligt, som høstsæsoner og regntider bestået
af, havde hans hån blevet mere træt, havde hans overlegenhed blevet mere stille.
Bare langsomt, blandt hans voksende rigdom, havde Siddhartha antaget noget af
barnlige folks måder for sig selv, noget af deres barnligheden og
deres frygtsomhed.
Og dog, han misundte dem, misundte dem bare mere, jo mere ligner blev han til
dem.
Han misundte dem for den ene ting, der manglede fra ham, og at de havde den
betydning, de var i stand til at knytte til deres liv, mængden af lidenskab i deres
glæder og frygt, den frygtelige men søde lykke at være konstant i kærlighed.
Disse mennesker var hele tiden i kærlighed med sig selv, med kvinderne, med deres
børn, med udmærkelse eller penge, med planer og forhåbninger.
Men han havde ikke lære det fra dem, dette ud af alle ting, denne glæde af et barn og
denne tåbelighed af et barn, han lærte af dem ud af alle ting ubehagelige
dem, som han selv foragtede.
Det skete oftere og oftere, at om morgenen efter at have haft selskab
Natten før, han opholdt sig i sengen i lang tid, følte ude af stand til at tænke og træt.
Det skete, at han blev vred og utålmodig, når Kamaswami kedede ham med
hans bekymringer. Det skete, at han lo bare for højt,
da han tabte et spil terninger.
Hans ansigt var stadig smartere og mere spirituelle end andre, men det sjældent
lo, og antog, ene efter den anden, de funktioner, der så ofte findes i
ansigterne på rige mennesker, de funktioner i
utilfredshed, af sickliness, dårligt humør, af dovenskab, af mangel på kærlighed.
Langsomt sygdom i sjælen, som rige mennesker har, greb fat i ham.
Som et slør, som en tynd dis træthed kom over Siddhartha, langsomt, at få en lidt
tættere hver dag, lidt mere mudret område hver måned, en smule tungere hvert år.
Som en ny kjole bliver gammel i tide, mister sin smukke farve i tide, får pletter,
får rynker, bliver slidt i sømmene, og begynder at vise slidte pletter her
og der dermed Siddhartha nye liv,
som han var begyndt efter sin separation fra Govinda, var blevet gammel, mistede farve
og pragt, som årene gik, blev samle rynker og pletter, og skjult
i bund, viser allerede sin grimhed
her og der, var skuffelse og afsky venter.
Siddhartha mærkede det ikke.
Han har kun bemærket, at dette lyse og pålidelig stemme inde i ham, som havde
vækket i ham på det tidspunkt og havde aldrig ført ham i hans bedste tider, var blevet
tavs.
Han var blevet fanget af verden, af begær, griskhed, dovenskab, og endelig også ved
at vice, som han havde brugt til at foragte og spotte den mest som den mest tåbelige en af
alle laster: grådighed.
Ejendom, ejendomme og rigdomme også havde endelig fangede ham, de var ikke længere en
spil og småting til ham, var blevet en bøjle og en byrde.
På en mærkelig og lusket måde, var Siddhartha kommet ind på denne sidste og mest bunden af
alle afhængigheder, ved hjælp af spillet terninger.
Det var siden den tid, da han havde holdt op med at være en Samaná i sit hjerte, at
Siddhartha begyndte at spille for penge og værdifulde ting, som han på andre
gange kun sammen med et smil og henkastet
som en brugerdefineret af de barnlige mennesker, med en stigende vrede og lidenskab.
Han var en frygtet gambler, kun få turde tage ham på, så højt og dristig var hans
indsatser.
Han spillede spillet på grund af en smerte i hans hjerte, mister og spilder sin elendige
penge i spillet bragte ham en vred glæde, på nogen anden måde kunne han vise, at han
foragt for rigdom, købmændenes falsk gud, mere klart og mere hånligt.
Således han spillet hasard med high stakes og ubarmhjertigt, at hade sig selv, nar
selv, vandt tusinder, kastede tusinder, mistede penge, mistede smykker, mistede en
hus på landet, vandt igen, tabte igen.
Det frygter, at frygtelige og forstenende frygt, som han følte, mens han rullede
terningerne, mens han var bekymret for at miste high stakes, at frygter han elskede og søgte
til altid at forny den, altid øge det,
altid få det til en lidt højere niveau, i denne følelse alene han stadig følte
noget i retning af lykke, noget i retning af en forgiftning, noget i retning af en forhøjet
livsform midt i hans mættet, lunken, kedeligt liv.
Og efter hver store tab, blev hans sind indstillet på nye rigdomme, forfulgte handel mere
nidkært, tvang sine debitorer mere strengt til at betale, fordi han ønskede at fortsætte
gambling, han ønskede at fortsætte
spilde, fortsætter med at vise sin foragt for rigdom.
Siddhartha mistede sin ro, når tabene er sket, mistede sin tålmodighed, når han ikke var
betalt til tiden, mistede sin venlighed over for tiggere, mistede sin disposition for at give
væk og udlåner midler til dem, der andragende ham.
Han, der gambles væk titusinder på et terningkast og lo på det,
blev mere streng og mere vulgær i sin virksomhed, lejlighedsvis drømmer om natten
om penge!
Og når han vågnede op fra denne grimme magi, når han fandt sit ansigt i
spejlet i soveværelset væg at have alderen og bliver mere grimt, når
forlegenhed og afsky kom over ham, han
fortsatte flygter, flygter ind i et nyt spil, flygter ind i en bedøvende af hans sind bragte
om efter køn, af vin, og derfra flygtede han tilbage i trangen til at hobe sig op og få
ejendele.
I denne meningsløst cyklus han løb, vokser træt, gammel, vokser syg.
Så den tid kom, da en drøm advarede ham. Han havde tilbringe timer af aftenen med
Kamala, i hendes smukke fornøjelse-garden.
De havde siddet under træerne, taler, og Kamala havde sagt tankevækkende
ord, ord bag hvilket en tristhed og træthed lå gemt.
Hun havde bedt ham om at fortælle hende om Gotama, og kunne ikke høre nok af ham, hvor klart
hans øjne, hvor der stadig og smukke munden, hvor god hans smil, hvordan fredelige han
gang havde været.
I lang tid havde han at fortælle hende om den ophøjede Buddha, og Kamala havde sukket
og havde sagt: "En dag, måske snart, jeg følger også, at Buddha.
Jeg vil give ham min glæde-have for en gave og tage min tilflugt i hans lære. "
Men efter det, hun havde vækket ham, og havde bundet ham til hende på fersk gerning i at gøre
elsker med smertefulde iver, bidende og i tårer, som om, en gang mere, hun ønskede at
klemme den sidste søde dråbe ud af dette forgæves, flygtige glæde.
Aldrig før var det blevet så underlig klar til Siddhartha, hvor tæt begær var
beslægtet med døden.
Han havde ligget ved siden af hende, og Kamala ansigt var tæt på ham, og under hendes
øjne og ved siden af de hjørner af hendes mund, han havde, så klart som aldrig før, læst en
bange inskription, en inskription på
små strækninger, små riller, en indskrift minder om efteråret og gamle
alder, ligesom Siddharta selv, der var først i fyrrerne, havde allerede bemærket,
her og der og grå hår blandt sine sorte.
Træthed blev skrevet på Kamala smukke ansigt, træthed fra at gå en lang vej,
som ikke har nogen glade destination, træthed og begyndelsen af vissenhed, og
skjult, stadig usagt, måske ikke engang
bevidst angst: frygt for alderdom, frygt for efteråret, frygt for at skulle dø.
Med et suk, havde han bød han farvel til hende, sjælen fuld af modvilje, og fuld
af skjult angst.
Derefter havde Siddhartha tilbragte natten i hans hus med dansende piger og vin, havde
handlet, som om han var overlegen i forhold til dem i retning af de kolleger, medlemmer af hans kaste, selv om
dette ikke længere var sandt, havde drukket meget
vin og gået i seng lang tid efter midnat, at være træt og alligevel ophidset,
tæt på gråd og fortvivlelse, og havde i lang tid forsøgt at sove forgæves, hans
hjerte fuld af elendighed, som han troede, han
kunne ikke bære længere, fuld af væmmelse, som han følte trænge sin
hele kroppen som lunkne, frastødende smag af vinen, bare for sød, kedeligt
musik, bare for bløde smil af
dansende piger, bare for søde duft af deres hår og bryster.
Men mere end noget andet, blev han frastødt af ham selv, af hans parfumeret hår,
ved lugten af vin fra hans mund, som slasket træthed og sløvhed af hans
hud.
Ligesom når nogen, der har spist og drukket alt for meget, kaster det op igen med
pinefuld smerte og er alligevel glad om nødhjælp, hvorfor dette søvnløs mand
ønskede at frigøre sig af disse fornøjelser,
disse vaner og alt dette meningsløse liv og selv i en enorm burst af
væmmelse.
Først i lyset af om morgenen og begyndelsen af den første aktiviteter i
gaden før hans by-hus, havde han lidt faldet i søvn, havde fundet for et par
øjeblikke en halv bevidstløshed, en antydning af søvn.
I disse øjeblikke, havde han en drøm: Kamala ejede en lille, sjælden sangfugl i
et gyldent bur.
Af denne fugl, drømte han.
Han drømte: denne fugl var blevet stum, der på andre tidspunkter altid plejede at synge i
morgen, og da denne rejste hans opmærksomhed, han trådte ind foran buret
og kiggede ind, og der den lille fugl var død og lå stiv på jorden.
Han tog den ud, vejede den et øjeblik i hånden, og derefter smed det væk, i
gaden, og i samme øjeblik, følte han frygtelig chokeret, og hans hjerte gør ondt, som om
han havde smidt væk fra sig selv al værdi
og alt det gode ved at smide denne døde fugl.
Opstart fra denne drøm, han følte sig omgivet af en dyb sorg.
Værdiløs, så det syntes ham, værdiløs og meningsløs, var den måde han havde stået
gennem livet, noget, der var i live, intet, der var på en eller anden måde lækker eller
værd at holde han havde efterladt i hans hænder.
Alene han stod der og tomt som en skibbruden på kysten.
Med et dystert sind, gik Siddhartha til glæde-haven han ejede, låste porten,
satte sig under et mango-træ, følte død i sit hjerte og rædsel i hans bryst, sad og
fornemmede, hvordan alt døde i ham, vissen i ham, kom til en ende i ham.
Ved og ved, samlede han sine tanker, og i hans sind, endnu engang gik han hele
vej af hans liv, begyndende med de første dage, han kunne huske.
Da var der nogensinde et tidspunkt, hvor han havde oplevet lykke, følte en sand lyksalighed?
Åh ja, flere gange havde han oplevet sådan noget.
I sine år som dreng, har han haft en forsmag på det, da han havde fået ros fra
Brahmanerne, havde han følt det i sit hjerte: "Der er en sti foran en, der
har udmærket sig i recitation
af de hellige vers, i striden med de lærde dem, som en assistent i
tilbud. "
Så havde han følt det i sit hjerte: "Der er en sti foran dig, er du bestemt
for, guderne venter på dig. "
Og igen, da en ung mand, når den stadigt stigende, opad flygter, mål for alle
tænkning havde revet ham ud af og op fra de mange af dem, der søger det samme
mål, når han kæmpet i smerte for
Formålet med Brahman, når alle opnåede viden kun tændte nyt tørst i ham,
så igen havde han, midt i den tørst, midt i den smerte følte
samme ting: "Go on!
Gå på! Du bliver opfordret! "
Han havde hørt denne stemme, da han havde forladt sit hjem, og havde valgt livet for en
Samana, og igen når han var gået væk fra de Samanas til at perfektioneret en, og
også når han var gået bort fra ham til det usikre.
Hvor længe havde han ikke hørt denne stemme mere, for hvor længe havde han nåede ikke
højde mere, hvordan selv og kedeligt var den måde, hvorpå hans vej havde passeret gennem
liv, i mange lange år, uden at en høj
mål, uden tørst, uden elevation, indhold med små lystne fornøjelser og
endnu aldrig tilfredse!
For alle disse mange år, uden at vide det selv, han havde prøvet hårdt og
længtes efter at blive en mand ligesom de mange, som disse børn, og i alt dette, hans
liv havde været meget mere ulykkelig og
dårligere end deres, og deres mål var ikke hans, eller deres bekymringer, trods alt, at
hele verden af de Kamaswami-folk havde kun været et spil for ham, en dans han ville
se, en komedie.
Kun Kamala havde været kære, havde været værdifuldt for ham - men det var hun stadig sådan?
Havde han stadig har brug for hende, eller hun ham? Har de ikke spille et spil uden en slutning?
Var det nødvendigt at leve for dette?
Nej, det var ikke nødvendigt! Navnet på dette spil var Sansara, et spil
for børn, et spil, som måske var sjovt at spille én, to, ti gange -
men for evigt og altid om igen?
Derefter Siddhartha vidste, at spillet var forbi, at han ikke kunne spille det mere.
Shivers løb over hans krop, inde i ham, så han følte, noget var død.
Det hele dagen, han sad under mango-træet, tænker på sin far, tænker på
Govinda, tænker på Gotama. Var han nødt til at forlade dem til at blive en
Kamaswami?
Han har stadig sad der, da natten var faldet.
Når du så op, han fik øje på de stjerner, han tænkte: "Her sidder jeg under
min mango-træ, i min fornøjelse-have. "
Han smilede lidt - var det virkelig nødvendigt, var det rigtigt, var det ikke så
tåbelige spil, at han ejede en mango-træet, at han ejede en have?
Han har også sætte en stopper for dette, dette også døde i ham.
Han rejste sig, bød han farvel til mango-træet, hans farvel til den fornøjelse-haven.
Da han havde været uden mad denne dag, han følte sig stærk sult, og tænkte på sin
hus i byen, hans kammer og seng, af bordet med de måltider på det.
Han smilede træt, rystede sig og byde hans farvel til disse ting.
I samme time om natten forlod Siddhartha sin have, forlod byen, og aldrig
kom tilbage.
I lang tid havde Kamaswami folk ser ham, tænker, at han var faldet i
hænderne på røvere. Kamala havde ingen blik for ham.
Da hun fik at vide, at Siddhartha var forsvundet, var hun ikke forbavset.
Har hun ikke altid forvente det? Var han ikke en Samana, en mand, der var hjemme
ingen steder, en pilgrim?
Og mest af alt, havde hun følt det den sidste gang de havde været sammen, og hun var
glad, på trods af al smerten af tabet, at hun havde trukket ham så
kærligt til hendes hjerte for det sidste
tid, at hun havde følt en mere tid til at være så fuldstændig besat og gennemtrænges af
ham.
Da hun fik den første nyheder om Siddhartha forsvinden, hun gik til
vinduet, hvor hun holdt en sjælden sangfugl fanget i et gyldent bur.
Hun åbnede døren til buret, tog fuglen ud og lod den flyve.
I lang tid, betragtede hun efter den flyvende fuglen.
Fra denne dag, fik hun ikke flere besøgende og holdt hendes hus låst.
Men efter et stykke tid, blev hun opmærksom på, at hun var gravid fra sidste gang hun var
sammen med Siddhartha.
>
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 8.
Ved floden
Siddhartha gik gennem skoven, var allerede langt fra byen, og vidste intet
men én ting, at der var ingen vej tilbage for ham, at dette liv, som han havde
levede det i mange år, indtil nu, var over
og afskaffet, og at han havde smagt det hele, suget alt ud af det
indtil han væmmedes ved det. Dead var sangfugl, han havde drømt
af.
Dead var fuglen i sit hjerte. Dybt, havde han været viklet ind i Sansara,
han havde suget op afsky og død fra alle sider ind i hans krop, som en svamp suger op
vand, indtil den er fuld.
Og fuld han var, fuld af følelsen af blevet syge af det, fuld af elendighed, fuld af
død, var der intet tilbage i denne verden, som kunne have tiltrukket ham, givet ham
glæde, givet ham komfort.
Lidenskabeligt han ønskede at vide noget om sig selv længere, at få hvile, til at være
døde. Hvis der kun var en lyn-bolt til
slå ham død!
Hvis der kun var en tiger en fortære ham! Hvis der kun var en vin, en gift, som
ville dulme sine sanser, bringe ham glemsomhed og sove, og ingen vækkelse
fra!
Var der stadig nogen form for snavs, havde han ikke tilsmudset sig med, en synd eller tåbelige
handle, bliver han ikke havde begået en tristhed af sjælen, han ikke havde bragt over sig selv?
Var det stadig overhovedet muligt at være i live?
Var det muligt, at trække vejret ind igen og igen, at ånde ud, at føle sult, til
spise igen, at sove igen, at sove med en kvinde igen?
Var denne cyklus ikke er opbrugt, og bragt til en afslutning for ham?
Siddhartha nåede stor flod i skoven, den samme flod over hvilken en lang
tid siden, da han endnu var en ung mand og kom fra byen Gotama, en
Færgemanden havde ført ham.
Ved denne flod stoppede han, tøvende stod han i banken.
Træthed og sult havde svækket ham, og hvad for hvis han går på, hvor
til, hvilket mål?
Nej, der var ikke flere mål, var der intet tilbage, men den dybe, smertefulde længsel
til at ryste hele denne øde drøm, at spytte ud denne gammelt vin, for at sætte en stopper for
denne elendige og skamfulde liv.
En hænge bøjet over bredden af floden, en kokosnød-træ; Siddhartha lænede sig mod sin
kuffert med hans skulder, omfavnede stammen med en arm, og så ned i
grønne vand, der løb og løb under ham,
kiggede ned og fandt sig selv at blive helt fyldt med ønske om at give slip og
at drukne i disse farvande.
Et skræmmende tomhed blev reflekteret tilbage på ham, ved vandet, svarer til
forfærdelige tomhed i hans sjæl. Ja, havde han nået til vejs ende.
Der var intet tilbage for ham, bortset fra at udslette sig selv, bortset fra at smadre
svigt som han havde formet hans liv, at smide det væk, før fødder
hånligt grinende guder.
Det var den store opkastning, han havde længtes efter: død, The Smashing til bits i
form, han hadede!
Lad ham være føde for fisk, denne hund Siddhartha, denne galning, denne fordærvet og
rådne krop, dette svækket og misbrugte sjæl! Lad ham være føde for fisk og krokodiller,
lad ham være hakket i stykker af de dæmonerne!
Med et forvrænget ansigt, stirrede han i vandet, så afspejling af hans ansigt og
spytte på det.
I dyb træthed, tog han sin arm væk fra stammen af træet og drejes en
bit, for at lade sig falde lige ned, for til sidst at drukne.
Med lukkede øjne, han gled mod døden.
Derefter ud til fjerntliggende områder af hans sjæl, ud fra forgangne tider af hans nu trætte liv, en
lyd ophidsede.
Det var et ord, en stavelse, som han, uden at tænke, med en sløret stemme,
talte til sig selv, det gamle ord, som er begyndelsen og afslutningen af alle bønner
Brahmanerne, den hellige "Om", som groft
betyder "at det er perfekt" eller "afslutning".
Og i det øjeblik, hvor lyden af "Om" rørte Siddhartha øre, hans sovende
ånd pludselig vågnede op og indså tåbelighed af sine handlinger.
Siddhartha var dybt chokeret.
Så det var sådan tingene var sammen med ham, så dømt var han så meget han havde mistet sin vej
og blev forladt af al viden, at han havde været i stand til at søge døden, at denne
ønsker, dette ønske fra et barn, havde været i stand
at vokse i ham: at finde resten af tilintetgøre hans krop!
Hvad alle kvaler disse nyere tid, alle nøgterne erkendelser, alle desperation havde
ikke fremkaldt, blev denne anlagt den ved dette øjeblik, hvor Om ind i hans
bevidsthed: han blev bevidst om sig selv i sin elendighed og i hans fejl.
Om! han talte til sig selv: Om! og igen han vidste om Brahman, vidste om
uforgængelighed livet, vidste om alt, hvad der er guddommeligt, som han havde glemt.
Men dette var kun et øjeblik, flash.
Ved foden af kokos-træet, Siddhartha kollapsede, ramt af træthed,
mumler Om, lagt hovedet på roden af træet og faldt i en dyb søvn.
Deep var hans søvn og uden drømme, han i lang tid ikke havde kendt en sådan søvn
mere.
Da han vågnede op efter mange timer, han følte det som om ti år var gået, hørte han
vand roligt flyder, vidste ikke hvor han var, og hvem der havde bragt ham her, åbnede
hans øjne, så med forbavselse, at der
var træer og himlen over ham, og han huskede, hvor han var og hvordan han fik
her.
Men det tog ham lang tid til dette, og fortiden syntes ham, som om det havde været
dækket af et slør, uendeligt langt væk, uendeligt langt væk, uendeligt
meningsløs.
Han vidste kun, at hans tidligere liv (i det første øjeblik, hvor han tænkte over det, denne
tidligere liv syntes ham som en meget gammel, tidligere inkarnation, som en tidlig præ-
fødslen af sin nuværende selv) - at hans
tidligere liv var blevet forladt af ham, at, fuld af afsky og elendighed, han
havde selv beregnet til at smide sit liv væk, men at ved en flod, under en kokosnød-træ
han er kommet til besindelse, den hellige ord Om
på hans læber, at han var faldet i søvn og havde nu vågnet op og kiggede på
verden som en ny mand.
Stille, han talte Ordet Om sig selv, taler som han var faldet i søvn, og det
syntes ham, som om hele hans lange søvn havde været andet end en lang meditativ
recitation af Om en tankegang Om en
oversvømmelse og komplet indgå Om, i den navnløse, den perfektioneret.
Sikke en dejlig søvn havde det været! Aldrig før har sovet, havde han været således
forfrisket dermed fornyet, således forynget!
Måske, han havde virkelig død, var druknet, og blev genfødt i en ny krop?
Men nej, han vidste selv, at han vidste, hans hånd og hans fødder, vidste det sted, hvor han lå,
vidste, at dette selv i hans bryst, det Siddhartha, den excentriske, den underlige en,
men dette Siddhartha alligevel
forvandlet, blev forlænget, var mærkeligt veludhvilet, mærkeligt vågen, glad og
nysgerrig.
Siddhartha rettede sig op, da han så en person, der sidder overfor ham, en ukendt
mand, en munk i en gul kjole med et barberet hoved, der sidder i den position grublede.
Han observerede manden, der hverken havde hår på hovedet eller et skæg, og han havde ikke
observeret ham for længe, når han erkendt denne munk som Govinda, den af hans venner
unge, Govinda, som havde taget sin tilflugt til den ophøjede Buddha.
Govinda havde ældet, han også, men hans ansigt bar de samme funktioner, udtrykt
iver, trofasthed, søgning, timidness.
Men når Govinda nu sensing hans blik, åbnede øjnene og kiggede på ham,
Siddhartha så, at Govinda ikke genkende ham.
Govinda var glad for at finde ham vågen, tilsyneladende, havde han siddet her for en
lang tid og ventet på ham til at vågne op, selvom han ikke kender ham.
"Jeg har sovet," siger Siddhartha.
"Men er du kommet her?" "Du har sovet," svarede Govinda.
"Det er ikke godt at sove i sådanne steder, hvor slanger ofte er, og de
skovens dyr har deres veje.
Jeg, oh Herre, er en tilhænger af den ophøjede Gotama, Buddha, Sakyamuni, og har
været på pilgrimsrejse sammen med flere af os på denne vej, da jeg så dig ligge
og sove et sted, hvor det er farligt at sove.
Derfor, jeg forsøgte at vække dig, oh Herre, og da jeg så, at din søvn var meget
dybt, jeg blev tilbage fra min gruppe, og sad med dig.
Og så, så det synes, jeg er faldet i søvn selv, jeg som ønskede at vogte din søvn.
Dårligt, har jeg tjent dig, har træthed overvældede mig.
Men nu, at du er vågen, lad mig gå til hamle op med mine brødre. "
"Jeg takker dig, Samana, for at se ud over min søvn," sagde Siddhartha.
"Du er venlige, jer tilhængere af den ophøjede en.
Nu kan du gå da. "" Jeg har tænkt mig, sir.
Kan du, sir, altid være ved godt helbred. "
"Jeg takker dig, Samana." Govinda gjorde gestus en hilsen
og sagde: ". Farvel" "Farvel, Govinda," siger Siddhartha.
Den munk stoppet.
"Tillad mig at spørge, sir, hvorfra kender du mit navn?"
Nu Siddhartha smilede.
"Jeg kender dig, oh Govinda, fra din fars hytte, og fra skole brahmanerne,
og fra de tilbud, og fra vores tur til Samanas, og fra den time, hvor du
tog din tilflugt hos den ophøjede en i lunden Jetavana. "
"Du er Siddhartha," Govinda udbrød højlydt.
"Nu, jeg anerkender dig, og ikke forstår noget mere, hvordan jeg kunne ikke
genkende dig med det samme. Vær velkommen, Siddhartha, min glæde er stor, at
se dig igen. "
"Det giver mig også glæde, at se dig igen. Du har været afskærmningen af min søvn, jeg igen
tak for det, selvom jeg ikke ville have krævet en vagt.
Hvor vil du, oh ven? "
"Jeg går ingen steder.
Vi munke rejser altid, når det ikke er det regntid, vi altid bevæger
fra et sted til et andet, efter de regler, leve, hvis de lære videre til
os, acceptere almisser, gå videre.
Det er altid sådan. Men du, Siddhartha, hvor skal du hen
til "mælte Siddhartha:"? Med mig, ven, det
er som det er med dig.
Jeg går ingen steder. Jeg er bare rejse.
Jeg er på pilgrimsrejse "Govinda sagde:". Du siger: du er på en
pilgrimsfærd, og jeg tror på dig.
Men tilgiv mig, åh Siddhartha, behøver du ikke ligne en pilgrim.
Du er iført en rig mands tøj, er du iført skoene af en fornem
gentleman, og dit hår, med duften af parfume, er ikke en pilgrims
hår, der ikke håret på en Samana. "
"Lige så, min kære, har du set godt, dine skarpe øjne ser alt.
Men jeg har ikke sagt til dig, at jeg var en Samana.
Jeg sagde: jeg er på en pilgrimsrejse.
Og så er det:. Jeg er på en pilgrimsrejse "" Du er på en pilgrimsrejse, "sagde Govinda.
"Men de færreste ville gå på en pilgrimsrejse i sådanne tøj, få i disse sko, få med en sådan
hår.
Aldrig har jeg mødt sådan en pilgrim, som er en pilgrim mig selv i mange år. "
"Jeg tror dig, min kære Govinda.
Men nu, i dag, har du mødt en pilgrim ligesom denne, iført disse sko, en sådan
beklædningsgenstand.
Husk, min kære: Ikke evige er en verden af optrædener, ikke evig, andet end
evig er vores tøj og stil af vores hår, og vores hår og organer
selv.
Jeg iført en rig mands tøj, har du set denne helt ret.
Jeg bærer dem, fordi jeg har været en rig mand, og jeg iført mit hår som
verdslige og lystne mennesker, for jeg har været en af dem. "
"Og nu, Siddhartha, hvad er du nu?"
"Jeg kender ikke det, jeg ikke kender det ligesom dig.
Jeg rejser.
Jeg var en rig mand og jeg er ikke rig mand mere, og hvad jeg vil være i morgen, det gør jeg ikke
kender. "" Du har mistet dine rigdomme? "
"Jeg har mistet dem eller de mig.
De eller anden måde skete at smutte fra mig. Hjulet af fysiske manifestationer er
drejning hurtigt Govinda. Hvor er Siddhartha Brahman?
Hvor er Siddhartha i Samana?
Hvor er Siddhartha den rige mand? Ikke-evige ting ændrer sig hurtigt, Govinda,
du kender det. "Govinda kiggede på hans ven ungdom
i lang tid, med tvivl i hans øjne.
Derefter gav han ham den hilsen, som man ville bruge på en gentleman og gik
på vej.
Med et smilende ansigt, så Siddhartha ham forlade, han elskede ham stadig, dette trofaste
mand, denne forfærdelige mand.
Og hvordan kunne han ikke har elsket alt og alle i dette øjeblik, i
herlige timer efter hans vidunderlige søvn, fyldt med besøgsadresse!
Den fortryllelse, der var sket inde i ham i hans søvn og ved hjælp af Om,
var det netop det, at han elskede alt, at han var fuld af glade kærlighed
for alt, hvad han så.
Og det var netop dette, så det syntes ham nu, som havde været hans sygdom
før, at han ikke var i stand til at elske nogen eller noget.
Med et smilende ansigt, så Siddhartha den forlader munken.
Søvnen havde styrket ham meget, men sulten gav ham megen smerte, ved han nu
havde ikke spist i to dage, og de tider var længst forbi, da han havde været hård
mod sult.
Med sorg, og alligevel også med et smil, tænkte han på den tid.
I disse dage, så han huskede, han havde pralede af tre tre ting til Kamala,
havde været i stand til at gøre tre ædle og uovervindelige feats: fastende - venter -
tænker.
Disse havde været hans besiddelse, hans magt og styrke, sin solide personale i den travle,
besværlige år af sin ungdom havde han lært disse tre bedrifter, intet andet.
Og nu havde de forladt ham, ingen af dem var hans noget mere, hverken fastende eller
venter, eller tænker.
For de mest usle ting, han havde givet dem op, for hvad svinder hurtigst, for
sensuel lyst, for det gode liv, for rigdom!
Hans liv havde faktisk været mærkeligt.
Og nu, så det virkede, nu havde han virkelig blive en barnlig person.
Siddhartha tænkte på sin situation. Tænkning var hårdt på ham, gjorde han ikke rigtig
har lyst til det, men han tvang sig selv.
Nu, tænkte han, da alle disse lettest omkom ting er gledet fra
mig igen, nu jeg står her under solen igen lige som jeg har stået her
et lille barn, intet er min, jeg har ingen
evner, er der intet, jeg kunne skabe, har jeg lært noget.
Hvor vidunderlige er det!
Nu, at jeg ikke længere ung, at mit hår er allerede halv gråt, at min styrke er
fading, nu er jeg begyndt igen i begyndelsen, og som et barn!
Igen måtte han smile.
Ja, havde hans skæbne været mærkeligt! Ting gik ned ad bakke med ham, og
nu var han igen står over for verden, tomrum og nøgne og dumme.
Men han kunne ikke brødføde ked af det, nej, han selv følte en stor trang til at grine, at
grine om sig selv, at grine af denne mærkelige, tåbelige verden.
"Det går ned ad bakke med dig!" Sagde han til sig selv, og lo om det, og
da han sagde det, han tilfældigvis blik på floden, og han så også floden
ned ad bakke, hele tiden bevæger sig på ned ad bakke, og sang og var glade for gennem det hele.
Han kunne lide dette godt, venligt han smilede ved floden.
Var dette ikke floden, hvor han havde villet drukne sig selv i tidligere tider, en
hundrede år siden, havde han eller drømt det? Vidunderlige faktisk var mit liv, så han tænkte,
vidunderlige afstikkere det har taget.
Som jeg dreng, havde jeg kun at gøre med guder og tilbud.
Som ung havde jeg kun at gøre med askese, med tænkning og meditation,
ledte efter Brahman, tilbad det evige i det Atman.
Men da en ung mand, fulgte jeg de bodfærdige, boede i skoven, lidt af
varme og frost, lærte at sult, lærte min krop at blive død.
Vidunderligt, snart efter, indsigt kom imod mig i form af den store
Buddhas lære, jeg følte viden om enhed i verden cirklende i mig
kan godt lide mit eget blod.
Men jeg har også måtte forlade Buddha og den store viden.
Jeg gik og lært kunsten af kærlighed med Kamala, lærte handel med Kamaswami,
hobede sig op penge, spild af penge, lærte at elske min mave, lærte at behage min
sanser.
Jeg var nødt til at tilbringe mange år at miste min ånd, og at aflære tænkning igen at glemme
enhed.
Er det ikke bare, som om jeg havde vendt langsomt og på en lang omvej fra en mand til et barn,
fra en tænker ind i en barnlig person? Og dog, har denne vej været meget godt, og
endnu, har fuglen i mit bryst ikke døde.
Men hvad en sti har det været!
Jeg var nødt til at passere igennem så meget dumhed, så meget igennem laster, gennem så mange
fejl, gennem så meget afsky og skuffelser og ve, for blot at blive en
barn igen og være i stand til at starte forfra.
Men det var ret så, mit hjerte siger "ja" til det, mine øjne smile til det.
Jeg har måttet opleve fortvivlelse, har jeg måtte synke ned til det mest tåbelige en af alle
tanker, at tanken om selvmord, for at være i stand til at opleve den guddommelige
nåde, at høre Om igen, at kunne sove ordentligt og vågne ordentligt igen.
Jeg var nødt til at blive et fjols, for at finde Atman i mig igen.
Jeg var nødt til at synde, at være i stand til at leve igen.
Hvor ellers kan min sti føre mig til? Det er tåbeligt, denne vej, det bevæger sig i
sløjfer, måske går rundt i en cirkel.
Lad det gå som det vil, jeg vil tage det.
Vidunderligt, han følte glæde rullende som bølger i hans bryst.
Hvor fra, spurgte han sit hjerte, hvor fra har du den lykke?
Kunne det kommer fra så længe, god søvn, hvilket har gjort mig så godt?
Eller fra ordet Om, hvor jeg sagde?
Eller fra det faktum, at jeg er flygtet, at jeg helt er flygtet, at jeg endelig
fri igen og jeg står som et barn under himlen?
Åh hvor godt er det at være flygtet, at være blevet gratis!
Hvor ren og smuk er luften her, hvordan en god ånde!
Der, hvor jeg løb væk fra, der alt lugtede af salver, af krydderier,
af vin, af overskydende af dovenskab.
Hvordan klarede jeg hader denne verden af de rige, af dem, der svælger i god mad, for
spillere fra rejsende! Hvordan klarede jeg hader mig selv for ophold i denne
forfærdelig verden så længe!
Hvordan klarede jeg hader mig selv, har berøve, forgiftet, tortureret mig selv, har gjort mig
gamle og det onde!
Nej, aldrig igen, jeg vil, som jeg plejede at kunne lide at gøre så meget, bilde mig selv til at tro,
at Siddhartha var klog!
Men én ting jeg har gjort det godt, det jeg kan lide, det må jeg rose, at der nu er
en stopper for, at had mod mig selv, til at tåbelig og triste liv!
Jeg priser dig, Siddhartha, efter så mange års dårskab, har du igen
havde en idé, har gjort noget, har hørt fuglen i brystet sang og
har fulgt det!
Således han roste sig selv, fandt glæde i sig selv, lyttede nysgerrigt til hans mave,
der buldrede med sult.
Han havde nu, så han følte, i de seneste tidspunkter og dage, fuldstændigt smagte og spytte
ud, slugte frem til det punkt af desperation og død, et stykke
lidelse, et stykke af elendighed.
Ligesom dette, var det godt.
For meget længere, kunne han have opholdt sig med Kamaswami, tjente penge, spild af penge, fyldt
maven, og lod sin sjæl dø af tørst, for meget længere, han kunne have levet
i denne bløde, godt polstret helvede, hvis
dette var ikke sket: det øjeblik af fuldstændig håbløshed og fortvivlelse, at
mest ekstreme øjeblik, da han hænger ud over de styrtende vande og var klar til at ødelægge
selv.
At han havde følt denne fortvivlelse, denne dybe afsky, og at han ikke havde bukket under for
det, at fuglen var glade kilden og stemme på ham, stadig i live efter alt,
det var, hvorfor han følte glæde, det var derfor han
lo, det var grunden til hans ansigt smilede klart under hans hår, der havde vendt
grå.
"Det er godt," tænkte han, "at få en smag af alt for sig selv, som man behov
at kende.
At lyst til verden og rigdom ikke hører til de gode ting, jeg har allerede
lærte som barn. Jeg har vidst det i lang tid, men jeg har
oplevede først nu.
Og nu ved jeg det, ikke bare ved det i min hukommelse, men i mine øjne, i mit hjerte, i min
maven. Godt for mig, at vide dette! "
I lang tid overvejede han sin transformation, lyttede til fuglen, da det
sang af glæde. Havde ikke denne fugl døde i ham, havde han ikke
følte sin død?
Nej, havde noget andet fra i ham død, hvilket allerede i en lang
tid havde længtes efter at dø. Var det ikke netop hvad han plejede at har til hensigt at
dræbe i hans glødende år som en bodfærdig?
Var det ikke hans egen, hans lille, bange, og stolt selv, havde han kæmpet
med i så mange år, havde der slog ham igen og igen, som var tilbage igen
efter hvert drab, forbudt glæde følte frygt?
Var det ikke det, der i dag var endelig kommet til sin død, her i skoven, ved
denne dejlige flod?
Var det ikke på grund af denne død, at han nu var som et barn, så fuld af tillid, så
uden frygt, så fuld af glæde?
Nu Siddhartha fik også en idé om, hvorfor han havde kæmpet denne selv forgæves som en Brahman,
som en angrende.
For meget viden, havde holdt ham tilbage, for mange hellige vers, for mange opofrende
regler, for meget selv-afstraffelse, så meget at gøre, og stræbe efter dette mål!
Fuld af arrogance, havde han været, altid den smarteste, altid arbejder mest, altid
et skridt foran alle andre, altid vide og åndelige en, altid
præst eller klog.
Til at være en præst, i denne arrogance i denne spiritualitet, havde sin egen
trak sig tilbage, der sad fast og voksede, mens han troede, han ville dræbe det ved
faste og bod.
Nu er han så det og så, at den hemmelige stemme havde haft ret, at ingen lærer nogensinde ville
har været i stand til at bringe om hans frelse.
Derfor måtte han gå ud i verden, mister sig selv til begær og magt, at kvinden
og penge, var nødt til at blive en købmand, en terning-gambler, en drikker, og en grådig
person, indtil præst og Samana i ham var død.
Derfor måtte han fortsætte under disse grimme år, idet den afsky, den
lære, at det er unyttigt af en trist og spildt liv op til slutningen, op til bitter
fortvivlelse, indtil Siddhartha den lystne, Siddhartha den grådige kan også dø.
Han var død, en ny Siddhartha var vågnet op fra søvn.
Han ville også blive gammel, ville han også i sidste ende nødt til at dø, dødelige var
Siddhartha, jordiske var enhver fysisk form. Men i dag, han var ung, var et barn,
nye Siddhartha, og var fuld af glæde.
Han mente, at disse tanker, lyttede med et smil på hans mave, lyttede taknemmeligt
til en summende bi.
Muntert, han kiggede ind i brusende flod, aldrig før havde han som en vand, så
såvel som denne, aldrig før havde han opfattede stemme og lignelsen om den
strømmende vand derved kraftigt og smukt.
Det forekom ham, som om floden havde noget særligt at fortælle ham, noget han
vidste ikke endnu, som stadig ventede ham.
I denne flod, havde Siddhartha til hensigt at drukne sig selv, i det gamle, trætte,
desperate Siddhartha havde druknet i dag.
Men den nye Siddhartha følte en dyb kærlighed til denne brusende vand, og besluttede for
selv, for ikke at overlade det meget snart.
>
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 9.
Færgemanden
Ved denne flod jeg ønsker at bo, tænkte Siddhartha, det er det samme som jeg har
krydsede lang tid siden på min vej til de barnlige mennesker, havde en venlig Færgemand
vejledt mig da, han er den, jeg ønsker at gå
til, at starte ud fra sin hytte, havde min vej førte mig på det tidspunkt ind i et nyt liv, hvilket
nu var blevet gammel og er død - min nuværende vej, min nuværende nye liv, skal også tage
dens starte der!
Ømt, han kiggede ind i brusende vand, ind i den gennemsigtige grønne, i
krystal linjer i sin tegning, så rige på hemmeligheder.
Bright perler han så stiger fra de dybe, rolige bobler af luft flyder på
reflekterende overflade, idet blå himmel afbildet i det.
Med tusind øjne, så floden på ham, med grønne, med hvide, med
krystal dem med himmelblå dem. Hvordan han elsker dette vand, hvordan gik det
glæde ham, hvor taknemmelig han var til det!
I sit hjerte hørte han stemmen taler, der blev nyligt opvågnende, og det sagde til ham:
Kærlighed dette vand! Ophold i nærheden af det!
Lær af det!
Åh ja, han ønskede at lære af det, han ønskede at lytte til det.
Han, der vil forstå dette vand og dets hemmeligheder, så det syntes ham, ville også
forstå mange andre ting, mange hemmeligheder, alle hemmeligheder.
Men ud af alle hemmeligheder af floden, han i dag kun har set en, denne ene rørte ved hans
sjæl.
Han så: Dette vand løb og løb, uafladeligt det løb, og desto mindre var der altid,
var altid til enhver tid samme og alligevel nye i hvert øjeblik!
Stor er den, der ville forstå dette, forstå det!
Han forstod og fattede det ikke, kun følt en vis idé om det omrøring, et fjernt minde,
guddommelige stemmer.
Siddhartha rose, funktionen af sult i hans krop blev uudholdeligt.
I en døs han gik på, op ad stien af banken, op ad floden, lyttede til den aktuelle,
lyttede til rumlen sult i hans krop.
Da han nåede færgen, båden var bare klar, og det samme færgemanden, der havde
når transporteres den unge Samana over floden, stod i båden, Siddhartha
genkendte ham, havde han også alderen meget.
"Vil du fragte mig over?" Spurgte han.
Færgemanden, bliver overrasket over at se sådan en elegant mand gå sammen og til fods,
tog ham ind i hans båd og skubbede den ud af banken.
"Det er smukt liv du har valgt til dig selv," passageren talte.
"Det må være smukt at leve af dette vand hver dag og til at cruise på det."
Med et smil, flyttede manden ved åren fra side til side: "Det er smukt, sir, det er
som du siger. Men er det ikke ethvert liv, er ikke alle arbejde
smuk? "
"Det kan være sandt. Men jeg misunder dig for din. "
"Ah, vil du snart stoppe med at nyde det. Dette er ikke noget for folk at bære fine
tøj. "
Siddhartha lo. "Én gang før har jeg været betragtet dag
på grund af mit tøj, har jeg været betragtet med mistro.
Ville du ikke, færgemanden gerne acceptere disse tøj, som er en plage for mig,
fra mig? For du skal vide, jeg har ingen penge til at betale
din billetpris. "
"Du spøger, sir," Færgemanden lo. "Jeg er ikke sjov, ven.
Se, gang, før du har færget mig over dette vand i din båd til den
immateriel belønning for en god gerning.
Således gør det i dag så godt, og acceptere mit tøj for det. "
"Og har du, sir, hensigt at fortsætte med at rejse uden tøj?"
"Ah, mest af alt ville jeg ikke ønsker at fortsætte rejse overhovedet.
Mest af alt vil jeg gerne, færgemanden, at give mig en gammel lændeklæde og holdt mig med
du som din assistent, eller rettere som din elev, for jeg bliver nødt til først lære, hvordan
at håndtere båden. "
I lang tid, så færgemanden på den fremmede, der søger.
"Nu vil jeg genkende dig," sagde han til sidst.
"På et tidspunkt, har du sovet i min hytte, det var lang tid siden, måske mere end
tyve år siden, og du har færget over floden ved mig, og vi skiltes som
gode venner.
Har du ikke har været en Samana? Jeg kan ikke tænke på dit navn mere. "
"Mit navn er Siddhartha, og jeg var en Samana, når du har sidst set mig."
"Så være velkommen, Siddhartha.
Mit navn er Vasudeva.
Du vil, så jeg håber, være min gæst i dag så godt og sove i min hytte, og fortælle mig,
hvor du kommer fra og hvorfor disse smukke klæder er sådan en gene for
dig. "
De havde nået midten af floden, og Vasudeva skubbede åre med mere
styrke, for at overvinde den aktuelle. Han arbejdede roligt, hans øjne er fastsat i den
forsiden af båden med muskuløse arme.
Siddhartha sad og iagttog ham, og huskede, hvordan en gang før, på det sidste
dag i sin tid som Samana, kærlighed til denne mand havde rørt i sit hjerte.
Taknemmeligt, han accepterede Vasudeva invitation.
Da de havde nået i banken, han hjalp ham til at binde båden til indsatserne, efter
dette, færgemanden bad ham om at komme ind i hytten, gav ham vand og brød, og
Siddhartha spiste med ivrige glæde, og
også spiste med ivrige glæde af mango frugter, Vasudeva tilbød ham.
Bagefter var det næsten tidspunktet for solnedgang, de sad på en træstamme af banken, og
Siddhartha fortalte færgemanden om, hvor han oprindeligt kom fra, og om sit liv, som
han havde set det før hans øjne i dag, i denne time af fortvivlelse.
Indtil sent om aftenen, varede hans fortælling. Vasudeva lyttede med stor opmærksomhed.
Lytte omhyggeligt, lod han alt ind i hans sind, fødested og barndom,
alt, læring, alt, søgning, al glæde, alle nød.
Det var blandt færgemanden dyder en af de største: som kun et fåtal, vidste han
at lytte.
Uden ham havde sagt et ord, taleren fornemmede, hvordan Vasudeva lade sine ord
ind i hans sind, rolig, åben, venter, hvor han ikke mister en eneste, ventede ikke en
enkelt med utålmodighed, ikke tilføje hans ros eller irettesættelse, var bare at lytte.
Siddhartha følte, hvad en lykkelig formue er det, at bekende sådan en lytter, at begrave
i sit hjerte sit eget liv, sin egen søgen, sin egen lidelse.
Men i slutningen af Siddhartha fortælling, da han talte om træet ved floden, og
hans dybe fald, den hellige Om, og hvordan han havde følt sådan en kærlighed til floden efter
hans søvn, lyttede færgemanden med
det dobbelte af den opmærksomhed, fuldt og helt opslugt af det, med sine øjne
lukket.
Men når Siddhartha tav, og en lang stilhed var sket, så Vasudeva sagde:
"Det er, som jeg troede. Floden har talt til jer.
Det er din ven så godt, det taler til dig så godt.
Det er godt, der er meget godt. Bliv hos mig, Siddhartha, min ven.
Jeg plejede at have en kone, hendes seng lå ved siden af mig, men hun er død for længe siden, for
lang tid, har jeg boet alene. Nu skal du leve med mig, er der plads
og mad til dem begge. "
"Jeg takker dig," sagde Siddhartha, "Jeg takker dig og acceptere.
Og jeg takker også for dette, Vasudeva, for at lytte til mig, så godt!
Disse mennesker er sjældne, der forstår at lytte.
Og jeg mødte ikke en eneste der vidste det så godt som du gjorde.
Jeg vil også lære i denne henseende fra dig. "
"Du vil lære det," sagde Vasudeva ", men ikke fra mig.
Floden har lært mig at lytte, fra det du vil lære det så godt.
Det ved alt, floden, alt kan læres af det.
Se, har du allerede lært dette fra vandet for, at det er godt at stræbe efter
nedad, til at synke, at søge dybde.
De rige og elegante Siddhartha bliver en roer tjener, den lærde Brahman
Siddhartha bliver en Færgemand: Dette er også blevet fortalt til dig af floden.
Du vil lære at andre ting fra det så godt. "
Mælte Siddhartha efter en lang pause: "Hvilke andre ting, Vasudeva?"
Vasudeva steg.
"Det er sent," sagde han, "lad os gå til at sove. Jeg kan ikke fortælle dig, at andre ting, oh
ven. Du vil lære det, eller måske du ved det
allerede.
Se, jeg er ikke lærd mand, jeg har ingen særlige færdigheder i at tale, jeg har også noget særligt
færdighed i tænkning. Alt jeg kan gøre, er at lytte og være
gudfrygtige, har jeg lært noget andet.
Hvis jeg var i stand til at sige og undervise i det, ville jeg være en klog mand, men som dette er jeg kun en
Færgemanden, og det er min opgave at fragte folk over floden.
Jeg har transporteret mange tusinder, og til dem alle, har jeg floden været lutter
en hindring på deres rejser.
De rejste til at søge penge og forretning, og for bryllupper, og på pilgrimsrejser, og
Floden blev blokerer deres vej, og færgemanden opgave var at få dem hurtigt
tværs af denne hindring.
Men for nogle blandt tusinder, et par, fire eller fem, er floden holdt op med at være en
hindring, har de hørte sin stemme, har de lyttet til det, og floden har
blive hellig for dem, da det er blevet helligt for mig.
Lad os hvile nu, Siddhartha. "
Siddhartha boede hos færgemanden og lærte at betjene båden, og når der
var intet at gøre på færgen, han arbejdede med Vasudeva i ris-området, samlet
træ, plukket frugten fra de banan-træer.
Han lærte at bygge en åre, og lærte at reparere båden, og til at flette kurve, og
var glade, fordi alt, hvad han lærte, og de dage og måneder gik
hurtigt.
Men mere end Vasudeva kunne lære ham, blev han undervist af floden.
Uafladeligt, han lærte af det.
Mest af alt, han lærte af det at lytte, at være meget opmærksom med en stille hjerte,
med en ventetid, åbnede sjæl, uden lidenskab, uden et ønske, uden dom,
uden en udtalelse.
På en venlig måde, levede han side om side med Vasudeva, og sommetider
udvekslet nogle ord, få og omsider tænkte ord.
Vasudeva var ingen ven af ord, sjældent, Siddhartha lykkedes at overtale ham til at
tale.
"Troede du," så han spurgte ham på én gang, "har du også lære, at hemmelighed fra
flod:? at der ikke er tid "Vasudeva ansigt var fyldt med en lys
smile.
"Ja, Siddhartha," han talte.
"Det er det, hvad du mener, er det ikke: at floden er overalt på én gang, ved
kilde og ved mundingen, ved vandfaldet, på færgen, på strømfald, i havet, i
bjergene, overalt på én gang, og at
Der er kun den nuværende tid til det, der ikke skyggen af fortiden, ikke skyggen af
fremtiden? "" Det er det, "sagde Siddhartha.
"Og da jeg havde lært det, jeg kiggede på mit liv, og det var også en flod, og drengen
Siddhartha var kun adskilt fra manden Siddhartha og fra den gamle mand Siddhartha
af en skygge, der ikke ved noget virkeligt.
Også Siddhartha tidligere fødsler var ikke forbi, og hans død og hans tilbagevenden til
Brahma var ingen fremtid.
Intet var, vil intet være, alt er, alting har eksistens og er
præsentere "Siddhartha talte med ekstase;. dybt, dette
oplysning var glade for ham.
Åh, var ikke alle lider tiden, var ikke alle former for plage sig selv og være
bange tid, var ikke alt hårdt, alt fjendtlig i gået verden og
overvundet, så snart man havde overvundet gang,
så snart tiden ville være blevet sat ud af eksistensen af ens tanker?
I ekstatisk glæde, han havde talt, men Vasudeva smilede til ham klart og nikkede
i bekræftelse lydløst han nikkede, børstet hans hånd over Siddhartha s
skulder, vendte tilbage til sit arbejde.
Og igen, da regnen var netop øget sin flow i regntiden og
lavet en kraftig støj, sagde Siddhartha: "Er det ikke det så, åh ven,
Floden har mange stemmer, mange stemmer?
Er det ikke stemme en konge, og en kriger, og en tyr, og en fugl
natten, og en kvinde fødslen, og en sukkende mand, og tusind andre
stemmer mere? "
"Så det er," Vasudeva nikkede, "alle stemmer i de væsner er i sin stemme."
"Og ved du," Siddhartha fortsatte, "hvad ord, taler, når du lykkes i
høre alle sine ti tusinde stemmer på én gang? "
Heldigvis blev Vasudeva ansigt smilende, bøjede han sig over at Siddhartha og talte den hellige
Om ind i hans øre. Og det havde været meget ting, som
Siddhartha havde også hørt.
Og gang på gang, hans smil blev mere svarer til færgemanden s, blev næsten
lige så lyse, næsten lige så grundigt glødende lyksalighed, ligesom skinnende ud af
tusinde små rynker, ligesom mage til et barns, ligesom både til en gammel mands.
Mange rejsende, ser de to ferrymen, troede, de var brødre.
Ofte de sad om aftenen sammen med banken på den log, sagde ikke noget og både
lyttede til vandet, der var ingen vand til dem, men stemme i livet, stemmen
af hvad der findes, af, hvad der evigt ved at tage form.
Og det skete fra tid til anden, at både, når du lytter til floden, tænkte
af de samme ting, i en samtale fra i forgårs, af en af deres
rejsende, ansigt og skæbne af dem havde
besat deres tanker, død, af deres barndom, og at de begge i samme
øjeblik, hvor floden var blevet sige noget godt til dem, så på hver
andre, såvel tænkning præcis den samme
ting, både glad om det samme svar på samme spørgsmål.
Der var noget ved denne færge og de to ferrymen, som blev fremsendt til
andre, som mange af de rejsende filt.
Det hændte, at en rejsende, efter at have set på baggrund af en af
de ferrymen og begyndte at fortælle historien om hans liv, fortalte om smerter, tilstod det onde
ting, bad om komfort og rådgivning.
Det hændte, at nogen bad om tilladelse til at opholde sig for en nat med
dem til at lytte til floden.
Det skete også, at nysgerrige folk kom, som havde fået at vide, at der var to kloge
mænd, eller troldmænd, eller hellige mænd, der lever af denne færge.
De nysgerrige mennesker stillede mange spørgsmål, men de fik ingen svar, og de fandt
hverken troldmænd eller vise mænd, at de kun findes to venlige små gamle mænd, der
syntes at være tavs og er blevet en lidt mærkelig og Gaga.
Og de nysgerrige folk lo og diskuterede hvordan tåbeligt og gullibly den
almindelige mennesker blev sprede sådanne tomme rygter.
Årene gik forbi, og ingen talte dem.
Så på et tidspunkt, kom munke ved på en pilgrimsrejse, tilhængere af Gotama, de
Buddha, der blev beder om at blive færget over floden, og ved dem ferrymen
fik at vide, at de var mest hastigt
gå tilbage til deres store lærer, blev for nyheden havde spredt den ophøjede en
dødelig syg og snart ville dø, hans sidste menneskelige død, med henblik på at blive ét med
frelse.
Det varede ikke længe, indtil en ny flok munke kom med på deres pilgrimsfærd, og en anden
en, og munkene samt de fleste af de andre rejsende og mennesker gå gennem
land talte om intet andet end Gotama og hans forestående død.
Og da folk strømmer fra overalt og fra alle sider, når de kommer til at
krig eller til kroningen af en konge, og samler som myrer i hobetal, så de
flokkedes, som at blive trukket på en magisk
stave, hvor den store Buddha blev afventer hans død, hvor den store begivenhed
skulle finde sted, og den store perfektioneret en af en æra skulle blive ét med
herlighed.
Ofte Siddhartha tænkte i de dage af den døende vismand, den store lærer,
hvis stemme havde formanet nationer og havde vækket hundredtusinder, hvis stemme
Han havde også engang hørt, hvis hellige ansigt, han havde også engang set med respekt.
Venligt, han tænkte på ham, så hans vej til perfektion, før hans øjne, og huskes
med et smil de ord, som han havde engang, som en ung mand, sagde til ham, den ophøjede
én.
De havde været, så det syntes ham, stolte og fremmelig ord, med et smil, han
huskede dem.
I lang tid vidste han, at der ikke var noget stående mellem Gotama og ham
mere, skønt han var stadig ikke i stand til at acceptere hans lære.
Nej, der var ingen undervisning en virkelig søger person, en person, der virkelig ønskede at finde,
kunne acceptere.
Men han, som havde fundet, kunne han godkende enhver lære, hver vej, hvert mål,
Der var intet stod mellem ham og alle de andre tusinde mere, der levede
i, at det er evige, der åndede, hvad der er guddommeligt.
På en af disse dage, når så mange tog på en pilgrimsrejse til den døende Buddha, Kamala
gik også til ham, der plejede at være den smukkeste af de kurtisaner.
En lang tid siden, havde hun trukket sig tilbage fra sit tidligere liv, havde givet hende haven til
munke af Gotama som en gave, havde taget hende tilflugt i lære, var blandt de
venner og velgørere for pilgrimme.
Sammen med Siddhartha drengen, hendes søn, var hun gået sin vej på grund af nyheden om
nær død Gotama, i simple tøj, til fods.
Med sin lille søn, blev hun rejser med åen, men drengen var hurtigt vokset
træt, ønskede at gå hjem, ønskede at hvile, ønskede at spise, blev ulydige
og begyndte at klynke.
Kamala ofte var nødt til at tage en pause med ham, var han vant til at have sin vej mod
hende, hun var nødt til at fodre ham, måtte trøste ham, var nødt til at skælde ham.
Han forstod ikke hvorfor han var nødt til at gå på denne udmattende og trist pilgrimsfærd med
hans mor, til et ukendt sted, at en fremmed, der var hellig og om at dø.
Så hvad nu hvis han døde, hvordan har denne bekymring drengen?
Pilgrimmene var at komme tæt på Vasudeva færge, da den lille Siddhartha
igen tvang sin mor til at hvile.
Hun, Kamala selv, var også blevet træt, og mens drengen blev tygge en banan, hun
sammenkrøbet ned på jorden, lukkede øjnene en smule, og hvilede.
Men pludselig, hun udstødte en klagende skrig, drengen kiggede på hende i frygt og så hende
ansigt vokset bleg fra rædsel, og fra under hendes kjole, en lille, sort slange
flygtede, ved hvilken Kamala var blevet bidt.
Hurtigt, de nu begge løb lige hen ad vejen, for at nå ud til folk, og fik
tæt på færgen, der Kamala kollapsede, og var ikke i stand til at gå videre.
Men drengen begyndte at græde ynkeligt, kun afbryde det at kysse og kramme sin mor,
og hun har også tilsluttet sig hans høje skrig om hjælp, indtil lyden nåede Vasudeva s
ører, der stod på færgen.
Hurtigt kom han gående, tog kvinden på sine arme, bar hende ind i båden,
Drengen løb sammen, og snart de alle nåede hytten, blev Siddhartha stod ved ovnen
og blev bare tænde ilden.
Han kiggede op og først så drengens ansigt, hvilket vidunderligt mindede ham om noget,
som en advarsel til at huske noget, han havde glemt.
Da så han Kamala, som han straks genkendt, selvom hun lå bevidstløs i
færgemanden arme, og nu vidste han, at det var hans egen søn, hvis ansigt var blevet
en sådan advarsel påmindelse til ham, og hjertet omrøres i hans bryst.
Kamala har sår blev vasket, men havde allerede vendt sort og hendes krop var opsvulmet, hun
blev foretaget for at drikke en healing potion.
Hendes bevidsthed vendte tilbage, lå hun på Siddhartha seng i hytten og bøjede sig over
hende stod Siddhartha, som plejede at elske hende så meget.
Det virkede som en drøm til hende, med et smil, kiggede hun på sin vens ansigt;
bare langsomt hun forstod hendes situation, huskede bid, kaldet frygtsomt for
dreng.
"Han er med dig, så fortvivl ikke," sagde Siddhartha.
Kamala kiggede ind i hans øjne. Hun talte med en tung tunge, lammet af
giften.
"Du er blevet gammel, min kære," sagde hun, "du er blevet gråt.
Men du er ligesom de unge Samana, der på et tidspunkt kom uden tøj, med støvede
fødder, til mig i haven.
Du er meget mere ligesom ham, end du var ligesom ham på det tidspunkt, da du havde forladt mig
og Kamaswami. I øjnene, er du kan lide ham, Siddhartha.
Ak, har jeg også blevet gammel, gammel - kan du stadig genkende mig "?
Siddhartha smilede: "Straks, jeg genkendte dig, Kamala, min kære."
Kamala pegede på sin dreng og sagde: "Har du genkende ham så godt?
Han er din søn. "Hendes øjne blev forvirret og faldt lukket.
Drengen græd, Siddhartha tog ham på knæ, ham græde lad, klappede hans hår, og
ved synet af barnets ansigt, kom en Brahman bøn til hans sind, som han havde
lærte for længe siden, da han havde været en lille dreng sig selv.
Langsomt, med en sangstemme, begyndte han at tale; fra sin fortid og barndom,
ord kom strømmende til ham.
Og med den syngende, blev drengen roligt, blev der kun nu og da udstødte en hulken
og faldt i søvn. Siddhartha placeret ham på Vasudeva seng.
Vasudeva stod ved komfuret og kogte ris.
Siddhartha gav ham et blik, som han vendte tilbage med et smil.
"Hun vil dø," Siddhartha sagde roligt.
Vasudeva nikkede; over hans venlige ansigt løb lyset af ovnen ild.
Igen, Kamala tilbage til bevidsthed.
Smerter forvrænget hendes ansigt, Siddhartha øjne læse lidelse på hendes mund, på hendes
blege kinder. Stille, han læste det, opmærksomt, venter,
hans sind blive ét med hendes lidelser.
Kamala følte det, hendes blik søgte hans øjne. Ser man på ham, sagde hun: "Nu kan jeg se, at
dine øjne har ændret sig så godt. De er blevet helt anderledes.
Af hvad jeg stadig erkende, at du er Siddhartha?
Det er dig, og det er ikke dig. "Siddhartha sagde ingenting, roligt hans øjne
kiggede på hendes.
"Du har nået det?" Spurgte hun. "Du har fundet fred?"
Han smilede og lagde sin hånd på hendes. "Jeg ser det," sagde hun, "jeg ser det.
Jeg vil også finde fred. "
"Du har fundet det," Siddhartha talte i en hvisken.
Kamala aldrig holdt op med at se på hans øjne.
Hun tænkte på sin pilgrimsfærd til Gotama, som ønskede at tage, for at se
ansigt perfektioneret en, til at trække vejret hans fred, og hun troede, at hun havde nu
fandt ham i hans sted, og at det var
godt, lige så god, som hvis hun havde set den anden.
Hun ville fortælle det til ham, men tungen ikke længere lystrede hendes vilje.
Uden tale, kiggede hun på ham, og han så livet fading fra hendes øjne.
Når den endelige smerterne fyldte hendes øjne og gjorde dem til at vokse svagt, når det endelige gys
løb gennem hendes lemmer, hans finger lukkede øjenlågene.
I lang tid sad han og så på hende fredeligt døde ansigt.
I lang tid, bemærkede han hendes mund, hendes gamle, trætte munden, med de læber, der
var blevet tynd, og han huskede, at han plejede, i foråret hans år,
sammenligne dette munden med en frisk revnet fig.
I lang tid sad han læste i det blege ansigt, i de trætte rynker, fyldt sig selv
dette syn, så sit eget ansigt liggende på samme måde, ligesom hvidt, ligesom
slukkes ud, og så samtidig hans
ansigt og hendes være ung, med røde læber, med gnistrende øjne, og følelsen af denne
både være til stede og på samme tid virkelige, følelsen af evigheden, helt
fyldt alle aspekter af hans væsen.
Dybt følte han, mere end nogen sinde før, i denne time, uforgængelighed
af ethvert liv,. evighed hvert øjeblik
Da han rejste, havde Vasudeva forberedt ris for ham.
Men Siddhartha ikke spise.
I stalden, hvor deres ged stod de to gamle mænd parat senge af halm til
sig selv, og Vasudeva lagde sig ned for at sove.
Men Siddhartha gik udenfor og satte det aftenen før hytten, lytte til
floden, omgivet af fortiden, rørt og omgivet af alle tidspunkter af sit liv på
samme tid.
Men lejlighedsvis, han rejste sig, gik hen til døren af hytten og lyttede, om
Drengen sov.
Tidligt om morgenen, endnu før solen kunne ses, Vasudeva kom ud af
stabil og gik over til sin ven. "Du har ikke sovet," sagde han.
"Nej, Vasudeva.
Jeg sad her, jeg lyttede til floden. En meget det har fortalt mig, dybt det har fyldt
mig med healing tænkte med tanken om enhed. "
"Du har oplevet lidelse, Siddhartha, men jeg ser: ingen sorg har indtastet din
hjerte. "" Nej, min kære, hvordan skal jeg være ked af det?
Jeg, der har været rig og lykkelig, er blevet endnu rigere og gladere nu.
Min søn har givet mig. "" Din søn skal være velkommen til mig, så godt.
Men nu, Siddhartha, lad os komme på arbejde, er der meget at gøre.
Kamala er døde på samme seng, hvor min kone var død for længe siden.
Lad os også bygge Kamala begravelse bunke på samme bakke, som jeg dengang havde bygget min
kones begravelse bunke. "Mens drengen sov, de byggede
begravelsen bunken.
>