Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha af Hermann Hesse KAPITEL 7.
SANSARA
I lang tid havde Siddhartha levede sit liv i verden og af lyst, men
uden at være en del af det.
Hans sanser, som han havde dræbt ud i varme år som Samana, havde vækket igen, han havde
smagt rigdom, havde smagt begær, havde smagt på magten, men alligevel havde han stadig var
i sit hjerte i lang tid en Samana;
Kamala, at være smart, havde indset dette ganske ret.
Det var stadig kunsten at tænke på, for at vente, for faste, der havde styret hans liv;
stadig folk i verden, de barnlige mennesker, var forblevet fremmed for ham
som han var fremmed for dem.
Årene gik, omgivet af det gode liv, Siddhartha næppe følt dem falmer
væk.
Han var blevet rige, for et stykke tid han havde et hus af sin egen og sin egen
tjenere, og en have, før byen ved floden.
De folk kunne lide ham, kom de til ham, når de havde brug for penge eller rådgivning, men
der var ingen tæt på ham, bortset fra Kamala.
Det store, lyse tilstand af være vågen, som han havde oplevet, at en gang på
højden af sin ungdom, i de dage efter Gotama prædiken, efter adskillelsen
fra Govinda, at spændt forventning, at
stolt staten stå alene uden undervisning og uden lærere, smidige
vilje til at lytte til den guddommelige røst i hans eget hjerte, var langsomt blevet en
hukommelse, havde været flygtig, fjerne og
rolig, den hellige kilde, mumlede, der plejede at være tæt på, som bruges til at murre i
selv.
Ikke desto mindre er mange ting, han havde lært fra Samanas, havde han lært af
Gotama, han havde lært af sin far Brahman, havde været i ham i en lang
tid bagefter: moderat levende, glæde
tænkning, timers meditation, hemmelig viden om sig selv, af hans evige
enhed, som er hverken krop eller bevidsthed.
Mange en del af dette havde han endnu, men en del efter den anden var blevet oversvømmet, og
havde samlet støv.
Ligesom en drejeskive, når det er sat i gang, vil holde på at dreje til en
lang tid, og kun langsomt miste sin handlekraft og kommer til et stop, således Siddhartha Sjæl
havde holdt på at dreje på hjulet
askese, hjulet af tænkning, hjulet af differentiering i lang tid,
stadig dreje, men det viste sig langsomt og tøvende, og var tæt på at komme til en
stilstand.
Langsomt, ligesom fugt ind døende stammen af et træ, udfylde det langsomt og
gør det råd, verden og dovendyret havde indgået Siddhartha sjæl, langsomt det fyldte
hans sjæl, gjorde det tungt, gjorde det træt, sætte den på vågeblus.
På den anden side, var hans sanser blive levende, der var meget, de havde lært,
meget de havde oplevet.
Siddhartha havde lært at handle, til at bruge sin magt over mennesker, for at nyde sig selv med en
kvinde, havde han lært at bære smukke klæder, til at give ordrer til tjenere, til
bader i parfumeret vand.
Han havde lært at spise ømt og forsigtigt tilberedt mad, selv fisk, selv
kød og fjerkræ, krydderier og slik, og at drikke vin, som forårsager dovenskab og
glemsomhed.
Han havde lært at spille med terninger, og på et skakbræt, for at se dansende piger, at
har selv gennemført omkring i en sedan-stol, til at sove på en blød seng.
Men alligevel havde han følt anderledes og bedre end de andre, han altid havde
set dem med nogle hån, nogle spottende foragt, med den samme foragt
som en Samana konstant føler for de mennesker i verden.
Da Kamaswami blev skrantende, da han blev irriteret, da han følte sig fornærmet, da han var
ærgre af hans bekymringer, som en købmand, havde Siddhartha altid set det med
hån.
Bare langsomt og umærkeligt, som høstsæsoner og regntider bestået
af, havde hans hån blevet mere træt, havde hans overlegenhed blevet mere stille.
Bare langsomt, blandt hans voksende rigdom, havde Siddhartha antaget noget af
barnlige folks måder for sig selv, noget af deres barnligheden og
deres frygtsomhed.
Og dog, han misundte dem, misundte dem bare mere, jo mere ligner blev han til
dem.
Han misundte dem for den ene ting, der manglede fra ham, og at de havde den
betydning, de var i stand til at knytte til deres liv, mængden af lidenskab i deres
glæder og frygt, den frygtelige men søde lykke at være konstant i kærlighed.
Disse mennesker var hele tiden i kærlighed med sig selv, med kvinderne, med deres
børn, med udmærkelse eller penge, med planer og forhåbninger.
Men han havde ikke lære det fra dem, dette ud af alle ting, denne glæde af et barn og
denne tåbelighed af et barn, han lærte af dem ud af alle ting ubehagelige
dem, som han selv foragtede.
Det skete oftere og oftere, at om morgenen efter at have haft selskab
Natten før, han opholdt sig i sengen i lang tid, følte ude af stand til at tænke og træt.
Det skete, at han blev vred og utålmodig, når Kamaswami kedede ham med
hans bekymringer. Det skete, at han lo bare for højt,
da han tabte et spil terninger.
Hans ansigt var stadig smartere og mere spirituelle end andre, men det sjældent
lo, og antog, ene efter den anden, de funktioner, der så ofte findes i
ansigterne på rige mennesker, de funktioner i
utilfredshed, af sickliness, dårligt humør, af dovenskab, af mangel på kærlighed.
Langsomt sygdom i sjælen, som rige mennesker har, greb fat i ham.
Som et slør, som en tynd dis træthed kom over Siddhartha, langsomt, at få en lidt
tættere hver dag, lidt mere mudret område hver måned, en smule tungere hvert år.
Som en ny kjole bliver gammel i tide, mister sin smukke farve i tide, får pletter,
får rynker, bliver slidt i sømmene, og begynder at vise slidte pletter her
og der dermed Siddhartha nye liv,
som han var begyndt efter sin separation fra Govinda, var blevet gammel, mistede farve
og pragt, som årene gik, blev samle rynker og pletter, og skjult
i bund, viser allerede sin grimhed
her og der, var skuffelse og afsky venter.
Siddhartha mærkede det ikke.
Han har kun bemærket, at dette lyse og pålidelig stemme inde i ham, som havde
vækket i ham på det tidspunkt og havde aldrig ført ham i hans bedste tider, var blevet
tavs.
Han var blevet fanget af verden, af begær, griskhed, dovenskab, og endelig også ved
at vice, som han havde brugt til at foragte og spotte den mest som den mest tåbelige en af
alle laster: grådighed.
Ejendom, ejendomme og rigdomme også havde endelig fangede ham, de var ikke længere en
spil og småting til ham, var blevet en bøjle og en byrde.
På en mærkelig og lusket måde, var Siddhartha kommet ind på denne sidste og mest bunden af
alle afhængigheder, ved hjælp af spillet terninger.
Det var siden den tid, da han havde holdt op med at være en Samaná i sit hjerte, at
Siddhartha begyndte at spille for penge og værdifulde ting, som han på andre
gange kun sammen med et smil og henkastet
som en brugerdefineret af de barnlige mennesker, med en stigende vrede og lidenskab.
Han var en frygtet gambler, kun få turde tage ham på, så højt og dristig var hans
indsatser.
Han spillede spillet på grund af en smerte i hans hjerte, mister og spilder sin elendige
penge i spillet bragte ham en vred glæde, på nogen anden måde kunne han vise, at han
foragt for rigdom, købmændenes falsk gud, mere klart og mere hånligt.
Således han spillet hasard med high stakes og ubarmhjertigt, at hade sig selv, nar
selv, vandt tusinder, kastede tusinder, mistede penge, mistede smykker, mistede en
hus på landet, vandt igen, tabte igen.
Det frygter, at frygtelige og forstenende frygt, som han følte, mens han rullede
terningerne, mens han var bekymret for at miste high stakes, at frygter han elskede og søgte
til altid at forny den, altid øge det,
altid få det til en lidt højere niveau, i denne følelse alene han stadig følte
noget i retning af lykke, noget i retning af en forgiftning, noget i retning af en forhøjet
livsform midt i hans mættet, lunken, kedeligt liv.
Og efter hver store tab, blev hans sind indstillet på nye rigdomme, forfulgte handel mere
nidkært, tvang sine debitorer mere strengt til at betale, fordi han ønskede at fortsætte
gambling, han ønskede at fortsætte
spilde, fortsætter med at vise sin foragt for rigdom.
Siddhartha mistede sin ro, når tabene er sket, mistede sin tålmodighed, når han ikke var
betalt til tiden, mistede sin venlighed over for tiggere, mistede sin disposition for at give
væk og udlåner midler til dem, der andragende ham.
Han, der gambles væk titusinder på et terningkast og lo på det,
blev mere streng og mere vulgær i sin virksomhed, lejlighedsvis drømmer om natten
om penge!
Og når han vågnede op fra denne grimme magi, når han fandt sit ansigt i
spejlet i soveværelset væg at have alderen og bliver mere grimt, når
forlegenhed og afsky kom over ham, han
fortsatte flygter, flygter ind i et nyt spil, flygter ind i en bedøvende af hans sind bragte
om efter køn, af vin, og derfra flygtede han tilbage i trangen til at hobe sig op og få
ejendele.
I denne meningsløst cyklus han løb, vokser træt, gammel, vokser syg.
Så den tid kom, da en drøm advarede ham. Han havde tilbringe timer af aftenen med
Kamala, i hendes smukke fornøjelse-garden.
De havde siddet under træerne, taler, og Kamala havde sagt tankevækkende
ord, ord bag hvilket en tristhed og træthed lå gemt.
Hun havde bedt ham om at fortælle hende om Gotama, og kunne ikke høre nok af ham, hvor klart
hans øjne, hvor der stadig og smukke munden, hvor god hans smil, hvordan fredelige han
gang havde været.
I lang tid havde han at fortælle hende om den ophøjede Buddha, og Kamala havde sukket
og havde sagt: "En dag, måske snart, jeg følger også, at Buddha.
Jeg vil give ham min glæde-have for en gave og tage min tilflugt i hans lære. "
Men efter det, hun havde vækket ham, og havde bundet ham til hende på fersk gerning i at gøre
elsker med smertefulde iver, bidende og i tårer, som om, en gang mere, hun ønskede at
klemme den sidste søde dråbe ud af dette forgæves, flygtige glæde.
Aldrig før var det blevet så underlig klar til Siddhartha, hvor tæt begær var
beslægtet med døden.
Han havde ligget ved siden af hende, og Kamala ansigt var tæt på ham, og under hendes
øjne og ved siden af de hjørner af hendes mund, han havde, så klart som aldrig før, læst en
bange inskription, en inskription på
små strækninger, små riller, en indskrift minder om efteråret og gamle
alder, ligesom Siddharta selv, der var først i fyrrerne, havde allerede bemærket,
her og der og grå hår blandt sine sorte.
Træthed blev skrevet på Kamala smukke ansigt, træthed fra at gå en lang vej,
som ikke har nogen glade destination, træthed og begyndelsen af vissenhed, og
skjult, stadig usagt, måske ikke engang
bevidst angst: frygt for alderdom, frygt for efteråret, frygt for at skulle dø.
Med et suk, havde han bød han farvel til hende, sjælen fuld af modvilje, og fuld
af skjult angst.
Derefter havde Siddhartha tilbragte natten i hans hus med dansende piger og vin, havde
handlet, som om han var overlegen i forhold til dem i retning af de kolleger, medlemmer af hans kaste, selv om
dette ikke længere var sandt, havde drukket meget
vin og gået i seng lang tid efter midnat, at være træt og alligevel ophidset,
tæt på gråd og fortvivlelse, og havde i lang tid forsøgt at sove forgæves, hans
hjerte fuld af elendighed, som han troede, han
kunne ikke bære længere, fuld af væmmelse, som han følte trænge sin
hele kroppen som lunkne, frastødende smag af vinen, bare for sød, kedeligt
musik, bare for bløde smil af
dansende piger, bare for søde duft af deres hår og bryster.
Men mere end noget andet, blev han frastødt af ham selv, af hans parfumeret hår,
ved lugten af vin fra hans mund, som slasket træthed og sløvhed af hans
hud.
Ligesom når nogen, der har spist og drukket alt for meget, kaster det op igen med
pinefuld smerte og er alligevel glad om nødhjælp, hvorfor dette søvnløs mand
ønskede at frigøre sig af disse fornøjelser,
disse vaner og alt dette meningsløse liv og selv i en enorm burst af
væmmelse.
Først i lyset af om morgenen og begyndelsen af den første aktiviteter i
gaden før hans by-hus, havde han lidt faldet i søvn, havde fundet for et par
øjeblikke en halv bevidstløshed, en antydning af søvn.
I disse øjeblikke, havde han en drøm: Kamala ejede en lille, sjælden sangfugl i
et gyldent bur.
Af denne fugl, drømte han.
Han drømte: denne fugl var blevet stum, der på andre tidspunkter altid plejede at synge i
morgen, og da denne rejste hans opmærksomhed, han trådte ind foran buret
og kiggede ind, og der den lille fugl var død og lå stiv på jorden.
Han tog den ud, vejede den et øjeblik i hånden, og derefter smed det væk, i
gaden, og i samme øjeblik, følte han frygtelig chokeret, og hans hjerte gør ondt, som om
han havde smidt væk fra sig selv al værdi
og alt det gode ved at smide denne døde fugl.
Opstart fra denne drøm, han følte sig omgivet af en dyb sorg.
Værdiløs, så det syntes ham, værdiløs og meningsløs, var den måde han havde stået
gennem livet, noget, der var i live, intet, der var på en eller anden måde lækker eller
værd at holde han havde efterladt i hans hænder.
Alene han stod der og tomt som en skibbruden på kysten.
Med et dystert sind, gik Siddhartha til glæde-haven han ejede, låste porten,
satte sig under et mango-træ, følte død i sit hjerte og rædsel i hans bryst, sad og
fornemmede, hvordan alt døde i ham, vissen i ham, kom til en ende i ham.
Ved og ved, samlede han sine tanker, og i hans sind, endnu engang gik han hele
vej af hans liv, begyndende med de første dage, han kunne huske.
Da var der nogensinde et tidspunkt, hvor han havde oplevet lykke, følte en sand lyksalighed?
Åh ja, flere gange havde han oplevet sådan noget.
I sine år som dreng, har han haft en forsmag på det, da han havde fået ros fra
Brahmanerne, havde han følt det i sit hjerte: "Der er en sti foran en, der
har udmærket sig i recitation
af de hellige vers, i striden med de lærde dem, som en assistent i
tilbud. "
Så havde han følt det i sit hjerte: "Der er en sti foran dig, er du bestemt
for, guderne venter på dig. "
Og igen, da en ung mand, når den stadigt stigende, opad flygter, mål for alle
tænkning havde revet ham ud af og op fra de mange af dem, der søger det samme
mål, når han kæmpet i smerte for
Formålet med Brahman, når alle opnåede viden kun tændte nyt tørst i ham,
så igen havde han, midt i den tørst, midt i den smerte følte
samme ting: "Go on!
Gå på! Du bliver opfordret! "
Han havde hørt denne stemme, da han havde forladt sit hjem, og havde valgt livet for en
Samana, og igen når han var gået væk fra de Samanas til at perfektioneret en, og
også når han var gået bort fra ham til det usikre.
Hvor længe havde han ikke hørt denne stemme mere, for hvor længe havde han nåede ikke
højde mere, hvordan selv og kedeligt var den måde, hvorpå hans vej havde passeret gennem
liv, i mange lange år, uden at en høj
mål, uden tørst, uden elevation, indhold med små lystne fornøjelser og
endnu aldrig tilfredse!
For alle disse mange år, uden at vide det selv, han havde prøvet hårdt og
længtes efter at blive en mand ligesom de mange, som disse børn, og i alt dette, hans
liv havde været meget mere ulykkelig og
dårligere end deres, og deres mål var ikke hans, eller deres bekymringer, trods alt, at
hele verden af de Kamaswami-folk havde kun været et spil for ham, en dans han ville
se, en komedie.
Kun Kamala havde været kære, havde været værdifuldt for ham - men det var hun stadig sådan?
Havde han stadig har brug for hende, eller hun ham? Har de ikke spille et spil uden en slutning?
Var det nødvendigt at leve for dette?
Nej, det var ikke nødvendigt! Navnet på dette spil var Sansara, et spil
for børn, et spil, som måske var sjovt at spille én, to, ti gange -
men for evigt og altid om igen?
Derefter Siddhartha vidste, at spillet var forbi, at han ikke kunne spille det mere.
Shivers løb over hans krop, inde i ham, så han følte, noget var død.
Det hele dagen, han sad under mango-træet, tænker på sin far, tænker på
Govinda, tænker på Gotama. Var han nødt til at forlade dem til at blive en
Kamaswami?
Han har stadig sad der, da natten var faldet.
Når du så op, han fik øje på de stjerner, han tænkte: "Her sidder jeg under
min mango-træ, i min fornøjelse-have. "
Han smilede lidt - var det virkelig nødvendigt, var det rigtigt, var det ikke så
tåbelige spil, at han ejede en mango-træet, at han ejede en have?
Han har også sætte en stopper for dette, dette også døde i ham.
Han rejste sig, bød han farvel til mango-træet, hans farvel til den fornøjelse-haven.
Da han havde været uden mad denne dag, han følte sig stærk sult, og tænkte på sin
hus i byen, hans kammer og seng, af bordet med de måltider på det.
Han smilede træt, rystede sig og byde hans farvel til disse ting.
I samme time om natten forlod Siddhartha sin have, forlod byen, og aldrig
kom tilbage.
I lang tid havde Kamaswami folk ser ham, tænker, at han var faldet i
hænderne på røvere. Kamala havde ingen blik for ham.
Da hun fik at vide, at Siddhartha var forsvundet, var hun ikke forbavset.
Har hun ikke altid forvente det? Var han ikke en Samana, en mand, der var hjemme
ingen steder, en pilgrim?
Og mest af alt, havde hun følt det den sidste gang de havde været sammen, og hun var
glad, på trods af al smerten af tabet, at hun havde trukket ham så
kærligt til hendes hjerte for det sidste
tid, at hun havde følt en mere tid til at være så fuldstændig besat og gennemtrænges af
ham.
Da hun fik den første nyheder om Siddhartha forsvinden, hun gik til
vinduet, hvor hun holdt en sjælden sangfugl fanget i et gyldent bur.
Hun åbnede døren til buret, tog fuglen ud og lod den flyve.
I lang tid, betragtede hun efter den flyvende fuglen.
Fra denne dag, fik hun ikke flere besøgende og holdt hendes hus låst.
Men efter et stykke tid, blev hun opmærksom på, at hun var gravid fra sidste gang hun var
sammen med Siddhartha.