Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOG TO Verdenskrigen KAPITEL 4 1918
Hulke rasende, vred Kaptajn Ralph Kinnison på sin stok - med halvdelen af sin
styreflader skudt væk kassen var helvedes logy.
Han kunne træde ud, selvfølgelig, imens hilse de sejrende Jerries, men han
ikke var i brand - endnu - og ikke var blevet ramt - endnu.
Han dukkede sig og krympede sig sidelæns som en anden byge af kugler syet en anden søm
langs hans gennemhullet krop og whanged mod hans død motor.
Afire?
Ikke endnu - godt! Måske han kunne lande bunken, trods alt!
Langsomt - åh, så trægt - det SPAD begyndte at stabilisere sig, mod kanten af
Wheatfield og at venlige, indbydende grøft.
Hvis de tyskere ikke fik ham med deres næste pass ....
Han hørte en sladrende under ham - Browning, ved Gud -! Og den forventede burst
kom ikke.
Han vidste, at han havde været lige ved hen over forsiden, når de pludselig satte hans motor, og det
var et kast op, om han ville komme ned på fjendens territorium eller ej.
Men nu, for første gang i lang tid, det syntes, der var maskingeværer går, at
var ikke rettet mod ham!
Hans landing-gear pisket mod skægstubbe, og han kæmpede med al sin styrke krop
og vil holde SPAD hale ned. Han næsten lykkedes, hans hurtighed var næsten
brugte, da han begyndte at næsen over.
Han sprang derefter, og da han slog jorden han krøllet op og rullet - han havde været en
motorcykel racer i år - at føle, som han gjorde, så en vask af varme: en tracer havde fundet
hans gas-tank til sidst!
Bullets blev dunkende i jorden; en skreg forbi hans hoved som, foroverbøjet,
foldet ind i den mindst mulige mål, han fór akavet mod grøften.
De Browning stadig yammered, fylde himlen med cupro-nickeled bly, og mens
Kinnison blev kaste sig fulde længde i det beskyttende vand og mudder, han hørte
en enorm nedbrud.
En af disse hunnerne havde været alt for opsat på mord, havde opholdt sig et par sekunder for længe;
var kommet et par meter for tæt på. Den larmende kanonerne stoppede brat.
"Vi fik en!
Vi fik en! "En hyl af Jubel. "Bliv nede!
Hold lav, du boneheads! "Brølede en stemme af autoritet, tydeligvis en sergent har.
"Wanna få dine blokke skudt?
Tag ned ad dem geværer, vi må komme til helvede ud af her.
Hey, du flyer! Er du okay, eller sårede, eller måske døde? "
Kinnison spyttede mudder, indtil han kunne tale.
"OK!" Råbte han, og begyndte at løfte et øje over den lave banken.
Han stoppede dog, da fløjtende metal, plader ind fra nord, fortalte ham, at
sådan handling ville være decideret farlig.
"Men jeg er ikke forlader denne grøft lige nu - lyder mægtig varmt derude!"
"Du sagde det, broder. Det er varmere end hængslerne i helvede, fra
bag den højderyg derovre.
Men sive ned at grøft et stykke, omkring det første sving.
Det er ganske godt i den klare der, og desuden vil du finde en afsats sten
løber lige hen over den flade.
Kryds derovre og bestige bjerget - sammen med os ved, at døde hage deroppe.
Vi fik at komme ud af her.
At pølse derovre må have set dette Shindig, og de vil sprænge hele denne forbandede
området fra landkortet. Sæt det op!
Og du, du goldbricks, får bly ud af dine bukser! "
Kinnison efterfulgt retninger. Han fandt den afsats og opstod, skrabning
tyk og klistret mudder fra hans uniform.
Han kravlede hen over den lille sletten. En lejlighedsvis kugle peb gennem
luft, langt over ham, men da sergenten havde sagt, denne smule terræn var "i
klart. "
Han klatrede op ad bakken, nærmede sig mager, bare træstammen.
Han hørte mænd i bevægelse, og forsigtigt annoncerede sig selv.
"OK., Fella," lød det sergenten dybe bas.
"Ja, det er os. Ryst et ben! "
"Det er nemt!"
Kinnison lo for første gang, at døgn.
"Jeg ryster allerede, som en hula-hula danser empennage.
Hvad outfit er dette, og hvor er vi? "
"BRROOM!" Jorden skælvede, luften vibrerede.
Under og mod nord, næsten præcis, hvor de maskinpistoler havde været, en ærefrygt-
inspirerende sky bølgede majestætisk i luften, en sky bestående af røg, damp,
pulveriseret jord, bidder af rock, og resterne af, hvad der var træer.
Det var heller ikke alene. "Knæk!
***!
Tweet! Boom!
Wham! "Skaller af alle kalibre, høj eksplosive og
gas, kom ned i hobetal.
Landskabet forsvandt. Den lille selskab med amerikanere i
færdiggøre stilhed og med ét sind, selv viet til at akkumulere afstand.
Endelig, når de skulle stoppe for vejret:
"Afsnit B, knyttet til det 76. Field Artillery," sergenten svarede
Spørgsmålet, som om det lige var blevet spurgt.
"Med hensyn til hvor vi er, er et sted mellem Berlin og Paris om alt, hvad jeg kan fortælle
dig.
Vi fik helvede slået ud af os i går, og har kørt rundt tabt nogensinde
siden.
De skød fra en rally-signal på toppen af denne her bakke, selv om, og vi blev bare til
skubbe ud, når vi set de tyskere jagter dig. "
"Tak.
Jeg må hellere slutte med dig, tror jeg - finde ud af hvor vi er, og hvad er chancen for
komme tilbage til mit eget tøj. "" Damn slank, vil jeg sige.
Boches er alle omkring os her, tykkere end lopper på en hund. "
De nærmede topmødet, blev udfordret, blev accepteret.
De så en gråhåret mand - en gammel mand, for sådan et sted - siddende roligt på en klippe,
ryge en cigaret.
Hans smart-skræddersyede uniform, som passede perfekt hans ikke-så-slank skikkelse, var
mudret og laset. Det ene ben af hans bukser blev revet halvt bort,
afslører en bloddryppende bandage.
Selvom han var meget åbenbart en officer, var ingen emblemer synlige.
Da Kinnison og skytter nærmede sig, en premierløjtnant - praktisk ***-og
span - talte med manden på klippen.
"Første ting at gøre, er at løse spørgsmålet om rang," meddelte han, skarpt.
"Jeg er premierløjtnant Randolph, af ....", "Rank, hva '?"
Den siddende en grinede og spyttede ud skydeskive for sin cigaret.
"Men så var det vigtigt for mig, også da jeg var en premierløjtnant - om
tid, at du blev født.
Slayton, Major-General. "" Åh ... undskyld mig, sir .... "
"Skip it. Hvor mange mænd, du fik, og hvad er de? "
"Seven, sir.
Vi havde i en ledning fra Inf .... "" En wire!
Hellanddamnation, hvorfor har du ikke fået det med dig, så?
Få det! "
Den slukøret officer forsvandt, den generelle vendte sig Kinnison og
sergent. "Har du fået noget ammunition, sergent?"
"Ja, sir.
Om tredive bælter. "" Tak Gud! Vi kan bruge det, og du.
Som for dig, kaptajn, ved jeg ikke .... "The Wire kom op.
Den generelle greb instrumentet og drejede.
"Få mig Spearmint ... Spearmint?
Slayton - giv mig Weatherby ....
Dette er Slayton ... ja, men ... Nej, men jeg vil ...
Hellanddamnation, Weatherby, kæft og lad mig tale - lad være du vide, at denne
wire er tilbøjelige til at blive skåret noget andet?
Vi er på toppen af Hill Fo-wer, Ni-yun, Sev-en - det er rigtigt - omkring 200 mand;
Måske tre. Composite - nogen, tilsyneladende, fra halv
tøjet i Frankrig.
For hurtigt og for langt - begge flanker på vid gab - afskåret ...
Hello! Hello!
Hello! "
Han faldt instrumentet og vendte sig Kinnison.
"Du ønsker at gå tilbage, kaptajn, og jeg har brug for en runner - dårlig.
Vil du forsøge at komme igennem? "
"Ja." "Først telefon du kommer til, får Spearmint -
Generel Weatherby.
Fortæl ham Slayton siger, at vi afskåret, men tyskerne er ikke meget kraft eller i
god position, og for Guds skyld at få noget luft og tanke her for at holde dem
fra konsolidering.
Bare et minut. Sergent, hvad er dit navn? "
Han studerede den kraftige ikke-com minutiøst. "Wells, sir."
"Hvad ville du sige burde ske med de maskingeværer?"
"Dæk, at kløften, der først. Så sat op til at enfilade hvis de forsøger at komme
op derovre.
Så, hvis jeg kunne finde nogen flere kanoner, jeg ville .... "
"Nok. Second Lieutenant Wells, fra nu.
GHQ vil bekræfte.
Tag ansvar for alle de kanoner, vi har. Rapporter, når du har lavet disposition.
Nu Kinnison, lyt. Jeg kan nok holde ud, indtil i aften.
Fjenden ikke ved endnu, at vi er her, men vi er grund til en vis indsats temmelig hurtig
nu, og når de finde os - hvis der ikke er for mange af deres egne enheder her,
også - they'll flade denne bakke som en tabel.
Så fortæl Weatherby at smide en kolonne i her, så snart det bliver mørkt, og at fremme
Otte og tres, så at konsolidere hele dette område.
Fik det? "
"Ja, sir." "Har du et kompas?"
"Ja, sir.", "Pick up en tin hat og komme i gang.
En hår nord for stik vest, omkring en kilometer og en halv.
Hold dække, fordi det går, vil være hårde.
Så du kommer til en vej.
Det er et rod, men det er vores - eller var ved sidste regnskab - så det værste vil være overstået.
På den vej, som går syd-vest, yderligere cirka to kilometer, vil du finde en Post-
-You'll kender det fra motorcykler og sådan.
Telefon derfra.
Lykke! "Bullets begyndte at klynke og den generelle
faldt til jorden og kravlede mod en stævningsskov, brølende ordrer, som han gik.
Kinnison kravlede også, lige vest, der benytter sig af alle mulige dækning,
indtil han mødte en Sergenten tilbagelænet mod sydsiden af et stort
træ.
"Cigaret, kammerat?" At Wight krævede. "Selvfølgelig.
Tag pakken. Jeg har fået en anden, der vil vare mig - måske
mere.
Men hvad fanden sker her? Hvem har nogensinde hørt om en stor generel komme
langt nok op foran for at blive skudt i benet, og han taler som om han var anført på
slikke hele tyske hær.
Er de gamle fugle nødder, eller hvad? "" Ikke så du ville lægge mærke til det.
Didn'cha nogensinde hørt 'Hellandamnation' Slayton?
Du vil, kammerat, du vil.
Hvis Pershing ikke giver ham tre stjerner efter dette, han er skør end helvede.
Han er ikke meningen at være på kamp overhovedet - han er fra GHQ og kan gøre eller bryde nogen
i AEF.
Herude på en look-se tur og kunne ikke komme tilbage.
Men du er nødt til at aflevere det til ham - han få tingene organiseret i god form.
Jeg kom ind med ham - Jeg er om alt der er tilbage af dem, der har - bare venter på
denne brise at dø ned, men det bliver værre.
Vi må hellere dukke - over there "!
Kugler peb og stormede, bryde flere kviste og grene fra de allerede
knust, næsten blottet træer. De to gled overilet i
angivet granathul, i stinkende mudder.
Wells 'kanoner brast i handling. "Damn!
Jeg hadede at gøre dette, "sergenten knurrede," På accounta Jeg har lige fået halv tør. "
"Wise mig op," Kinnison instrueret.
"Jo mere jeg ved om ting, jo mere tilbøjelig er jeg til at komme igennem."
"Dette er hvad der er tilbage af to bataljoner, og en masse fritidssko.
De lavede mål, men det viser sig tøjet på deres højre og venstre ikke kunne,
forlade deres flanker lige ud i det fri.
Ordrer kommer ind ved at blink til rette linje ved at falde tilbage, men da det
ikke kunne ske. Under observation. "
Kinnison nikkede.
Han vidste, hvad en spærreild ville have gjort til en kraft, der forsøger at krydse et sådant åbent terræn i
dagslys.
"En mand kan prob'ly gøre det, skønt, hvis han var forsigtig og holdt øjnene vidt
åbne, "Sergenten fortsatte. "Men du er ikke fik ingen kikkert, har
du? "
"Nej" "Få et par let nok.
Du så dem støvler uden hobnails i 'em, stikker ud fra under nogle
tæpper? "
"Ja. Jeg får dig ". Kinnison vidste, at bekæmpe officerer ikke gjorde
slid hobnails, og som regel udføres kikkert.
"Hvor kommer så mange på en gang?"
"Næsten alle de officerer, der fik så langt.
Conniving, mit gæt er, bag den gamle Slayton ryg.
Anyway, en *** Aviator spots 'em og dyk.
Vores maskingeværer fik ham, men først efter at han hev en bombe.
Dødpunkt.
Kristus, hvad en rod! Men der er seks-syv gode briller på
der.
Jeg havde fat i en selv, men den generelle ville se det - han kan se lige igennem låget
en rod-kit.
Nå, har drengene lukke disse tyskere op, så jeg vil jage den gamle mand op og fortælle ham
hvad jeg fandt ud af. Damn det mudder! "
Kinnison opstod sinuously og snaked vej til en række af tæppe omfattede former.
Han løftede et tæppe og gispede: derefter kastede alt op, det syntes, at han
havde spist i dagevis.
Men han skulle have kikkerten. Han fik dem.
Så stadig opkastning, hvid og rystet, krøb han vestpå, der benytter sig af hver
muligt emne dækning.
For et stykke tid, fra et punkt et sted nord for hans rute var en maskingevær været
mellemrum på arbejde.
Det var tæt, men selve lydstyrken af støj, forvirret som det var ved rungende
ekkoer, gjorde det muligt at lokalisere i det hele taget nøjagtig våben position.
Kinnison listede fremad inchwise; scanning hver fod af synligt terræn ved sin
kraftig glas. Han vidste af lyden, at det var tysk.
Mere kunne da hvad han ikke vidste om maskingeværer er blevet trykt i
bill-plakat typen på bagsiden af sin hånd, han vidste, at det var en Maxim, model 1907 - en
betyder, betyder pistol.
Han udledte at det gjorde masser af skade på sine medmennesker tilbage på bakken, og
at de ikke havde været i stand til at gøre meget af noget om det.
Og det var smukt skjult, selv han, tæt, som han skal være, kunne ikke se det.
Men damn det, at der skulle være en ....
Minut efter minut, ubevægelig save for tværgående hans kikkert, han søgte,
og til sidst fandt han. En lille fane - den mest primitive tot - af dampe,
stiger fra overfladen af bækken.
Steam! Damp fra kølekappen denne Maxim
1907! Og der var i røret!
Forsigtigt flyttede han rundt, indtil han kunne spore, at røret til sin virksomhed ende - det
omhyggeligt skjult anbringelse. Der var det!
Han kunne ikke opretholde sin vestpå selvfølgelig uden dem spotte ham, eller han kunne gå
rundt langt nok.
Og desuden ... og desuden vil der være mindst en patrulje, hvis det ikke var
gået op ad bakken i forvejen. Og der var granater til rådighed, højre
lukke ....
Han krøb op til en af de grusomme ting, han havde været at undgå, og da han krøb
væk han halvt gennemført, halvt slæbt tre granater i en lærredspose.
Han ormekur vej til en bestemt sten.
Han rettede sig op, trak tre ben, svingede armen tre gange.
***! Bam! Pow! Det camouflage forsvandt, og så gjorde det
buskads til værfter rundt.
Kinnison havde dukkede bag stenen, men han dukkede sig endnu dybere som en luns af
noget, sin kraft ganske godt givet ud, clanged mod sin stålhjelm.
Et andet formål thudded ved siden af ham - et ben, grå-klædte og iført en tung felt boot!
Kinnison ønskede at være syg igen, men han havde hverken tid eller indholdet.
Og damn!
Hvad elendig kaste! Han havde aldrig været god til baseball, men
Han antog, at han kunne slå en ting så stort som pistol-pit - men ikke en af hans
granater var gået i.
Besætningen ville sandsynligvis være død - fra hjernerystelse, om ikke andet - men pistolen
sandsynligvis var ikke engang ondt. Han ville nødt til at gå derovre og forkrøble
det selv.
Han gik - ikke ligefrem modigt - 45 i hånden.
Tyskerne så døde. En af dem sprawled på brystværnet, højre
i vejen for ham.
Han gav kroppen et skub, så den rulle ned ad skråningen.
Som det rullede, men det kom til live og skreg, og ved at råbe der opstod en
ting, hvor unge Kinnison hår stod lige op i hans jern hjelm.
På den grå af blæst bjergsiden hidtil usete grå former flyttet; flyttet
mod deres hylende kammerat.
Og Kinnison, velsignelse for første gang i sit liv sin uduelige kaste arm, håbet
inderligt, at den Maxim stadig var i god stand.
Et par sekunder for inspektion viste ham, at det var.
Pistolen havde næsten en hel bælte og der var mange flere.
Han lagde en kasse - han ville have nogen nummer to til at hjælpe ham her - tog fat i
håndtag, skubbede off sikkerhed, og klemte turen.
Pistolen brølede - hvad en fantastisk, hvad en himmelsk spektakel, Maxim lavet!
Han gennemkøres, indtil han kunne se, hvor kuglerne var slående: derefter svingede
strøm af metal frem og tilbage.
Et bælte, og tyskerne var helt uorganiseret, to bælter, og han kunne ikke se nogen
tegn på liv. Han trak Maxim sin blok og kastede den
væk, skød vand-jakke fuld af huller.
Det pistol blev gjort. Ej heller havde han forøget sin egen fare.
Medmindre flere tyskere kom meget snart, ville ingen nogensinde vide, hvem der havde gjort hvad, eller
hvem.
Han gled væk, genoptog inderligt hans vestpå kursus: gå så hurtigt som -
til tider en anelse hurtigere end - forsigtighed ville tillade.
Men der var ikke flere alarmer.
Han krydsede faretruende åben jorden; surmulede hurtigt gennem forfærdelig
knust træ. Han nåede vejen, skred langs den omkring
det første sving, og standsede, forfærdet.
Han havde hørt om sådanne ting, men han havde aldrig set en, og blot beskrivelse har
altid været og vil altid være helt utilstrækkeligt.
Nu han gik lige ind i det - de ting han skulle se i mareridt for alle de andre
af hans 90-seks år af livet. Faktisk var der meget lidt at se.
Vejen sluttede brat.
Hvad havde været en vej, hvad der havde været hvedemarker og gårde, hvad der var skov,
var stort set ikke skelnes, en fra den anden, var fantastisk og
impossibly samme.
Hele området var blevet kærnet. Værre - det var som om jorden og dens
enhver overflade genstand var blevet kørt igennem en gigantisk mølle og spyede i udlandet.
Splinter af træ, af emner af klumper af metal, et par stumper af blodigt kød.
Kinnison skreg, så og løb, løb tilbage og rundt om den forbandede areal.
Og da han løb, sit sind opbygget billeder, billeder der blev kun mere levende
på grund af hans hektiske bestræbelser på at udslette dem.
Denne vej, natten før, havde været en af verdens mest stærkt rejste
motorveje. Motorcykler, lastbiler, cykler.
Ambulancer.
Køkkener. Personale-biler og andre biler.
Guns, fra 70-fives op til de store drenge, hvis enorme vægt kørte deres
brede caterpillar slidbaner inches dybt ind i et solidt grundlag.
Heste.
Mules. Og folk - især folk - som
selv.
Solid kolonner af mænd og marcherede så hurtigt som de kunne træde - der var ikke lastbiler
nok til at slæbe dem alle. Denne vej var overfyldt - i klemme.
Ligesom stat og Madison ved middagstid. Kun så meget mere
Over-klemme med alle de medarbejdere, alle instrumentering og incidentalia, alt
våben, krig.
Og ved at myldrende, syder motorvej der havde sænket en regn af stål-indkapslet
højeksplosiv. Muligvis noget gas, men sandsynligvis ikke.
Den tyske overkommando havde givet ordre til at pulverisere det pågældende område på det
bestemt tidspunkt, og hundreder eller måske tusinder, af tyske kanoner, i en
micrometrically-synkroniseret symfoni af ildkraft, havde pulveriseret det.
Bare det. Bogstaveligt talt.
Netop.
Ingen vej tilbage, ingen af gårdens, nej felt, ingen bygning, intet træ eller en busk.
De bidder af kød kan være kommet fra hest eller menneske eller muldyr, få faktisk var
rester af metal, som opbevares nok af deres oprindelige form for at vise, hvad de havde
engang været.
Kinnison løb - eller forskudt - omkring dette obskønt blot og kæmpede tilbage til
vej. Det var shell-pocked, men acceptabel.
Han håbede, at Shell-huller ville falde i antal, da han gik langs med, men
de ikke. Fjenden havde sat hele denne vej ud af
service.
Og denne bedrift, pc, bør være omkring det næste sving.
Det var, men det var ikke længere en Post Command.
Enten ved rettet brand - star-shell belysning - eller ved uhyggeligt præcise
chart-arbejde, havde de lagt nogle tunge shell præcis, hvor de ville gøre mest
beskadigelse.
Bygningerne var væk, det kælderrum, hvor pc'en havde været, var nu et gabende
krater. Dele af motorcykler og af tjenestevogne
vrimler jorden.
Stark træstammer - alle bare af blade, nogle sønderrevet af alle undtagen de største grene, en
få frataget selv af bark - stod gauntly.
I skridtet af en, så Kinnison med stigende rædsel, hang slapt og smadret
nøgne torso af en mand, blæst helt ud af sit tøj.
Shells var - havde været, til højre ad - kommer over lejlighedsvis.
Store, men høje, på vej til mål godt mod vest.
Intet tæt nok til at bekymre sig om.
To ambulancer, et par hundrede meter fra hinanden, kom, arbejdede sig op ad
vejen, mellem hullerne. Den første langsommere ... standsede.
"Set nogen - Pas på!
Duck! "Kinnison havde allerede hørt, at
umiskendelig, uforglemmelig skrige, var allerede dykke hovedkulds ind i den nærmeste
hul.
Der var et brag, som om verden blev falder fra hinanden.
Noget slog ham, syntes at drive ham kropslig ned i jorden.
Hans lys gik ud.
Da han kom til bevidsthed, han lå på en båre, to mænd var
bøjet over ham. "Hvad slog mig?" Gispede han.
"Am I. ..?"
Han stoppede. Han var bange for at spørge: bange for selv at forsøge at
bevæge sig, at han ikke skulle finde, at han ikke havde nogen arme eller ben.
"Et hjul, og måske nogle af akslen, den anden ambulance, er alt," en af de
mænd forsikrede ham. "Ikke meget, du er næsten lige så god
som nogensinde.
Skulder og arm bunged lidt op og noget - måske granatsplinter, men - stak
dig i indvoldene. Men vi har fået jer alle faste op, så tager det
let og .... "
"Hvad vi ønsker at vide er," hans partner afbrød, "Er der nogen andre i live
heroppe? "" Uh-huh, "Kinnison rystede på hovedet.
"OK bare ønskede at være sikker.
Masser af virksomheder tilbage der, og det vil ikke gøre nogen skade at have en læge kig på dig. "
"Få mig til en" telefon, så hurtigt som du kan, "Kinnison rettet, med en stemme, som han
tanke var stærk og fuld af autoritet, men som i virkeligheden hverken var.
"Jeg har et vigtigt budskab til General Weatherby på Spearmint."
"Bedre fortælle os, hvad det er, havde du ikke?" Ambulancen blev nu ryk langs det
havde været vejen.
"De har fået telefoner på hospitalet, hvor vi skal hen, men du kan besvime eller
noget, før vi kommer derhen. "Kinnison sagde, men kæmpede for at bevare, hvad der
bevidsthed han havde.
Gennem den lange, hård medfart han kæmpede. Han vandt.
Han selv talte med General Weatherby - lægerne, at kende ham at være kaptajn på
Luftfart og indse, at hans budskab skulle gå direkte, hjalp ham telefonisk.
Han selv fik generalens sizzlingly svovlholdige forsikring om, at nødhjælp
ville blive sendt, og at denne quadruply kvalificeret line ville blive rettet, at
Nat.
Så var der en stak ham med en nål, og han gled ind i en svimmel, fuzzy koma, fra
som han ikke komme helt i flere uger.
Han havde klarsynede mellemrum til tider, men han gjorde det ikke, dengang eller nogensinde, ved sikkert hvad
var virkeligt og hvad der var fantasi. Der var læger, læger, læger;
operationer, operationer, operationer.
Der var hospital telte, i hvilket rolige mænd blev udført, som stadig er lydsvag
mænd blev fjernet. Der var et større hospital, bygget af træ.
Der var en maskine, der summede, hvidklædt mænd, der studerede film og papirer.
Der var rester af samtalen.
"Belly sår er dårlige," Kinnison troede - han var aldrig sikker på - at han hørte en af
dem sige.
"Og sådanne kvæstelser og flere og sammensatte brud som dem, der ikke hjælper en
bit. Prognose ugunstige - tydeligt så - men
vi vil snart se, hvad vi kan gøre.
Interessant tilfælde ... fascinerende. Hvad ville du gøre, doktor, hvis du var
gør det? "" Jeg ville lade det alene! "
En yngre, stærkere stemme erklærede, inderligt.
"Flere perforeringer, infektion, ekstravasation, ødem - uh-Uh!
Jeg ser, doktor, og læring! "
En anden mellemspil, og en anden. En anden.
Og andre. Indtil endelig blev der givet ordre, som
Kinnison ikke høre på alle.
"Adrenalin! Massage!
Massage helvede ud af ham! "
Kinnison igen kom til - delvis, snarere - forpinte i hver fiber af hans
væsen.
Nogen stak barbed pile i hver eneste kvadratcentimeter af hans hud; nogen
ellers hamrede, og sablet ned ham over det hele, tage særlige anstrengelser for at dunke og
skruenøgle på alle de steder, hvor han sårede det værste.
Han råbte på toppen af sin stemme, råbte og bandede bittert: at være "droppe det!"
fabrikshemmeligheden essensen af hans luridly profane protester.
Han gjorde ikke nær så meget støj, som han skulle, men han gjorde nok.
"Tak Gud!" Kinnison hørte en lighter, blødere stemme.
Overrasket, han stoppede bande og forsøgte at stirre.
Han kunne ikke se meget godt, enten, men han var temmelig sikker på, at der var en midt-
midaldrende kvinde der.
Der var, og hendes øjne var ikke tørt. "Han kommer til at leve, trods alt!"
Som dagene gik, begyndte han virkelig at sove, naturligt og dybt.
Han voksede sulten og mere sulten, og de ville ikke give ham nok at spise.
Han var ved vender tvær, vred og gnaven. Kort sagt, var han rekreationshjem.
For Kaptajn Ralph K. Kinnison, var krigen forbi.