Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 20
Det var en dejlig aften, så varmt, at han smed sin frakke over armen og ikke
selv lagde silke tørklæde om hans hals. Som han spadserede hjem, ryge sin cigaret,
to unge mænd i kjole og hvidt passerede ham.
Han hørte en af dem hviskede til den anden, "Det er Dorian Gray".
Han huskede hvor glad han plejede at være, når han blev påpeget, eller stirrede på eller
talte om.
Han var træt af at høre sit eget navn nu. Halvdelen af charmen ved den lille landsby, hvor
han havde været så ofte sidst var, at ingen vidste hvem han var.
Han havde ofte sagt til pigen, som han havde lokket til at elske ham, at han var fattig, og hun
havde troet ham.
Han havde fortalt hende engang, at han var ond, og hun havde leet ad ham og svarede
den onde mennesker var altid meget gamle og meget grimme.
Sikke en latter, hun havde -! Ligesom en Drossel sang.
Og hvor smuk hun havde været i hendes bomuld kjoler og hendes store hatte!
Hun vidste ingenting, men hun havde alt, hvad han havde mistet.
Da han kom hjem, fandt han sin Tjener ventede op for ham.
Han sendte ham i seng, og kastede sig ned på sofaen i biblioteket, og begyndte at
tænke over nogle af de ting, at Lord Henry havde sagt til ham.
Var det virkelig sandt, at man aldrig kunne ændre sig?
Han følte en vild længsel efter uplettet renhed af hans drengeår - hans rose-hvid
drengeår, som Lord Henry engang havde kaldt det.
Han vidste, at han havde skadet sig selv, fyldte hans sind med korruption og givet
rædsel for hans Fantasi, at han havde været en ond indflydelse til andre, og havde
oplevede en forfærdelig glæde i at være det, og
, at af de liv, som havde krydset hans egen, havde det været det mest retfærdige og mest fulde
af love, at han havde bragt til skamme. Men var det hele uigenkaldeligt?
Var der noget håb for ham?
Ah! i hvad en monstrøs øjeblik af stolthed og passion han havde bedt at portrættet
skal bære byrden af sine dage, og han holder den ubesmittede pragt evige
ungdom!
Alle hans fejl var blevet på grund af det. Bedre for ham, at hver synd i sit liv
havde bragt sin sikker på hurtig straf sammen med det.
Der var rensning i straf.
Ikke "Tilgiv os vore synder", men "Smite os for vore synder" bør være den bøn menneskets
til en meget retfærdig Gud.
Den nysgerrigt udskårne spejl, Lord Henry havde givet ham, så mange år siden nu,
stod på bordet, og den hvide sværlemmet Cupids lo runde det som i gamle dage.
Han tog det op, som han havde gjort på den nat af rædsel, da han først havde bemærket
ændring i den fatale billedet, og med vilde, tåre-nedtonet øjne så ind i sin polerede
skjold.
Engang havde nogle, der havde frygtelig elsket ham skrevet til ham en gal brev, der sluttede
med disse afgudsdyrkende ord: "Verden er forandret, fordi du er lavet af elfenben og
guld.
Kurverne af dine læber omskrive historien. "Den sætninger kom tilbage til sin hukommelse, og han
gentog dem igen og igen til sig selv.
Så han afskyede sin egen skønhed, og kaste spejlet på gulvet, knust
den op til sølv splinter under hans hæl.
Det var hans skønhed, der havde ødelagt ham, hans skønhed og ungdom, som han havde bedt
for. Men for disse to ting, kan hans liv
har været fri for pletter.
Hans skønhed havde været for ham, men en maske, hans ungdom, men en hån.
Hvad var unge i bedste fald? En grøn, en umoden tid, en tid af lavvandede
stemninger, og syge tanker.
Hvorfor havde han båret sin livery? Ungdom havde forkælet ham.
Det var bedst ikke at tænke på fortiden. Intet kunne ændre dette.
Det var af sig selv, og hans egen fremtid, at han var nødt til at tænke.
James Vane var skjult i en navnløs grav i Selby kirkegård.
Alan Campbell havde skudt sig selv en nat i sit laboratorium, men havde ikke afsløret
hemmelighed, at han var blevet tvunget til at vide.
Den begejstring, som det var, ville i løbet af Basil Hallward forsvinden snart forbi
væk. Det var allerede aftagende.
Han var helt sikkert der.
Heller ikke, ja, var det død Basil Hallward, der vejede mest på hans sind.
Det var levende død af hans egen sjæl, der plagede ham.
Basil havde malet portrættet, der var skæmmet hans liv.
Han kunne ikke tilgive ham det. Det var et portræt, der havde gjort
alting.
Basil havde sagt noget til ham, der var uudholdelig, og at han alligevel havde båret med
tålmodighed. Mordet havde simpelthen vanvid af en
øjeblik.
Med hensyn til Alan Campbell, havde hans selvmord været hans egen handling.
Han havde valgt at gøre det. Det var ikke noget for ham.
Et nyt liv!
Det var, hvad han ønskede. Det var, hvad han ventede på.
Han var jo begyndt det allerede. Han havde sparet en uskyldig ting, på ethvert
sats.
Han ville aldrig mere friste uskyld. Han ville være godt.
Da han tænkte på Hetty Merton, begyndte han at undre sig, hvis portrættet i aflåst rum
havde ændret sig.
Sikkert var det ikke stadig så forfærdeligt som det havde været?
Måske hvis hans liv blev ren, ville han være i stand til at udvise alle tegn på ondt lidenskab
fra ansigtet.
Måske er det tegn på onde allerede var gået bort.
Han ville gå og se. Han tog lampen fra bordet og krøb
ovenpå.
Da han uden bjælke døren, et smil af glæde fløj over hans sært unge udseende
ansigt og tøvede et øjeblik om hans læber.
Ja, ville han være god, og den hæslige ting, som han havde gemt væk ville ingen
længere være en rædsel for ham. Han følte det som om belastningen var blevet løftet fra
ham allerede.
Han gik i roligt, låser døren bag ham, da var hans sædvane, og trak
lilla hængende fra portrættet. Et skrig af smerte og harme brød fra
ham.
Han kunne ikke se nogen ændringer, bortset fra at i øjnene var der et kig på snu og i
munden den buede rynke af hykler.
De ting var stadig modbydelig - mere modbydelig, hvis det er muligt, end før - og
The Scarlet dug, at spottet hånden virkede lysere og mere som blod nyligt
spildt.
Så han skælvede. Havde det været blot forfængelighed, der havde gjort ham
gøre sit én god gerning? Eller ønsket om en ny sensation, da Lord
Henry havde antydet, med sin spottende latter?
Eller at lidenskab til at handle en del, der til tider får os til at gøre noget finere, end vi
er os selv? Eller måske alle disse?
Og hvorfor blev den røde pletten større, end det havde været?
Det virkede til at have sneget sig som en frygtelig sygdom i løbet af de rynkede fingre.
Der var blod på den malede fødder, som om noget havde dryppet - blodet, selv om
den hånd, som ikke havde holdt kniven. Bekende?
Betød det, at han skulle bekende?
At give sig selv op og sættes til døden? Han lo.
Han følte, at ideen var uhyrlige. Desuden, selv om han gjorde bekende, der ville
tro ham?
Der var ingen spor af den myrdede mand, hvor som helst.
Alt, hvad der tilhører ham, var blevet ødelagt.
Han selv havde brændt hvad der havde været under-trappen.
Verden ville simpelthen sige, at han var gal. De ville lukke ham op, hvis han fortsatte i
hans historie ....
Men det var hans pligt til at bekende, at lide offentlige skam, og til at offentliggøre soning.
Der var en Gud, som opfordrede mænd til at fortælle deres synder til jorden såvel som til himlen.
Intet, at han kunne gøre ville rense ham, til han havde fortalt sin egen synd.
Hans synd? Han trak på skuldrene.
Død Basil Hallward virkede meget lidt til ham.
Han tænkte på Hetty Merton. For det var et uretfærdigt spejl, dette spejl af
hans sjæl, at han kiggede på.
Vanity? Nysgerrighed?
Hykleri? Havde der været noget mere i hans
afkald end det?
Der havde været noget mere. Mindst tænkte han så.
Men hvem kunne vide det? ... Nej
Der havde været noget mere.
Gennem forfængelighed han havde skånet hende. I hykleri, han havde båret den maske
godhed. Af nysgerrighed skyld, han havde prøvet
fornægtelse af selvet.
Han erkendte, at nu. Men dette mord - var det at hunden ham alle hans
liv? Var han altid at være belastet af sin fortid?
Var han virkelig at bekende?
Aldrig. Der var kun en smule af beviser venstre
mod ham. Selve billedet - det var beviser.
Han ville ødelægge det.
Hvorfor havde han holdt det så længe? Når det havde givet ham fornøjelse at se den
skiftende og voksende gammel. For sent havde han følt en sådan glæde.
Det havde holdt ham vågen om natten.
Da han havde været væk, havde han været fyldt med terror frygt for andre øjne skal se
på den. Det havde bragt melankoli over hans
lidenskaber.
Sin blotte hukommelse havde skæmmet mange øjeblikke af glæde.
Det havde været som samvittighed til ham. Ja, det havde været samvittighed.
Han ville ødelægge det.
Han kiggede rundt og så kniven, der havde stukket Basil Hallward.
Han havde renset det mange gange, indtil der var ingen plet tilbage på den.
Det var lyst, og skinnede.
Da det havde dræbt maleren, så det ville dræbe malerens arbejde, og alt det der
betød. Det ville dræbe fortiden, og da det var
døde, ville han være fri.
Det ville dræbe denne uhyrlige soul-liv, og uden at dens grufulde advarsler, ville han blive
i fred. Han greb ting, og stak af
billede med det.
Der var en hørte skrig og et brag. Råbet var så forfærdeligt i sin smerte, at
den skræmte tjenere vågnede og krøb ud af deres værelser.
To herrer, der var forbi på pladsen nedenfor, stoppede og kiggede op på
store hus. De gik videre, indtil de mødte en politimand
og bragte ham tilbage.
Manden ringede på flere gange, men der var intet svar.
Bortset fra et lys i en af de øverste vinduer, var huset helt mørkt.
Efter en tid, gik han bort og stod i et tilstødende forhal og kiggede.
"Hvis hus er, Constable?" Spurgte den ældste af de to herrer.
"Mr. Dorian Gray er, sir, "svarede betjenten.
De kiggede på hinanden, da de gik væk, og snerrede.
En af dem var Sir Henry Ashton onkel.
Inde i folkestuen del af huset, var den halvt-klædte Tjenestefolk taler i lav
hvisker til hinanden. Gamle Fru Leaf græd og vred sine
hænder.
Frans var lige så bleg som døden. Efter omkring en fjerdedel af en time, fik han
kusken og en af tjenerne og krøb ovenpå.
De bankede på, men der var intet svar.
De kaldte ud. Alt var stille.
Endelig, efter forgæves forsøg på at tvinge døren, fik de på taget og faldt ned
på balkonen.
Vinduerne gav let - deres bolte var gamle.
Da de kom ind, fandt de hængende på væggen et flot portræt af deres
mestre, da de sidst havde set ham, i alle de spekulerer i hans udsøgte ungdom og
skønhed.
Liggende på gulvet var en død mand i kjole og hvidt, med en kniv i hans hjerte.
Han var visnet, rynket, og modbydelige af Ansigt.
Det var først da de havde undersøgt ringe, at de erkendte, hvem det var.