Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 7
Af en eller anden grund, blev huset fyldt den nat, og den fede Jøde leder
der mødte dem på døren var strålede fra øre til øre med en olieagtig sitrende smil.
Han ledsagede dem til deres kasse med en slags pompøst ydmyghed, vinker sin fede
juvelbesatte hænder og taler i toppen af hans stemme.
Dorian Gray afskyede ham mere end nogensinde.
Han følte, som om han var kommet for at lede efter Miranda og var blevet mødt af Caliban.
Lord Henry, på den anden side, syntes hellere ham.
Mindst erklærede han at han gjorde, og insisterede på at ryste ham ved hånden og forsikre ham
at han var stolt over at møde en mand, der havde opdaget et sandt geni og gået konkurs
over en digter.
Hallward morede sig med at se ansigterne i pit.
Varmen var forfærdelig trykkende, og de enorme sol flammede som en uhyrlig
Dahlia med kronblade af gul brand.
De unge i galleriet havde taget deres frakker og veste og hængte dem
over siden.
De talte til hinanden på tværs af teater og delte deres appelsiner med
tarvelige piger, der sad ved siden af dem. Nogle kvinder grinede i pit.
Deres stemmer var grueligt skinger og uharmonisk.
Lyden af popping af propper kom fra baren.
"Sikke et sted at finde sin guddommelighed ind!" Sagde Lord Henry.
"Ja!" Svarede Dorian Gray. "Det var her jeg fandt hende, og hun er guddommelig
hinsides alle levende ting.
Når hun optræder, vil du glemme alt. Disse fælles ru mennesker, med deres
grove ansigter og brutale fagter, bliver helt anderledes, når hun er på scenen.
De sidder stille og se på hende.
De græde og grine, da hun testamenter dem at gøre.
Hun gør dem så lydhøre som en violin.
Hun spiritualizes dem, og man føler, at de er af samme kød og blod som
sig selv. "" Det samme kød og blod som sig selv!
Åh, jeg håber ikke, "udbrød Lord Henry, der var scanning beboerne i galleriet
gennem hans opera-glas. "Du skal ikke betale nogen opmærksomhed til ham, Dorian,"
sagde maleren.
"Jeg forstår hvad du mener, og jeg tror på denne pige.
Enhver en du elsker skal være fantastisk, og enhver pige, som har den effekt, du beskriver
skal være fin og ædel.
For at åndeliggøre ens alder - det er noget værd at gøre.
Hvis denne pige kan give en sjæl til dem, der har levet uden en, hvis hun kan skabe
følelsen af skønheden i mennesker, hvis liv er blevet beskidt og grim, hvis hun kan fratage
dem deres egoisme og udlåne dem
tårer for sorger, der ikke er deres egne, hun er værdig til alle dine tilbedelse, værdige
af tilbedelse af verden. Dette ægteskab er helt rigtigt.
Jeg tænkte ikke så i starten, men jeg indrømmer det nu.
Guderne gjorde Vølvens Vane for dig. Uden hende, du ville have været
ufuldstændig. "
"Tak, Basil," svarede Dorian Gray, at trykke hans hånd.
"Jeg vidste, at du ville forstå mig. Harry er så kynisk, at han skræmmer mig.
Men her er det orkester.
Det er ganske forfærdeligt, men det varer kun omkring fem minutter.
Da tæppet går op, og du vil se pigen til hvem jeg vil give alle mine
liv, som jeg har givet alt, hvad der er godt i mig. "
En fjerdedel af en time bagefter, midt i en ekstraordinær uro bifald, Sibylle
Vane trådte på scenen.
Ja, hun var bestemt dejligt at se på - en af de smukkeste skabninger, Lord Henry
mente, at han nogensinde havde set. Der var noget af fawn i hendes genert
nåde og forskrækket øjnene.
En svag rødme, som Skyggen af en rose i et spejl af sølv, kom til hendes kinder som
Hun kiggede på de overfyldte entusiastiske huset.
Hun trådte tilbage et par skridt, og hendes læber syntes at bæve.
Basil Hallward sprang til hans fødder og begyndte at klappe.
Ubevægelig, og som man i en drøm, sad Dorian Gray, stirrede på hende.
Lord Henry kiggede gennem hans briller, mumlede, "Charming! charmerende! "
Scenen var Hall of Capulet hus, og Romeo i sin Pilgrims kjole havde
indtastes med Mercutio og hans andre venner.
Bandet, som det var, slog op et par barer af musik, og dansen begyndte.
Gennem mængden af klodsede, lurvet klædt skuespillere, flyttede Vølvens Vane som en
væsen fra en finere verden.
Hendes krop svajede, mens hun dansede som en plante svajer i vandet.
Kurverne i hendes hals var kurver af en hvid lilje.
Hendes hænder syntes at være lavet af kølig elfenben.
Alligevel var hun nysgerrigt sløv. Hun viste ingen tegn på glæde, når hendes øjne
hvilede på Romeo. De få ord, hun havde at sige -
Godt pilgrim, du gør forkert din hånd alt for meget, Hvilket mannerly hengivenhed shows i
dette, til Saints har hænder, som pilgrimme hænder rører og Palm til Palm er helligt
Palmers 'kys - med den korte dialog
der følger, blev talt i en helt igennem kunstig måde.
Stemmen var udsøgt, men fra det synspunkt tone det var helt forkert.
Det var forkert i farve.
Det tog væk alle de liv, fra vers. Det gjorde den passion uvirkeligt.
Dorian Gray blev bleg, da han betragtede hende. Han var forvirret og ængstelig.
Ingen af hans venner vovede at sige noget til ham.
Hun syntes dem at være absolut inkompetente.
De var frygteligt skuffet.
Men de følte, at den sande test af et Juliet er balkonen scene af den anden
handling. De ventede på det.
Hvis hun ikke der, var der intet i hende.
Hun så charmerende, da hun kom ud i måneskin.
Det kunne ikke nægtes.
Men staginess af hendes handler var uudholdeligt, og blev værre, da hun gik videre.
Hendes bevægelser blev absurd kunstig. Hun understreges nok alt, hvad hun havde
at sige.
Den smukke passage -
Du ved masken af natten er på mit ansigt, Else ville en jomfru rødme bepaint min
kind For det, som du har hørt mig tale i nat - var deklamerede med
smertefulde præcision af en skolepige, der har
blevet oplært til at recitere af nogle andenrangs professor i retorik.
Da hun lænede sig ud over balkonen og kom til de vidunderlige linjer -
Selvom jeg glæde i dig, har jeg ingen glæde af denne kontrakt i nat: Det er for udslæt, også
uden ledsagende rådgivning, for pludselig, også gerne lynet, fortærer som ophører med at være Ere en
kan sige: "Det lysner".
Sød, god nat! Denne knop af kærlighed ved sommerens modning
ånde kan være en dejlig blomst, når de næste gang vi mødes - hun talte ord som
om de transporteres ingen mening for hende.
Det var ikke nervøsitet. Faktisk, så langt fra at være nervøs, hun var
absolut selvstændig. Det var simpelthen dårlig kunst.
Hun var en komplet fiasko.
Selv den fælles uuddannede publikum af graven og galleri mistet deres interesse i
spille. De fik rastløs, og begyndte at snakke højlydt
og at fløjte.
Den Jøde manager, der stod på bagsiden af kjolen-cirklen, stemplet og svor
af raseri. Den eneste person, ubevægede var pigen
sig selv.
Når anden akt var forbi, kom der en storm af hvæser, og Lord Henry rejste sig fra
sin stol og satte på hans frakke. "Hun er ganske smuk, Dorian," sagde han,
"Men hun kan ikke handle.
Lad os gå. "" Jeg kommer til at se stykket igennem, "
svarede drengen, i en hård bitter stemme. "Jeg er frygtelig ked af, at jeg har gjort dig
affald en aften, Harry.
Jeg undskylder til jer begge to. "" Min kære Dorian, jeg tror Miss Vane
var syg, «afbrød Hallward. "Vi vil komme nogle andre aften."
"Jeg ville ønske, hun var syg," svarede han.
"Men hun synes mig at være simpelthen afstumpede og kolde.
Hun har helt ændret. I aftes var hun en stor kunstner.
Denne aften er hun blot en almindelig middelmådig skuespiller. "
"Tal ikke sådan om nogen, du elsker, Dorian.
Kærlighed er en mere vidunderlig ting end kunst. "
"De er begge blot former for efterligning," sagde Lord Henry.
"Men lad os gå. Dorian, må du ikke blive her længere.
Det er ikke godt for ens moral til at se dårlige handler.
Desuden synes jeg ikke formoder du gerne vil din kone til at handle, så hvad betyder det noget, hvis hun
spiller Juliet som en trædukke?
Hun er meget smuk, og hvis hun ved så lidt om livet, som hun om ikke handler,
hun vil være en dejlig oplevelse.
Der findes kun to slags mennesker, der virkelig fascinerende - folk, der kender
absolut alt, og folk der kender absolut intet.
Herregud, min kære dreng, der ikke ser så tragisk!
Hemmeligheden af resterende unge er aldrig til at have en følelse, der er upassende.
Kom til klubben med basilikum og mig selv.
Vi vil ryge cigaretter og drikke til skønheden i Vølvens Vane.
Hun er smuk. Hvad mere kan man ønske sig? "
"Gå væk, Harry," råbte drengen.
"Jeg ønsker at være alene. Basilikum, skal du gå.
Ah! Kan du ikke se, at mit hjerte er knust? "
Den varme tårer kom til hans øjne.
Hans læber skælvede, og farende til bagsiden af æsken, han lænede sig op mod væggen,
skjule sit ansigt i sine hænder.
"Lad os gå, Basil," sagde Lord Henry med en underlig ømhed i hans stemme, og den
to unge mænd gik ud sammen.
Et par øjeblikke bagefter rampen blussede op, og tæppet steg på den tredje
handling. Dorian Gray gik tilbage til sin plads.
Han så bleg, og stolt, og ligegyldig.
Stykket trak ud, og syntes uendelige.
Halvdelen af publikum gik ud, stamper i tunge støvler og griner.
Det hele var en fiasko.
Den sidste handling var spillet for næsten tomme bænke.
Tæppet gik ned på en titter og nogle stønnen.
Så snart det var overstået, skyndte Dorian Gray bag kulisserne i greenroom.
Pigen stod der alene, med et kig på triumf på hendes ansigt.
Hendes øjne blev tændt med en udsøgt brand.
Der var en stråleglans omkring hende. Hendes skilte læber smilede over nogle
Hemmeligheden bag deres egen. Da han kom, hun så på ham, og en
udtryk for uendelig glæde kom over hende.
"Hvordan dårligt jeg handlede i aften, Dorian!" Sagde hun.
"Frygtelig!" Svarede han, stirrede på hende i forbløffelse.
"Grueligt!
Det var forfærdeligt. Er du syg?
Du har ingen idé om hvad det var. Du har ingen idé om, hvad jeg har lidt. "
Pigen smilede.
"Dorian," svarede hun, dvælende over hans navn med langvarige musik i hendes stemme, som
om det var sødere end honning til den røde kronblade af hendes mund.
"Dorian, bør du have forstået.
Men du forstår nu, gør du ikke? "" Forstå hvad? "Spurgte han vredt.
"Hvorfor var jeg så dårlig i nat. Hvorfor jeg skal altid være dårlige.
Hvorfor skal jeg aldrig handle godt igen. "
Han trak på skuldrene. "Du er syg, tror jeg.
Når du er syg, bør du ikke handle. Du gør dig selv latterlig.
Mine venner var kede sig.
Jeg kedede mig. "Hun syntes ikke at lytte til ham.
Hun blev forvandlet med glæde. En ekstase af lykke dominerede hende.
"Dorian, Dorian," råbte hun, "før jeg kendte dig, der handler var én virkelighed i mit liv.
Det var først i teatret, at jeg levede. Jeg troede, at det hele var sandt.
Jeg var Rosalind en nat og Portia de andre.
Glæden ved Beatrice var min glæde, og de sorger Cordelia var mine også.
Jeg troede på alt.
Den almindelige mennesker, der handlede med mig forekom mig at være guddommelig.
De malede scener blev min verden. Jeg vidste intet, men skygger, og jeg tænkte
dem virkelig.
Du kom - åh, min smukke kærlighed -! Og du befriet min Sjæl fra fængslet.
Du lærte mig, hvad virkeligheden egentlig er.
I nat, for første gang i mit liv har jeg så gennem hulhed, det falske, det
dumhed af de tomme festspil, hvor jeg altid havde spillet.
I nat, for første gang, blev jeg bevidst om, at Romeo var hæslig, og
gamle, og malet, at måneskin i plantagen var falsk, at landskabet var
vulgært, og at de ord, jeg havde til at tale
var uvirkeligt, var ikke mine ord, var ikke hvad jeg ville sige.
Du havde bragt mig noget større, noget som alle kunst er, men en
refleksion.
Du havde fået mig til at forstå, hvad kærlighed egentlig er.
Min kærlighed! Min kærlighed!
Prince Charming!
Prince of liv! Jeg er blevet træt af skygger.
Du er mere for mig end al kunst nogensinde kan blive.
Hvad har jeg at gøre med marionetter af et teaterstykke?
Da jeg kom på i aften, kunne jeg ikke forstå, hvordan det var at alt var
gået fra mig.
Jeg troede at jeg ville være vidunderligt. Jeg opdagede, at jeg kunne gøre noget.
Pludselig gik det op for min sjæl, hvad det hele betød.
Den viden blev udsøgt til mig.
Jeg hørte dem hvæser, og jeg smilede. Hvad kunne de ved om kærlighed som vores?
Tag mig væk, Dorian - tage mig væk med dig, hvor vi kan være ganske alene.
Jeg hader scenen.
Jeg kunne efterligne en lidenskab, som jeg ikke føler, men jeg kan ikke efterligne en, der brænder mig som
brand. Åh, Dorian, Dorian, du forstår nu, hvad
det betyder?
Selv hvis jeg kunne gøre det, ville det være vanhelligelse for mig at spille på at være i
kærlighed. Du har gjort mig til at se det. "
Han kastede sig ned på sofaen og vendte sig bort hans ansigt.
"Du har dræbt min kærlighed," mumlede han. Hun så på ham med undren og lo.
Han svarede ikke.
Hun kom hen til ham, og med sin lille fingre strøg hans hår.
Hun knælede ned og pressede sine hænder på hendes læber.
Han trak dem væk, og en gysen løb igennem ham.
Så han sprang op og gik hen til døren. "Ja," råbte han, "du har dræbt min kærlighed.
Du plejede at røre min fantasi.
Nu behøver du ikke engang røre min nysgerrighed. Du skal blot producerer ingen effekt.
Jeg elskede dig, fordi du var fantastisk, fordi du havde geni og intellekt,
fordi man indså, at drømme om store digtere og gav form og indhold til
skygger af kunst.
Du har smidt det hele væk. Du er overfladisk og dum.
Min Gud! hvor gal jeg var til at elske dig! Sikke et fjols jeg har været!
Du er intet for mig nu.
Jeg vil aldrig se dig igen. Jeg vil aldrig tænke på dig.
Jeg vil aldrig nævne dit navn. Du ved ikke, hvad du var for mig, en gang.
Hvorfor, når ...
Åh, jeg kan ikke bære at tænke på det! Jeg ville ønske jeg aldrig havde lagt øjne på dig!
Du har forkælet de romantik i mit liv. Hvor lidt du kan vide af kærlighed, hvis du siger
Det Mars din kunst!
Uden din kunst, er du ingenting. Jeg ville have gjort dig berømt, prægtige,
storslået. Verden ville have tilbedt dig, og
du ville have båret mit navn.
Hvad er du nu? En tredje forrentet skuespillerinde med et kønt ansigt. "
Pigen voksede hvide, og skælvede. Hun knyttede sine hænder sammen, og hendes
stemme syntes at fange i hendes hals.
"Du er ikke alvorlig, Dorian?" Mumlede hun.
"Du handler." "Fungerende!
Jeg overlader det til dig.
Du gør det så godt, "svarede han bittert. Hun rejste sig fra sine knæ og med en ynkelig
udtryk af smerte i hendes ansigt, kom på tværs af rummet til ham.
Hun lagde hånden på hans arm og kiggede ind i hans øjne.
Han stak hende tilbage. "Rør mig ikke!" Råbte han.
En lav jamre brød fra hende, og hun kastede sig ned for hans fødder, og lå der som en
trampet blomst. "Dorian, Dorian, forlad mig ikke!" Hun
hviskede.
"Jeg er så ked af jeg ikke handle godt. Jeg tænkte på dig hele tiden.
Men jeg vil forsøge - ja, jeg vil prøve. Det kom så pludseligt over mig, min kærlighed til
dig.
Jeg tror, jeg burde aldrig have vidst det, hvis du ikke havde kysset mig - hvis vi ikke havde kysset
hinanden. Kys mig igen, min kærlighed.
Må ikke gå væk fra mig.
Jeg kunne ikke bære det. Oh! ikke gå væk fra mig.
Min bror ... Nej, skidt med det.
Han gjorde ikke mener det.
Han var i spøg .... Men du, åh! Kan du ikke tilgive mig for to-
nat? Jeg vil arbejde så hårdt og forsøger at forbedre.
Må ikke være grusom til mig, fordi jeg elsker dig mere end noget i verden.
Efter alt, er det kun en gang, at jeg ikke er glad for dig.
Men du har helt ret, Dorian.
Jeg skulle have vist mig mere af en kunstner.
Det var dumt af mig, og alligevel kunne jeg ikke lade være.
Åh, lad ikke mig, ikke forlader mig. "
Et anfald af lidenskabelig hulkende kvalt hende. Hun krøb sammen på gulvet som en såret
ting, og Dorian Gray, med sine smukke øjne, så ned på hende, og hans mejslet
læber krusede i udsøgt foragt.
Der er altid noget latterligt om de følelser af mennesker, hvoraf den ene er ophørt
at elske. Vølve Vane forekom ham at være absurd
melodramatisk.
Hendes tårer og hulker irriteret ham. "Jeg er på vej hen," sagde han til sidst i sit rolige
klar stemme. "Jeg ønsker ikke at være uvenlig, men jeg kan ikke se
dig igen.
Du har skuffet mig. "Hun græd stille, og gjorde ikke noget svar, men
krøb nærmere. Hendes små hænder rakte blindt ud, og
syntes at være at søge efter ham.
Han vendte om på hælen og forlod lokalet. I et øjeblik var han ude af teatret.
Hvor gik han til han næppe kendte.
Han huskede vandrer gennem svagt oplyste gader, forbi mager, sort-skygget
buegange og ondt udseende huse. Kvinder med hæse stemmer og barske latter
havde ringet efter ham.
Drukkenbolte havde ravede ved, bandende og snakkende på sig selv som monstrøse
aber.
Han havde set groteske børn krøb på dør-trin, og hørte skrig og eder
fra dystre domstole. Da daggry netop var ved at bryde, fandt han
sig tæt på Covent Garden.
Mørket løftet, og skylles med svag brande, himlen udhulede sig selv ind i en
perfekte perle.
Kæmpe vogne fyldt med nikker liljer rumlede langsomt ned den polerede tom
gade.
Luften var tung med duften af blomster, og deres skønhed syntes at bringe
ham en intetsigende for hans smerter. Han fulgte på markedet og så på
mænd losse deres Vogne.
En hvid-smocked Carter tilbudt ham nogle kirsebær.
Han takkede ham, undrede han nægtede at modtage nogen penge til dem, og begyndte at spise
dem sløvt.
De havde været plukket ved midnat, og kulde af månen havde indgået dem.
En lang række af drenge transporterer kasser med stribede tulipaner og gule og røde
roser, besmittet foran ham, gevindskæring deres vej gennem den enorme, jade-grønne
bunker af grøntsager.
Under Portico, med dens grå, solbleget søjler loitered en flok
draggled barhovedet piger, venter på auktionen at være over.
Andre overfyldt rundt svingende dørene til kaffe-hus på Piazza.
Den tunge vogn-heste gled og stampede på den ru sten, ryster deres klokker
og staffage.
Nogle af chaufførerne lå i søvn på en bunke af sække.
Iris-hals og kortnæbbede, duerne løb om picking up frø.
Efter et lille stykke tid, hyldede han en hansom og kørte hjem.
For et øjeblik han loitered på døren, ser rundt på de tavse
pladsen, med sine blanke, close-lukker vinduer og dets stirrende blinds.
Himlen var ren opal nu, og tagene af husene skinnede som sølv mod
den. Fra nogle skorsten overfor en tynd krans af
Røgen var stigende.
Det krøllet, en violet bånd, gennem Nacre-farvede luft.
I det store forgyldte venetianske lanterne, ødelægge nogle Doges pram, der hang fra
loftet i den store, ege-paneler hall of indgangen, var lysene stadig brænde fra
tre flimrende jetfly: tynde blå kronblade af ild, de syntes, kantede med hvide ild.
Han vendte dem ud, og efter at have kastet sin hat og kappe på bordet, gik gennem
biblioteket i retning af døren til sit soveværelse, et stort ottekantet kammer på
stueetagen, der i sin nyfødte fornemmelse
for luksus, havde han bare havde dekoreret for sig selv og hang med nogle nysgerrige
Renæssance gobeliner, der var blevet fundet gemt i en nedlagt loftsrum på
Selby Royal.
Da han var at dreje på håndtaget af døren, hans øjne faldt på et portræt Basil
Hallward havde malet af ham. Han startede tilbage som i overraskelse.
Så han gik ind i sit eget værelse, ser lidt forvirret.
Efter at han havde taget knap-hullet ud af hans pels, han syntes at tøve.
Endelig har han kom tilbage, gik over til billedet, og undersøgte det.
I det svage anholdt lys, der kæmpede gennem creme-farvet silke blinds, den
ansigt viste sig for ham at være lidt forandret.
Udtrykket så anderledes.
Man skulle have sagt, at der var et strejf af grusomhed i munden.
Det var i hvert fald mærkeligt. Han vendte sig om og gik hen til vinduet,
udarbejdede blinde.
Den lyse daggry oversvømmet rummet og fejede den fantastiske skygger ind i dunkle hjørner,
hvor de lå gyse.
Men det mærkelige udtryk, som han havde bemærket i ansigtet af portrættet virkede
at dvæle der, at være mere intensiveret selv.
Den sitrende glødende sollys viste ham linjer af grusomhed rundt om munden som
klart som om han havde set ind i et spejl efter at han havde gjort nogle forfærdelige
ting.
Han krympede sig og optage fra bordet en oval glas indrammet i elfenben Cupids, en af
Lord Henrys mange gaver til ham, kiggede hurtigt ind i sin polerede dybder.
Ingen linje som at skæve hans røde læber.
Hvad betød det? Han gned sine øjne og kom tæt på
billede, og undersøgte det igen.
Der var ingen tegn på nogen ændring, da han kiggede ind i selve maleriet, og alligevel
Der var ingen tvivl om, at hele udtrykket havde ændret.
Det var ikke blot en fancy af hans egne.
De ting var forfærdelig tydeligt. Han kastede sig ind i en stol og begyndte at
tror.
Pludselig glimtede over hans sind, hvad han havde sagt i Basil Hallward atelier på
dag billedet var færdigt. Jo, han huskede det perfekt.
Han havde ytret en gal ønske om, at han selv kunne forblive unge, og portrættet vokse
gammel, at hans egen skønhed kan være uplettet, og ansigtet på lærredet
bære byrden af hans lidenskaber og hans
synder, at den malede billedet kunne være brændt med linjer af lidelse og
tanke, og at han kunne holde alle de fine flor og skønhed af hans daværende
bare bevidst drengeår.
Sikkert hans ønske ikke var opfyldt? Sådanne ting var umulige.
Det virkede monstrøse selv at tænke på dem. Og alligevel var der i billedet foran ham,
med et tryk på grusomhed i munden.
Grusomhed! Havde han været grusom?
Det var pigens skyld, ikke hans.
Han havde drømt om hende som en stor kunstner, havde givet hans kærlighed til hende, fordi han havde
syntes hendes store. Så hun havde skuffet ham.
Hun havde været overfladisk og uværdig.
Og, endnu, en følelse af uendelig beklagelse kom over ham, da han tænkte på hende liggende på hans
fødder hulkende som et lille barn. Han huskede, hvad afstumpethed, han havde
betragtede hende.
Hvorfor var han blevet sådan? Hvorfor havde sådan en sjæl blevet givet til ham?
Men han havde lidt også.
I løbet af de tre frygtelige timer, stykket havde varet, hvis han havde levet århundreders
smerte, Aeon ved Aeon af tortur. Hans liv var værd hendes.
Hun havde plaget ham et øjeblik, hvis han havde såret hende for en tid.
Desuden var kvinder er bedre egnet til at bære sorg end mænd.
De levede på deres følelser.
De tænkte kun på deres følelser. Når de tog kærester, var det blot at
har nogen, med hvem de kunne have scener.
Lord Henry havde fortalt ham det, og Lord Henry vidste, hvad kvinderne var.
Hvorfor skulle han ballade om Vølvens Vane? Hun var ikke noget til ham nu.
Men det billede?
Hvad skulle han sige det? Det holdt hemmelige af hans liv, og fortalte
hans historie. Det havde lært ham at elske sin egen skønhed.
Ville det lære ham at væmmes ved sin egen sjæl?
Ville han nogensinde se på det igen? Nej, det var blot en illusion, smedejern på
det urolige sanser. Den forfærdelige nat, at han havde passeret haft
venstre fantomer bag det.
Pludselig var faldet på hans hjerne, at lille purpurrød splinten der gør mænd gal.
Billedet havde ikke ændret sig. Det var tåbeligt at tro det.
Men det var at se ham, med sin smukke skæmmet ansigt og dens grusomme smil.
Dens lyse hår skinnede i begyndelsen af sollys.
Dens blå øjne mødte hans egen.
En følelse af uendelig medlidenhed, ikke for sig selv, men for det malede billede af sig selv, kom
over ham. Det havde ændret allerede, og ville ændre
mere.
Dens guld ville visne i grå. Dens røde og hvide roser ville dø.
For hver synd, han begik, en plet ville Fleck og ødelægge dens retfærdighed.
Men han ville ikke synd.
Billedet, ændret eller uændret, ville være at ham det synlige emblem samvittighed.
Han ville modstå fristelsen.
Han ville ikke se Lord Henry noget mere - ville ikke, i hvert fald lytte til dem, subtile
giftige teorier, der i Basil Hallward Have først havde vakt i ham
passion for umulige ting.
Han ville gå tilbage til Vølvens Vane, gør hende ændrer, gifte sig med hende, så prøv at elske hende igen.
Ja, det var hans pligt at gøre det. Hun må have lidt mere, end han havde.
Stakkels barn!
Han havde været egoistisk og ond imod hende. Den fascination, at hun havde udøvet i løbet af
han ville vende tilbage. De ville blive lykkelige sammen.
Hans liv med hende ville være smuk og ren.
Han rejste sig fra sin stol og trak en stor skærm lige foran portrættet,
gyse, da han kiggede på det.
"Hvor forfærdeligt!" Mumlede han til sig selv, og han gik hen til vinduet og åbnede
den. Da han trådte ud på græsset, han
trak vejret dybt.
Den friske morgenluft syntes at drive væk alle hans dystre lidenskaber.
Han tænkte kun på Vølvens. Et svagt ekko af hans kærlighed kom tilbage til ham.
Han gentog hendes navn igen og igen.
De fugle, der sang i duggen badet i haven syntes at være at fortælle
blomster om hende.