Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL XV forsømte
CLARA gik med sin mand til Sheffield, og Paul knapt så hende igen.
Walter Morel syntes at have ladet alle de problemer med at gå over ham, og der blev han,
kravle om på mudder i det, bare det samme.
Der var næppe nogen bånd mellem far og søn, dog således at hver enkelt følte, han må ikke
lad de andre gå i en egentlig ønsker.
Da der var ingen til at holde på hjemmefronten, og som de kunne ingen af dem bærer
tomhed af huset, Paul indlogerede sig i Nottingham, og Morel gik til at leve med
en venlig familie i Bestwood.
Alt syntes at være gået smadre for den unge mand.
Han kunne ikke male.
Billedet han færdig på dagen for sin mors død - en, der tilfredse ham - var
det sidste, han gjorde. På arbejdet var der ingen Clara.
Da han kom hjem kunne han ikke tage sin pensler igen.
Der var intet tilbage.
Så han var altid i byen på et sted eller en anden, drikke, banke rundt med
de mænd, han vidste. Det er virkelig trættede ham.
Han talte med barmaids, at næsten enhver kvinde, men der var det mørke, anspændte kig i
hans øjne, som om han var på jagt efter noget. Alt virkede så anderledes, så uvirkeligt.
Der var ingen grund til at folk skal gå langs gaden, og huse hober sig op i
dagslys.
Der var ingen grund til disse ting bør beklæde den plads, i stedet for at lade
den tom. Hans venner talte til ham: han hørte
lyde, og han svarede.
Men hvorfor der bør være lyden af tale, han ikke kunne forstå.
Han var mest sig selv, når han var alene, eller arbejder hårdt og mekanisk på
fabrikken.
I sidstnævnte tilfælde var der ren glemsomhed, når han bortfaldet fra
bevidsthed. Men det skulle komme til en ende.
Det gjorde ondt ham så, var, at tingene mistet deres virkelighed.
De første vintergækker kom. Han så den lille drop-perler blandt de grå.
De ville have givet ham de livligste følelser på én gang.
Nu var de der, men de syntes ikke at betyde noget.
I nogle få øjeblikke, de ville ophøre med at besætte dette sted, og bare den plads ville være,
hvor de havde været. Høje, strålende sporvogns-biler kørte langs
gaden om natten.
Det virkede næsten underligt, at de skulle ulejlighed at suse frem og tilbage.
"Hvorfor ulejlighed at gå hældning ned til Trent Bridges?" Spurgte han de store sporvogne.
Det syntes de lige så godt måske ikke være så være.
Det realest ting var den tykke mørke om natten.
Det syntes ham hele og forståelige og afslappende.
Han kunne forlade sig selv til det. Pludselig et stykke papir begyndte i nærheden af hans
fødder og blæste langs ned ad fortovet.
Han stod stille, stiv, med knyttede næver, en flamme af smerte går over ham.
Og han så igen i sygestuen, hans mor, hendes øjne.
Ubevidst havde han været sammen med hende, i hendes selskab.
Den hurtige hop af papiret mindede ham hun var væk.
Men han havde været sammen med hende.
Han ønskede alt at stå stille, så han kunne være sammen med hende igen.
Dagene gik, ugerne. Men alt syntes at være smeltet, gået
ind i en conglomerated masse.
Han kunne ikke fortælle en dag efter den anden, en uge fra hinanden, næppe ét sted fra
en anden. Intet var adskilte eller skelne.
Ofte mistede han sig selv for en time ad gangen, kunne ikke huske, hvad han havde gjort.
En aften kom han sent hjem til sit logi.
Ilden brændte lavt; alle var i sengen.
Han kastede på nogle mere kul, kiggede på bordet, og besluttede han ønskede ingen aftensmad.
Så satte han sig ned i lænestolen.
Det var helt stille. Han vidste ikke noget, men han så
dim røg vaklende op i skorstenen. I øjeblikket to mus kom ud, forsigtigt,
gnave de faldne krummer.
Han så dem, da det var fra langt borte.
Kirken slog klokken to. Langt borte kunne han høre den skarpe klirrende
af lastbiler på jernbanen.
Nej, det var ikke dem, der var langt væk. De var der i deres pladser.
Men hvor var han selv? Tiden gik.
De to mus, careering vildt, sprang frækt over hans hjemmesko.
Han havde ikke rørt en muskel. Han ønskede ikke at flytte.
Han tænkte ikke på noget.
Det var nemmere så. Der var ingen nøgle for at vide noget.
Så, fra tid til anden, nogle andre bevidsthed, der arbejder mekanisk,
lyste i skarpe vendinger.
"Hvad gør jeg?" Og ud af semi-berusede trance kom
svaret: "ødelægge mig selv."
Så en kedelig, live-fornemmelse, væk på et øjeblik, fortalte ham at det var forkert.
Efter et stykke tid, kom pludselig på spørgsmålet: "Hvorfor galt?"
Igen var der ingen svar, men et slagtilfælde af varmt stædighed inde i hans bryst modstået
sin egen udslettelse. Der var en lyd af en tung vogn raslende
nede ad vejen.
Pludselig det elektriske lys gik ud, der var en blå mærker bump i penny-in-the-
slot meter. Han rørte sig ikke, men sad og stirrede foran
ham.
Kun de mus havde sænket, og ilden glødede rødt i det mørke rum.
Så, helt mekanisk og mere tydeligt, samtalen begyndte igen
inden i ham.
"Hun er død. Hvad var det hele for - hendes kamp "?
Det var hans fortvivlelse der ønsker at gå efter hende.
"Du er i live."
"Hun er ikke." "Hun er -. I dig"
Pludselig følte han sig træt med byrden af det.
"Du er nødt til at holde i live for hendes skyld," sagde hans vilje i ham.
Noget følte mut, som om det ikke ville vække.
"Du bliver nødt til at fremføre hendes stue, og hvad hun havde gjort, gå videre med det."
Men han havde ikke lyst til det. Han ønskede at give op.
"Men du kan gå videre med dit maleri," sagde den vil i ham.
"Eller du kan avle børn. De har begge bære på hendes indsats. "
"At male er ikke at leve."
"Så lever." "Gifte sig med hvem?" Kom det sulky spørgsmål.
"Som bedste du kan." "Miriam?"
Men han havde ikke tillid til, at.
Han rejste sig pludselig, gik lige i seng. Da han kom inde i hans soveværelse og lukket
døren, stod han med knytnæve. "Mater, min kære -" begyndte han, med hele
kraft af hans sjæl.
Så standsede han. Han ville ikke sige det.
Han ville ikke indrømme, at han ønskede at dø, for at have gjort.
Han ville ikke selv, at livet havde slået ham, eller at døden havde slået ham.
Gå direkte i seng, han sov på en gang, at opgive sig selv til søvn.
Så ugerne gik.
Altid alene, hans sjæl svinget, først på den side af døden, så på den side af
liv, stædigt.
Den virkelige smerte var, at han havde ingen steder at gå, ikke noget at gøre, intet at sige, og WS
ingenting selv.
Nogle gange løb han ned ad gaden, som om han var gal: nogle gange han var gal; ting
var der ikke, tingene var der. Det gjorde ham til Pant.
Nogle gange stod han foran baren af det offentlig-hus, hvor han opfordrede til en drink.
Alt pludselig stod tilbage væk fra ham.
Han så lyset af den barpige, den æder drikker, hans eget glas på
slopped, mahogni bord, i det fjerne. Der var noget mellem ham og dem.
Han kunne ikke komme i kontakt.
Han ville ikke have dem, han ikke ønskede hans drink.
Turning brat, han gik ud. På tærsklen stod han og kiggede på
tændte gaden.
Men han var ikke af det eller i det. Noget adskilte ham.
Alt gik på, at der under disse lamper, lukket ude fra ham.
Han kunne ikke få ram på dem.
Han følte, han kunne ikke røre ved lygtepæle, ikke hvis han nået.
Hvor kunne han hen? Der var ingen steder at gå, hverken tilbage til
kroen, eller frem overalt.
Han følte sig kvalt. Der var ingen steder for ham.
Den stress voksede inde i ham, han følte, han skulle smadre.
"Jeg må ikke," sagde han, og vendte blindt, han gik ind og drak.
Nogle gange drikker gjorde ham godt, nogle gange er det gjort ham værre.
Han løb ned ad vejen.
For evigt rastløs, gik han her, der, overalt.
Han besluttede at arbejde.
Men da han havde lavet seks slag, han afskyede blyanten voldsomt, stod op, og
gik bort, skyndte sig ud til en klub, hvor han kunne spille kort eller billard, til et sted
hvor han kunne flirte med en barpige, der var
ikke mere for ham end messing pumpe-greb hun trak.
Han var meget tynd og lanterne-kæbet. Han turde ikke møde sine egne øjne i
spejl, han aldrig set på sig selv.
Han ønskede at komme væk fra sig selv, men der var intet at få fat på.
I fortvivlelse han tænkte på Miriam. Måske - måske -?
Derefter sker at gå ind i unitariske kirke en søndag aften, da de stod
op at synge den anden salme han så hende foran ham.
Lyset skinnede på hendes underlæbe, mens hun sang.
Hun så ud som om hun havde fået noget, i hvert fald: et håb i himlen, hvis ikke i
jorden.
Hendes komfort og hendes liv var i den efter-verden.
En varm, stærk følelse for hende kom op. Hun syntes at længes, som hun sang, for den
mystik og komfort.
Han satte sin lid til hende. Han længtes efter prædiken at være over, at
tale med hende. Den skare bar hende ud lige før ham.
Han kunne næsten røre ved hende.
Hun vidste ikke han var der. Han så den brune, ydmyge nakken
under sit sorte krøller. Han ville forlade sig til hende.
Hun var bedre og større end han.
Han ville afhænge af hende. Hun gik vandre, i hendes blind vej,
gennem den lille skarer af mennesker uden for kirken.
Hun har altid så så fortabt og malplaceret blandt mennesker.
Han gik frem og lagde hånden på hendes arm.
Hun begyndte voldsomt.
Hendes store brune øjne dilaterede i frygt, og derefter gik spørgsmålstegn ved synet af ham.
Han veg lidt fra hende. "Jeg vidste ikke -" stammede hun.
"Heller ikke jeg," sagde han.
Han så væk. Hans pludselige, afbrænding håb sank igen.
"Hvad laver du i byen?" Spurgte han. "Jeg bor på kusine Annes."
"Ha! For lang tid? "
"Nej;. Kun til i morgen" "Skal du gå direkte hjem"?
Hun så på ham, så skjulte hendes ansigt under sin hat-randen.
"Nej," sagde hun - "nej, det er ikke nødvendigt."
Han vendte sig bort, og hun gik med ham. De gevind gennem den skare af kirken
mennesker. Orglet var stadig klingende i St. Marys.
Mørke tal kom gennem tændte døre folk kom ned ad trappen.
De store farvede vinduer lyste op i natten.
Kirken var som en stor suspenderet lanterne.
De gik ned Hollow Stone, og han tog bilen til broerne.
"Du vil bare have aftensmad med mig," sagde han: "så vil jeg bringe dig tilbage."
"Meget vel," svarede hun, lav og hæs. De har næppe talte, mens de var på
bil.
Trent løb mørk og fuld under broen.
Væk i retning Colwick alt var sort nat.
Han levede ned Holme Road, på den nøgne udkanten af byen, står over floden
enge mod Sneinton Hermitage og den stejle skrot af Colwick Wood.
Oversvømmelserne var ude.
Den stille vand og mørket sprede væk på deres venstre.
Næsten bange, skyndte de sig langs med husene.
Aftensmaden blev lagt.
Han svingede gardin over vinduet. Der var en skål med freesier og Scarlet
anemoner på bordet. Hun bøjede sig til dem.
Stadig rører dem med sin finger-tips, hun så op på ham og sagde:
"Er de ikke smukke?" "Ja," sagde han.
"Hvad vil du drikke - kaffe?"
"Jeg vil gerne det," sagde hun. "Så undskyld mig et øjeblik."
Han gik ud i køkkenet. Miriam tog sine ting og så
runde.
Det var en nøgen, svær værelse. Hendes foto, Claras, Annies, var på
væg. Hun så på tegnebordet for at se, hvad
han gjorde.
Der var kun et par meningsløse linier. Hun så at se, hvilke bøger han var
læsning. Åbenbart bare en almindelig roman.
Bogstaverne i reolen, så hun var fra Annie, Arthur, og fra nogle mennesker eller andre
hun ikke kender.
Alt hvad han havde rørt ved, alt, hvad der var i hvert fald personligt til ham, hun
gennemgået med dvælende absorption.
Han havde været væk fra hende så længe, hun ønskede at genopdage ham, hans stilling,
hvad han var nu. Men der var ikke meget i rummet for at hjælpe
hende.
Den har kun gjort hende til at føle temmelig trist, det var så hårdt og trøstesløst.
Hun var nysgerrigt undersøger en sketch-bog, da han vendte tilbage med kaffen.
"Der er intet nyt i det," sagde han, "og intet meget interessant."
Han satte bakken, og gik for at kigge over skulderen.
Hun bladrede langsomt, opsat på at undersøge alt.
"Hm!" Sagde han, da hun standsede ved en skitse. "Jeg havde glemt det.
Det er ikke dårligt, vel? "
"Nej," sagde hun. "Jeg kan ikke helt forstå det."
Han tog bogen fra hende og gik igennem den.
Igen lavede han en underlig lyd af overraskelse og glæde.
"Der er nogle ikke dårlige ting derinde," sagde han.
"Slet ikke dårligt," svarede hun alvorligt.
Han følte atter hendes interesse for hans arbejde. Eller var det for sig selv?
Hvorfor var hun altid mest interesseret i ham, da han dukkede op i sit arbejde?
De satte sig til aftensmaden.
"Af den måde," sagde han, "ikke jeg hører noget om din erhvervsevne din egen
levende? "" Ja, "svarede hun, bøjede hendes mørke hoved
over hendes kop.
"Og hvad så?" "Jeg er blot at gå til landbruget College på
Broughton i tre måneder, og jeg skal nok holdes på som en lærer der. "
"Jeg siger - det lyder alt det rigtige for dig!
Du har altid ønsket at være uafhængig. "" Ja.
"Hvorfor har du ikke fortælle mig?" "Jeg kun kendte i sidste uge."
"Men jeg hørte en måned siden," sagde han.
"Ja, men intet blev afviklet dengang." "Jeg burde have tænkt," sagde han, "du ville
har fortalt mig, at du prøvede. "
Hun spiste sin mad i en bevidst, begrænset måde, næsten som om hun veg tilbage
lidt fra at gøre noget så offentligt, at han kendte så godt.
"Jeg formoder, du er glad," sagde han.
"Meget glad." "Ja - det bliver noget".
Han var temmelig skuffet. "Jeg tror det vil være en hel del," siger hun
sagde, næsten overlegent, fortrydeligt.
Han lo kort tid. "Hvorfor tror du det ikke vil?" Spurgte hun.
"Åh, jeg tror ikke det vil ikke være en hel del.
Kun finder du tjene dit eget liv er ikke alt. "
"Nej," sagde hun, synke med besvær, "jeg tror ikke, det er."
"Jeg formoder arbejde kan være næsten alt for en mand," sagde han, "selv om det ikke er mig.
Men en kvinde fungerer kun med en del af sig selv.
Den virkelige og vital del er dækket op. "
"Men en mand kan give alle sig til at arbejde?" Spurgte hun.
"Ja, næsten." "Og en kvinde, kun det uvæsentlige del af
sig selv? "
"Det er det." Hun kiggede op på ham, og hendes øjne udvidede
med vrede. "Så," sagde hun, "hvis det er sandt, er det en
stor skam. "
"Det er. Men jeg ved ikke alt, "svarede han.
Efter aftensmaden, de trak op til branden. Han svingede hende en stol overfor ham, og de
satte sig ned.
Hun var iført en kjole af mørk rødvin farve, der passer hendes mørke teint og
hendes store træk.
Alligevel krøller var fine og fri, men hendes ansigt var meget ældre, den brune hals
meget tyndere. Hun syntes gamle til ham, ældre end Clara.
Hendes flor af unge var hurtigt væk.
En slags stivhed, næsten af woodenness, var kommet over hende.
Hun mediterede lidt, så på ham.
"Og hvordan går det med dig?" Spurgte hun.
"Om all right," svarede han. Hun så på ham og ventede.
"Nej," sagde hun, meget lav. Hendes brune, nervøse hænder var foldet på
hendes knæ.
De havde stadig den manglende tillid eller hvile, den næsten hysteriske look.
Han krympede sig, da han så dem. Så lo han mirthlessly.
Hun lagde sine fingre mellem hendes læber.
Hans slank, sort, tortureret krop lå helt stille i stolen.
Hun pludselig tog hendes finger fra hendes mund og så på ham.
"Og du har brudt med Clara?"
"Ja." Hans krop lå som en forladt ting,
strøet i stolen. "Du ved," sagde hun, "Jeg synes, vi burde
blive gift. "
Han åbnede sine øjne for første gang siden mange måneder, og gik til hende med
respekt. "Hvorfor?" Sagde han.
"Se," sagde hun, "hvor du spilder dig selv!
Du kan blive syg, kan du dø, og jeg ved aldrig - ikke være mere end, end hvis jeg havde
aldrig kendt jer. "" Og hvis vi gift? "spurgte han.
"I hvert fald kunne jeg forhindre, at du spilder dig selv og blive et bytte for andre kvinder -
gerne -. ligesom Clara ""? et bytte "gentog han og smiler.
Hun bøjede hovedet i stilhed.
Han lå følelse sin fortvivlelse komme op igen. "Jeg er ikke sikker," sagde han langsomt, "at
ægteskabet ville være meget godt. "" jeg kun tænker på dig, "svarede hun.
"Jeg ved, du gør.
Men - du elsker mig så meget, du ønsker at sætte mig i din lomme.
Og jeg skulle dø der kvalt. "
Hun bøjede hovedet, satte hendes fingre mellem hendes læber, mens den bitterhed, steg op i
hendes hjerte. "Og hvad vil du gøre noget andet?" Hun
spurgte.
"Jeg kender ikke - gå på, tror jeg. Måske jeg skal snart tage til udlandet. "
Den fortvivlede målrettethed i hans tone fik hende til at gå på knæ på tæppet før
brand, meget tæt på ham.
Der er hun krøb sammen, som om hun var knust af noget, og kunne ikke hæve hendes hoved.
Hans hænder lå temmelig inaktiv på armene på sin stol.
Hun var opmærksom på dem.
Hun følte, at han nu lå på hendes nåde. Hvis hun kunne stige, tage ham, lagde armene
om ham, og sige, "Du er min," så han ville forlade sig til hende.
Men tør hun?
Hun kunne sagtens ofre sig selv. Men turde hun hævde sig selv?
Hun var klar over hans mørke-klædt, slank krop, der syntes ét slag af livet,
henslængt i stolen tæt på hende.
Men nej, hun turde ikke lægge armene rundt om det, tage det op, og sige: "Det er min, denne
krop. Overlad det til mig. "
Og hun ville.
Det opfordrede til at alle hendes kvindens instinkt. Men hun krøb sammen, og turde ikke.
Hun var bange for han ville ikke lade hende. Hun var bange for, det var for meget.
Den lå der, hans krop, forladt.
Hun vidste, at hun burde tage den op og kræve det, og hævder al mulig ret til det.
Men - kunne hun gøre det?
Hendes impotens foran ham, før den stærke efterspørgsel af nogle ukendte ting i ham, blev
hendes ekstremitet. Hendes hænder flagrede, hun halvt løftede
hoved.
Hendes øjne, gysende, tiltalende, væk, næsten distraheret, bad ham pludseligt.
Hans hjerte fanget med medlidenhed. Han tog hendes hænder, trak hende til ham, og
trøstede hende.
"Vil du have mig til at gifte dig med mig?" Sagde han meget lav.
Åh, hvorfor han ikke tage hende? Hendes sjæl tilhørte ham.
Hvorfor ville han ikke tage, hvad der var hans?
Hun havde båret så længe den grusomhed af at tilhøre ham og ikke hævdet af
ham. Nu var han belaste hende igen.
Det var for meget for hende.
Hun trak hendes hoved, holdt hans ansigt mellem sine hænder, og kiggede ham i
øjne. Nej, han var hårdt.
Han ville noget andet.
Hun bønfaldt ham med al hendes kærlighed ikke at gøre det hendes valg.
Hun kunne ikke klare det, med ham, hun vidste ikke med hvad.
Men det anstrengte hende, indtil hun følte, at hun ville bryde.
"Vil du det?" Spurgte hun, meget alvorligt. "Ikke meget," svarede han, med smerte.
Hun vendte ansigtet bort, så at rejse sig med værdighed, hun tog hans hoved til
hendes bryst, og vuggede ham blidt. Hun var ikke at have ham, da!
Så hun kunne trøste ham.
Hun lagde sine fingre gennem hans hår. For hende, den forpinte sødme af selv-
offer. For ham, hader og elendighed af en anden
fiasko.
Han kunne ikke bære det - det bryst, som var varmt, og som vuggede ham uden at tage
byrden af ham. Så meget han ønskede at hvile på hende, at
finte af hvileperioden torturerede ham.
Han trak væk. "Og uden ægteskab vi kan gøre noget?"
spurgte han. Hans mund var løftet fra hans tænder med
smerte.
Hun lagde sin lille finger mellem hendes læber. "Nej," sagde hun lavt og ligesom den vejafgift af et
klokke. "Nej, det tror jeg ikke."
Det var i slutningen derefter mellem dem.
Hun kunne ikke tage ham og befri ham af ansvaret af sig selv.
Hun kunne kun ofre sig selv til ham - ofre sig selv hver dag, med glæde.
Og at han ikke ønskede.
Han ville have hende til at holde ham og sige, med glæde og myndighed: "Stop al denne rastløshed
og slå mod døden. Du er min for en mage. "
Hun havde ikke styrken.
Eller var det en kammerat hun ønskede? eller har hun ønsker en Kristus i ham?
Han følte, at forlade hende, var han bedrager hende om livet.
Men han vidste, at i bor, Stilling den indre, desperate mand, blev han fornægte sin
eget liv. Og han gjorde ikke håbe på at give liv til hende
fornægte sin egen.
Hun sad meget stille. Han tændte en cigaret.
Røgen gik op fra det, vaklende. Han tænkte på sin mor, og havde
glemt Miriam.
Hun pludselig kiggede på ham. Hendes bitterhed kom bølgende op.
Hendes offer, så var ubrugelige. Han lå der tilknappet, ligegyldig om hende.
Pludselig så hun atter hans mangel på religion, hans rastløse ustabilitet.
Han ville ødelægge sig selv som en pervers barn.
Nå, så han ville!
"Jeg tror, jeg må gå," sagde hun sagte. Ved hendes Tone, han vidste, hun var foragte ham.
Han rejste sig roligt. "Jeg kommer sammen med dig," svarede han.
Hun stod foran spejlet pinning på hendes hat.
Hvordan bitter, hvordan usigelig bitter, det gjorde hende, at han afviste hendes offer!
Liv foran så døde, som om gløden var gået ud.
Hun bøjede sit ansigt over blomsterne - de freesier så sød og forår-lignende,
Scarlet anemoner flaunting over bordet.
Det var som ham at få disse blomster. Han gik rundt i rummet med en vis
sureness af berøring, hurtig og ubarmhjertige og ro.
Hun vidste, at hun ikke kunne klare ham.
Han ville flygte som en væsel ud af hendes hænder.
Men uden ham hendes liv ville spor på livløse.
Rugende, hun rørte ved blomster.
"! Få dem" sagde han, og han tog dem ud af krukken, dryppende som de var, og gik
hurtigt ind i køkkenet.
Hun ventede på ham, tog Blomsterne, og de gik ud sammen, han taler, hun
følelse døde. Hun gik fra ham nu.
I hendes elendighed Hun lænede sig mod ham, da de sad på bilen.
Han var ikke reagerer. Hvor ville han hen?
Hvad ville være enden på ham?
Hun kunne ikke bære det, den ledige følelse, hvor han skal være.
Han var så dumt, så ødsel, aldrig i fred med sig selv.
Og nu, hvor vil han hen?
Og hvad gjorde han opmærksom på, at han spildte hende? Han havde ingen religion, det var alt for
øjeblik attraktion, som han brød, intet andet, intet dybere.
Nå, ville hun vente og se, hvordan det viste sig med ham.
Da han havde fået nok han ville give efter og komme til hende.
Han rystede på hænderne og efterlod hende på døren til hendes kusines hus.
Da han vendte sig om han følte det sidste hold for ham var gået.
Byen, da han sad på bilen, strakte sig over bugten af jernbanen, et niveau røg
af lys.
Ud over den by i landet, lille ulmende spots til flere byer - havet -
om natten - ved og ved! Og han havde ingen plads i det!
Uanset spot han stod på, der stod han alene.
Fra sit bryst, fra hans mund sprang de uendelige rum, og det var der bag ham,
overalt.
De mennesker skyndte sig langs gaderne tilbudt nogen forhindring for at det tomrum, hvor
fandt han sig selv.
De var små skygger, hvis fodspor og stemmer kunne høres, men i hver af dem
samme nat, den samme stilhed. Han stod af bilen.
På landet alt var død endnu.
Lille stjerner lyste højt oppe; små stjerner spredt langt væk i den strøm-farvand, et
firmament nedenfor.
Overalt den enorme mængde og terror af den enorme natten, som er vækket og omrøres
for en kort, mens for hver dag, men som vender tilbage, og vil forblive på sidste evige,
holder alt i sin tavshed og dens levende mørke.
Der var ingen tid, kun Space. Hvem kan sige, hans mor havde levet og gjorde
ikke leve?
Hun havde været på ét sted, og var i en anden, det var alt.
Og hans sjæl kunne ikke forlade hende, hvor hun var.
Nu var hun taget til udlandet i natten, og han var hos hende stadig.
De var sammen.
Men alligevel var der hans krop, hans bryst, der lænede sig mod Stenten, hans hænder på
træ bar. De virkede noget.
Hvor var han? - En lille opretstående plet af kød, mindre end en øre af hvede tabt i
feltet. Han kunne ikke bære det.
På hver side den enorme mørke stilhed syntes at trykke på ham, så lille en gnist, til
uddø, og alligevel, næsten ingenting, kunne han ikke være uddøde.
Night, hvor alt var tabt, gik nå ud, uden stjerner og sol.
Stjerner og sol, et par lyse korn, gik spinde rundt for terror, og holde hver
andre i omfavnelse, der i et mørke, der outpassed dem alle, og forlod dem små og
skræmt.
Så meget, og ham selv, uendelig lille, kernen en intethed, og alligevel ikke noget.
"! Mor" hviskede han - "Mor!" Hun var den eneste, der holdt ham op,
sig selv, midt i alt dette.
Og hun var væk, blandet sig selv. Han ville have hende til at røre ved ham, få ham
sammen med hende. Men nej, han ville ikke give i.
Dreje skarpt, han gik i retning af byens guld morild.
Hans næver var lukkede, munden sæt hurtigt. Han ville ikke tage den retning, til
mørke, for at følge hende.
Han gik i retning af svagt summende, glødende by, hurtigt.
DET ***